Артём перевёл на него взгляд. Злой. Уязвлённый. Слишком человеческий для того, кто хотел выглядеть благородно.

— Я сам разберусь со своей женщиной.

— Я не твоя женщина, уже нет, — ответила я.

И, не дожидаясь больше ничего, взяла Егора за руку.

— Вика, идём.

— С удовольствием, — отозвалась дочь.

Мы пошли к выходу. Максим — рядом. Я чувствовала спиной взгляд Артёма, как чувствуют порез на пальце — вроде мелочь, а жжёт.

Уже на улице, на свежем морозном воздухе, я наконец выдохнула. Снег скрипел под ногами. Из труб над школой в небо поднимался голубоватый пар. Двор был залит вечерним светом фонарей, и всё вокруг выглядело до нелепого мирно.

— Мам, — сказал Егор. — Ты выиграла.

Я посмотрела на него.

— Что?

— Ну… с ним. Ты выиграла.

И вот тут мне стало совсем нехорошо. Потому что это не должно было быть для ребёнка игрой с победителями и проигравшими.

— Нет, зайчик, — тихо сказала я. — Здесь вообще никто не выиграл.

Он нахмурился, подумал и в итоге выдал:

— Тогда он просто тупой.

Максим рядом коротко хмыкнул.

— Тоже версия.

Я покосилась на него.И вдруг мы оба улыбнулись — очень коротко, очень странно, почти заговорщически. Потому что иногда дети умеют свести взрослую трагедию к формулировке, которая снимает половину пафоса. А это уже почти исцеление.

Мы дошли до машины. Максим помог Егору устроиться сзади, потом придержал дверь Вике. Дочь, к моему глубокому изумлению, пробормотала:

— Спасибо.

Это был большой шаг. Настолько большой, что я почти заподозрила у неё температуру снова.

Когда дети уселись, между мной и Максимом вдруг наступила та неловкая пауза, в которой взрослые люди либо начинают суетиться, либо внезапно говорят что-то настоящее.

Он засунул руки в карманы. Я плотнее запахнула куртку. Снег ложился на его тёмные волосы редкими хлопьями и тут же таял.

— Спасибо, — сказала я. — За сегодня. И за то, что… не полезли.

Он чуть склонил голову.

— Мне показалось, вам не нужен был спасатель. Вам нужен был свидетель.

Я уставилась на него. Потому что это опять было слишком точно.

— Это вы всегда так страшно понимаете людей или только женщин с собаками?

— Только тех, кто сначала кусается шутками, а потом делает вид, что не болит.

Я замолчала. На секунду стало так тихо, что было слышно, как где-то вдалеке хлопает дверь школьного автобуса.

— Вы сейчас опять опасно близки к тому, чтобы мне понравиться, — сказала я наконец.

Сказала — и сама чуть не задохнулась. Боже. Что я несу. Но было поздно. Слова уже вышли. И морозный воздух вокруг них только красиво клубился, как сцена в фильме, где взрослые люди внезапно перестают притворяться деревянными.

Максим посмотрел на меня. Долго. Очень спокойно. А потом ответил:

— Я рискну.

И всё. Никакого торжества. Никакой улыбки победителя. Только эта его дурацкая сдержанность, от которой у меня всё внутри снова дрогнуло.

Из машины высунулась Вика.

— Мам. Если вы закончили строить напряжение на свежем воздухе, я мёрзну.

Я закрыла глаза.

— Господи, за что мне такая дочь.

— За характер. Очевидно.

Максим рассмеялся. Тихо. И от этого смеха во мне почему-то стало светлее. Не сильно. Совсем чуть-чуть. Но достаточно, чтобы я уехала домой не с мыслью об Артёме. А с мыслью, что, возможно, конец одной истории не обязательно делает мир пустым. Иногда он просто освобождает место.

Глава 13

Глава 13

Через три дня я случайно увидела Нелли. И, как это обычно бывает, случайность была очень хорошо организована жизнью, которая явно считала, что я слишком спокойно начала существовать.

Я стояла в супермаркете у холодильника с молочкой и выбирала между творогом «фермерский» и творогом «фермерский, но по акции, а значит подозрительный», когда услышала знакомый голос.

— Нет, Артём, я не поеду сейчас. Мне плохо.

Я замерла. Голос был её. Чистый, ровный, но сейчас — с трещиной. Как фарфор, который ещё красив, но уже знает, что однажды его уронят. Я медленно повернула голову. Нелли стояла в конце ряда, бледная, в длинном светлом пальто, с телефоном у уха и тем самым лицом женщины, которой не до красивой жизни. Совсем.

Живот у неё ещё почти не был заметен, только лёгкая, осторожная округлость под поясом, которую посторонний глаз мог бы и не распознать. Но я распознала. Потому что когда-то сама так ходила — чуть неуверенно, словно тело уже знало что-то важное, а мир ещё нет.

— Я сказала, не могу, — повторила она в телефон тише. — У меня опять… да. Да, я была у врача. Нет, не надо сейчас начинать…

Потом она вдруг замолчала, закрыла глаза и прижала пальцы ко лбу. И именно в этот момент увидела меня. Мир не остановился. Не треснул. Не завыл скрипками. Просто между двумя рядами с молочкой и йогуртами встретились две женщины, у которых один и тот же мужчина успел наследить в душе. Нелли медленно опустила телефон.

— Я перезвоню, — сказала она в трубку и отключилась.

Некоторое время мы просто смотрели друг на друга. Удивительно, но первым чувством, которое пришло ко мне, не была ненависть. Не злость даже. Усталость. Глубокая, взрослая, почти равнодушная усталость женщины, у которой закончился запас пафоса на чужие любовные треугольники.

— Здравствуй, — сказала Нелли первой.

— Здравствуй.

— Не думала, что столкнёмся вот так.

— Думаю, молочка не ожидала тоже.

Она вдруг слабо улыбнулась. И от этой улыбки мне стало ещё страннее. Потому что врага из неё не получалось. Никак.

Слишком живая.

Слишком уставшая.

Слишком не похожая на победительницу, к которой от меня ушли.

— Я не хотела… — начала она.

Я тут же подняла ладонь.

— Не надо. Если ты сейчас скажешь, что не хотела, чтобы всё получилось именно так, я уроню на нас обеих сметану.

Она хмыкнула.

— Справедливо.

Мы помолчали. Где-то рядом пиликала касса самообслуживания. Кто-то выбирал сосиски. Кто-то ругался на ребёнка за киндер. Мир продолжал быть до обидного бытовым.

— Ты выглядишь лучше, чем я ожидала, — вдруг сказала Нелли.

Я вскинула бровь.

— Спасибо? Наверное.

— Это не укол. Это… констатация.

— А ты выглядишь хуже, чем я боялась, — честно ответила я.

Она опустила взгляд.

— Токсикоз.

— Похоже на кару небесную.

— Не исключено.

И тут произошло то, чего я от себя не ожидала. Я вдруг почувствовала жалость. Не к сопернице. Не к бывшей жене моего бывшего мужчины. К женщине. Просто к женщине, которая стоит среди йогуртов с белым лицом, беременная, замученная и, похоже, не особенно счастливая. И от этого мне стало страшно. Потому что если даже она несчастна, значит, вся эта история вообще ни для кого не про счастье.

Только про ошибки.

Про слабость.

Про попытку вернуть то, что умерло, и добить то, что ещё могло жить.

— Он с тобой? — спросила я.

Нелли подняла глаза.

— Формально — да.

Какой интересный ответ.

Не «да».

Не «конечно».

Не «мы вместе».

Формально.

Это слово я покатала внутри головы, как острый камешек.

— Ясно, — сказала я.

— Неясно, — тихо ответила она.

Я ничего не сказала. Потому что иногда лучше молчать. Особенно когда чувствуешь: ещё чуть-чуть — и тебе откроют то, о чём ты, возможно, не хотела знать. И Нелли действительно открыла.

— Я думала, что хочу этого, — произнесла она, глядя мимо меня, куда-то в полки с ряженкой. — Когда узнала о беременности… мне показалось, что так будет правильно. Что если он вернётся, если мы попробуем ещё раз, то это… ну, шанс. Ради ребёнка. Ради семьи. Ради прошлого. Не знаю.

Её голос был тихим. Не театрально трагичным. Не жалким. Просто измотанным.

— А теперь? — спросила я.

Она усмехнулась. Так криво, что сердце невольно сжалось.

— А теперь я не уверена, что человек, который приходит обратно из чувства долга, вообще способен кого-то сделать счастливым.