Внутри — меньше, чем она ожидала. Меньше, чем было описано в найденном блокноте.

Один-единственный «‎пучок» писем, аккуратно перевязанный тонкой нитью, едва заметно пахнущий старой бумагой и лавандой. Только пожелтевшая бумага, временами с шершавыми краями. Чьи это были письма — Анжелы или Данте — она пока не знала. Но почерк — изящный, с завитками, как будто писали пером.

Одна записная книжка — потертая, в мягкой кожаной обложке, с иссиня-черными страницами. Эмми осторожно пролистала первые — все исписано мелким аккуратным почерком, как будто человек боялся потерять хоть сантиметр пространства. В некоторых местах — засохшие капли чернил, в других — вырванные страницы.

И несколько мелочей, почти случайных: — крошечный клочок карты — обрывок синим карандашом прочерченной улицы, без подписи; — выцветшая визитка отеля с оборванным краем: «‎Отель Виктория, Палермо»; — и пуговица — простая, перламутровая, возможно, от старинного платья.

Никакой брошки. Ни второго, ни третьего блокнота.

Эмми провела пальцем по внутренней стенке коробки, как будто могла нащупать, что здесь должно было быть. Как в том сне, когда ты знаешь, что дверь за тобой была, но ее уже нет.

Она взяла карандаш и написала в блокноте:

«‎Коробка Анжелы (новая ревизия): — Письма (10?) — один пучок, без конвертов. — Записная книжка — №1. Начата в 1929? — Обрывок карты. — Визитка отеля (Палермо). — Пуговица. (?)»

Она поставила вопросительный знак — и рядом добавила:«‎Нет брошки. Нет второго/третьего блокнота. Где они? Почему остались упоминания в блокноте?»

Тишина в комнате казалась почти густой, как будто коробка впитала в себя все эхо. Эмми сидела и смотрела на предметы перед собой, будто те могли заговорить.

Но пока говорила только тишина.И время.

Раньше она уже держала эти письма в руках.

Несколько лет назад — когда коробку впервые обнаружили на чердаке старого дома, перед самым переездом бабушки в дом престарелых. Тогда Эмми, усталая, покрытая пылью и паутиной, просто пролистала их. Пожелтевшие строки, бесконечные «дорогой…» и «твоя навеки…» казались ей просто любовной тягомотиной. Никакой драмы, никакого смысла. Тогда она не знала, кого именно Анжела любила. Или почему эти письма были спрятаны так тщательно. Но дедушка все равно решил отдать коробку ей, будто тайно надеясь, что она все-таки найдет в ней интересное или важное.

Теперь, сидя ночью в полутьме своей комнаты, Эмми открыла блокнот с совершенно другим настроем. Как будто кто-то позвал ее за собой.

На внутренней стороне обложки, под слоем пыли, была надпись. Чернила выцвели, но слова остались:

«‎Память легко теряет очертания.Письма — для моей памяти.Истории — для памяти других.А брошь — плата тому, кто завершит путь и расскажет все.— А.Р.»

Эмми провела пальцем по последним буквам. «‎А.Р.» — Анжела Россо.

Стало немного холодно. Не от сквозняка, а от осознания.

Она не просто писала для себя. Она собирала. Создавала архив. Пыталась — как могла — оставить что-то после себя, и не только о себе. Каждое слово было кирпичиком. Письма — память о любви? Записные книжки — чтобы не забыть имена, лица, поступки? Брошь — будто магическая метка, как в старинных сказках: плата за правду, спрятанная награда.

Но броши нет.

И записных книжек — всего одна.

Она вернулась к письмам. Осторожно развязала нить, разворачивая первый лист.

«‎Казалось, что на улицах Нью-Йорка я потеряю тебя окончательно. Но теперь мне кажется, что именно здесь — и только здесь — получилось найти тебя заново.»

Сложный, запутанный почерк. Мужской? Женский? Эмми не могла пока точно сказать.

Она снова сделала пометку в блокноте:

«‎Письмо №1:Лиричный тон, намек на разлуку и возвращение.Возможно, Нью-Йорк — место встречи/расставания.Нужно сверить с картой/датами?»

А потом открыла первую страницу записной книжки.

Там были короткие биографии, как миниатюры. Фамилии, даты, иногда — заметки вроде «‎пропал в 1923», «‎найдена в Паланмо, 1928», «‎Кафе в Литтл-Итали, встречи по пятницам».

И снова на полях — строки, будто для самой себя:

«‎Мы не преступники. Мы просто те, кого забыли назвать. А я запишу всех — пока могу помнить.»

Эмми облизнула пересохшие губы. Где-то вдалеке в доме скрипнула половица. Она подняла глаза, как будто кто-то мог войти. Но никто не вошел. Тишина продолжала звучать единым фоном, ровная, ночная.

Эмми закрыла блокнот, но держала его на коленях. Теперь она знала — это не просто семейное наследие.

Это было поручение из прошлого.

***

Утро вползло в комнату неохотно — как будто за окном все еще продолжалась ночь, только с осветленным небом. Сквозь занавески пробивался мягкий, рассеянный свет, окрашивая комнату в выцветшие тона: бежевый, серый, дымчато-синий. Комната молчала, но шепот прошлого оставался в воздухе.

Эмми проснулась не от звука, а от ощущения — как будто кто-то все это время наблюдал за ней.

Письма лежали повсюду: на подушке рядом, на одеяле, на полу. Шкатулка открыта, крышка сдвинута, веревка, еще вчера сдерживающая бумага, упала куда-то под кровать. Вчерашняя работа казалась безумной — как если бы она, не приходя в сознание, разбирала тайны с закрытыми глазами.

Эмми зевнула, моргнула, села на кровати. Волосы спутались, на щеке отпечатался уголок письма. Она сморгнула остатки сна, спустила босые ноги на ковер и направилась на кухню. Без плана, на автомате.

Пока варился кофе, она молча смотрела, как капли из кофемашины стекают прямо в чашку. Кофе в ее семье всегда готовили крепкий — с намеком на сицилийские рецепты. С первым глотком стало теплее. Эмми вернулась в комнату, все еще в старой футболке и растянутых шортах, закутавшись в плед. Села прямо в постель и снова потянулась к письмам.

Они пахли старой бумагой, но в них жила какая-то странная свежесть — как будто чувства, вложенные в строки, не выветрились даже спустя почти век.

Она взяла одно из писем. Почерк — изящный, немного с наклоном. Все-таки женский.

«‎Ты так и не ответил. Я стояла на углу 103-й улицы до тех пор, пока дождь не смыл с меня последние иллюзии. Мне не нужен твой ответ. Мне нужно было просто знать, что ты жив.Но, может быть, ты читал эти строки и улыбался. Это бы мне хватило.»

Эмми задержала дыхание. Это не было просто письмо влюбленной женщины. Это была — выдержка. Как будто она писала не мужчине, а самому городу. Или памяти о нем.

Следующее письмо — уже от мужчины.

«‎Анжела, я не могу быть там, где ты есть. Я — тень, которая не имеет права падать на твою жизнь. Но я каждое утро ищу твое отражение в окнах домов на Ист-Сайде. Иногда мне кажется, что ты уже стала частью этих улиц. Что ты сама — Нью-Йорк.»

Эмми поднесла чашку к губам, но кофе уже остыл.

Она отложила письмо в сторону и сделала в блокноте заметку:

«‎Письмо от него, возможно Данте? Сильный тон, чувство вины. Упоминается Ист-Сайд.Женщина — возможно, Анжела. Значит, часть писем — ее. Или к ней.Проверить даты и упоминания улиц.»

С каждым письмом становилось ясно: это не просто роман. Это было что-то, что не позволяли себе произносить вслух. В их отношениях была опасность. Или тайна.

Эмми посмотрела в сторону шкатулки. Ее пальцы машинально начали искать следующее письмо. Она уже знала, что у нее не получится избавиться от этой истории. Она уже — ее часть.

Рука машинально потянулась за следующим письмом, но пальцы нащупали что-то иное — плотную, шершавую бумагу, более грубую и серую, чем хрупкие листы. Газетная вырезка. Сложенная пополам, и, судя по краям, не раз перечитанная.

Эмми развернула ее.

«‎ПРИ СНОСЕ ДОМА НАЙДЕНЫ ОСТАНКИ ЖЕНЩИНЫ, ПОДОЗРЕВАЕМОЙ В ПРЕСТУПНЫХ СВЯЗЯХ СЕМЬИ РОССО.»27 августа 1932 г., New York Tribune.

Она замерла.

В статье — всего несколько абзацев. Грубоватый стиль, сухая подача. Без имен. Но одна строчка в середине вырезки кольнула сердце:

«‎Источники, близкие к расследованию, утверждают, что погибшая была связана с Анжело Россо, эмигрантом из Сицилии, ранее подозревавшимся в контрабанде алкоголя и связях с группировками Ист-Ривер.»