Саша аккуратно укладывает меня на нее. Но мою руку не отпускает, даже учитывая, что меня куда-то везут. Широкие лампы на белом потолке все мелькают и мелькают, усиливая тошноту.

— Берем анализы, на томографию и подготовьте операционную для проведения биопсии, — Елена Васильевна на ходу раздает указания. — Вам дальше с нами нельзя, — доктор строго смотрит на Сашу.

Каталка останавливается у какой-то двери.

— Я иду с ней! — жестко произносит муж.

— Нет, не идете, — вторит ему тем же тоном доктор. — Вы уже достаточно сделали, — выплевывает презрительно.

Медсестра снова толкает каталку. Пальцы Саши соскальзывают с моих, становится резко холодно. Холодно и… страшно.

— Подождите, — в голосе мужа прослеживается отчаяние. Снова тормозим. Кое-как собираюсь с силами, поворачиваю голову, вижу бледное лицо Саши. — У Дианы действительно… — на мгновение прерывается, тяжело сглатывает, — рак?

— Действительно, — Елена Васильевна цедит сквозь стиснутые зубы. На лице мужа мелькает… растерянность. Он опускает взгляд. Встречается с моими глазами.

Неужели… Саша поверил? Поверил же?

Каталка вновь приходит в движение. Меня увозят от мужа по коридору все дальше и дальше. Но я не прерываю зрительного контакта с Сашей. Страх пропитывает каждую клеточку моего тела. Боюсь сделать вдох, боюсь пошевелиться. Просто боюсь…

Саша тоже, не отрываясь и, кажется, даже не моргая, смотрит на меня.

Надеюсь увидеть в глазах мужа поддержку. Надеюсь, что он кивнет и тем самым скажет мне, что все будет хорошо. Надеюсь уловить хоть что-то… хоть какие-то чувства, которые дадут мне надежду.

Но не могу прочитать ни единой эмоции мужа, и от этого становится еще страшнее.

Впервые за долгое время, я чувствую… умиротворение.

Темнота, окутавшая меня, не пугает. Наоборот, она дарит спокойствие, забирает лишние чувства, мысли. Притупляет боль.

Наконец, удается нормально дышать. Не думаю ни о чем. Ничего не ощущаю. Парю…

— Диана… — до затуманенного разума доносится далекий мужской голос.

Игнорирую его. Шумно выдыхаю. Пытаюсь вернуться в безмятежность, но… не могу. Предательское сердце начинает биться чаще. Сильнее…

Его стук отдается в ушах, горле, кончиках пальцев.

Делаю глубокий вдох в попытке замедлить сбивчивый ритм, но у меня ничего не выходит. Только в груди начинает жечь.

— Диана, — звучит ближе. Глубоко вздыхаю. С силой зажмуриваюсь. — Давай же… — чувствую легкое прикосновение к щеке. — Уже пора проснуться, — улавливаю грусть в знакомом голосе, но не узнаю его.

Темнота начинает таять, сквозь веки пробивается свет, дыхание учащается.

— Умница, нужно только открыть глаза, — звучит почти ласково, но тревога в голосе перебивает заботу.

Боль начинает возвращаться, как и слабость.

Во рту пересохло. Горло дерет. Тело становится тяжелым. Такое чувство, что меня продавливаться к чему-то мягкому, не давая даже пальцем пошевелить.

Не хочу просыпаться. Не хочу открывать глаза.

Все, чего желаю — вернуться в темноту, где спокойно… где хорошо.

Прикосновение к щеке становится ощутимее. На нее ложится большая ладонь с грубыми участками. Кончики пальцев поглаживают висок.

Темнота растворяется окончательно, забирая вместе с собой умиротворение.

Почти сразу понимаю, что у меня не получится снова в нее окунуться. Придется… возвращаться.

Пытаюсь распахнуть веки, но ничего не получатся — они словно слиплись. Тело отказывается слушаться. Оно будто мне не принадлежит.

— Давай, у тебя получится, — звучит приободряюще.

Судорожно вздыхаю, задерживаю дыхание. Пробую снова. Приходится приложить немало усилий, прежде чем мне удается открыть глаза. Вот только… ничего не вижу. Взор мутный. Моргаю. Снова. Снова. И только после этого вижу белый… потолок? Убедиться в своем предположении не получается, потому что в следующую секунду обзор закрывает знакомое лицо с щетиной.

Воспоминание, как меня куда-то несут, вспыхивает в голове, но тут же исчезает, заменяясь знакомой пустотой.

Сосредотачиваюсь на стальных, прищуренных глазах мужа. В них плещется тревога, а потом ними залегли глубокие тени.

Губы Саши плотно сжаты, а лицо осунулось. Похоже, он не спал всю ночь, а, может, даже больше.

— Я вызову врача, — чеканит муж, тянется куда-то за мою голову. — Как ты? — спрашивает.

Вроде бы слышу слова мужа, но они не сразу до меня доходят. Им словно через какую-то преграду продираться приходится, прежде чем осознание появляется в спутанных мыслях.

Открываю рот. Не знаю, что хочу сказать, но все равно ни звука не продирается сквозь раздраженное горло. Во рту словно пустыня. Как бы я ни хотела что-нибудь сказать, звуки застревают в груди.

— Сейчас, — Саша откуда-то догадывается о моем состоянии.

Снова тянется мне за голову, но на этот раз немного в сторону. Что-то с шуршанием берет, после чего садится рядом, просовывает руку мне под шею и приподнимает мою голову. Только проделав все эти манипуляции, подносит стакан к моим губам.

— Маленькими глотками, — тихо произносит Саша.

Живительная влага касается губ, попадает в рот, смачивает горло.

Желудок редко начинает бурлить. Сжимается, вызывает тошноту. Но я продолжаю пить, решая утолить жажду, а потом уже разбираться с последствиями.

Осушаю почти половину стакана, как Саша отнимает его от моих губ.

— Ну-у-у, — сиплю и поднимаю дрожащую руку, пытаясь вернуть себе желанную воду.

— Хватит, — произносит муж тихо, но строго. — Чуть позже. После того, как доктор тебя осмотрит, — с глухим стуком отставляет стакан в сторону.

Рука падает обратно на кровать, пружинит.

Саша аккуратно вынимает руку из-под моей головы, укладывает меня обратно на подушку, вот только сам не встает. Смотрит в стену, где у изножья кровати стоит стол и два стула. Тяжело дышит.

Проходит всего пару секунд, хотя мне кажется, что вечность, прежде чем прошептать:

— Прости меня.

Сердце пропускает удар.

Воспоминания, словно ушат холодной воды, вливаются в разум. Боль, страх, отчаяние сливаются в единую волну, проносятся по телу, не дают мне нормально вздохнуть.

Голова начинает болеть, виски — пульсировать.

Миллиард вопросов заполняют мысли. Паника захватывает мозг. Обоснуется в нем. Занимает главенствующее место.

Дрожу. Сердце колотится в груди.

Хочу столько спросить у Саши: начиная со своего состояния, заканчивая его поведением.

Вот только из-за страха желудок стягивается в тугой узел, поэтому для начала задаю самый безобидный вопрос:

— За что? — кое-как выдавливаю из себя.

Саша тут же напрягается. На мгновение застывает, а в следующее — расправляет плечи, встает и поворачивается ко мне лицом.

Заглядывает мне в глаза, а я теряю дыхание.

Сердцебиение становится настолько сильным, что, кажется, вот-вот взорвет грудную клетку. Кончики пальцев пульсируют. Грудь сдавливает.

Появляется дикое желание отвернуться, разорвать зрительный контакт с мужем, но не могу пошевелиться. Не только из-за того, что в теле почти не останется сил, а еще потому, что хочу услышать ответ… Он мне нужен. Не понимаю зачем. Просто я должна знать правду. Обязана!

— Прости, что не поверил. Я должен был сразу понять, что с тобой что-то не так, но… — на мгновение прерывается, тяжело вздыхает, — сконцентрировался на собственных демонах, — его лицо искажается в мучении. — Прости…

Саша наклоняется, берет мои пальцы в свои. Сжимает.

Его прикосновение обжигает.

Секунда, и я освобождаю руку, вырывая ее из хватки. Не знаю, откуда берутся силы, но мне даже кое-как удается, оперевшись на подрагивающие руки, приподняться. Пытаюсь сесть, вот только в следующую секунду падаю обратно на кровать. Боль стреляет на сгибе локтя. Бросаю взгляд на него, вижу подключенную капельницу. Но это все, что мне удается сделать, потому муж во мгновение ока оказывается рядом. Аккуратно приподнимает меня за плечи. Придерживая одной рукой, подтягивает подушку к спинке кровати и устраивает меня ней. Только после этого отпускает.