Я ломаю себя и разворачиваюсь к машине. Аккуратно открываю дверь и вытаскиваю пальто полностью.

— Прошу прощения, — пытаюсь я быть вежливой.

— Еще раз так хлопнешь, я сломаю твоему дятлу руку, — ровным голосом без намека на раздражение произносит он.

Я мягко прикрываю дверь, но она, будто издеваясь, закрывается не до конца. Приходится вновь распахнуть ее и повторить попытку, приложив чуть большее усилие. Наконец справившись с задачей, я разворачиваюсь и иду к подъезду. Поднимаюсь на третий этаж, а когда достаю из сумочки ключи, дверь вдруг открывается сама собой.

Илья смотрит на меня волком, а когда я делаю шаг в квартиру, помогает с пальто, забирая из моих рук.

— Кто тебя привез? — недовольно спрашивает он.

— Клиент, — морщусь я, разыгрывая спектакль. И вдохновенно вру, разуваясь: — Какой-то папин знакомый, они оба настояли. Проще было согласиться, чем отвязаться.

— Ясно, — тем же тоном бурчит Илья.

Я распрямляюсь и, обхватив мужа за шею, целую в губы.

— На тебе что, пахали? — принюхавшись, кривится он.

Я снимаю с него руки и оправдываюсь, силясь не обидеться:

— Спешила утром и забыла подезодорантиться. Сейчас сполоснусь.

Муж прослеживает меня настороженным взглядом, но больше ничего не говорит. А я закрываюсь в ванной и сползаю по двери на коврик. Раньше я не врала ему и теперь чувствую себя едва ли не изменщицей. Но самое паршивое даже не это. С какой бы целью этот Бугров не пришел сегодня в ателье, он поставил себе еще одну. Я чувствую, что он не отвяжется, пока не получит то, что захотел. И лучше бы мне придумать что-то, что охладит его пыл. Только вот что?

Я тщательно моюсь, наношу на тело увлажняющий крем и выхожу из ванной в одном полотенце. Прохожу в спальню и иду к шкафу за бельем и пижамой. А после, благоухая майской розой, ложусь в постель к мужу, как обычно расположившегося на своей половине с книжкой.

— Представляешь, папа разрешил мне самостоятельно выполнить большой заказ, — хвастливо сообщаю я.

— Какая честь, — закатывает глаза Илья. Дочитывает страницу и перелистывает ее.

— Вообще-то, да, — хмуро бубню я, отодвигаясь от него.

— Давно бы открыла свое ателье и радовалась. Я уже говорил, но ты, как обычно, не слушала.

— Как обычно? — изумленно переспрашиваю я.

— Когда речь заходит о твоем отчиме — да. Скажешь, не так? — вскинув брови и прикрыв веки, спрашивает он. На этот раз хотя бы посмотрев в мою сторону.

— Думаешь, это так просто? Повесил табличку, поставил швейную машину и сразу народ попер, как за свежей выпечкой?

— Можешь заняться выпечкой, — едко хмыкает Илья, продолжив чтение. — Или ты так и планируешь мотаться через весь город, чтобы угодить отчиму? Вообще не понимаю этой твоей привязанности. Твоя мама вышла за него, когда тебе было… сколько? Четырнадцать?

— То, что ты презираешь своих родителей не значит, что у всех так, — холодно произношу я. — Мой отчим сделал для меня больше, чем кто бы то ни было. И продолжает делать.

— Чем я? — резко захлопнув книгу, зло спрашивает Илья. — Ты это хочешь сказать?

— Это твои тараканы, не мои. И я слишком устала, чтобы ругаться, — хмуро говорю я.

— А я, по-твоему, нет?

— Ты мне скажи, — пожимаю я плечами, а Илья раздраженно стискивает зубы. — Мне нравится моя работа, Илья. И я не собираюсь ее менять. Папа тут не при чем.

— А кто причем? — ядовито ухмыляется он. — Клиенты на дорогих тачках?

— На этот выпад я даже отвечать не собираюсь, — сердито говорю я. — Спокойной ночи.

— И тебе, — едко говорит он уже мне в спину.

Всю ночь мне снятся кошмары. Моих ног касаются языки пламени, а на грудь давит так, что не вдохнуть. Я вздрагиваю и просыпаюсь, проверяю, цело ли окно и не звонил ли папа. А затем мучительно долго засыпаю, ворочаясь с боку на бок. И так несколько раз за те короткие пять часов, что отпущены на отдых.

Встаю разбитой, но на работу тороплюсь, как никогда раньше. А когда выхожу из ванной, неожиданно чувствую запахи еды с кухни.

Мельком взглянув на часы, я опасливо прохожу на кухню и вижу Илью у плиты, с лопаткой в руках.

— Ты чего так рано? — мямлю я.

— Ты никогда не успеваешь сделать себе завтрак, — примирительно говорит муж, а в моих глазах копятся слезы. Он расставляет руки, и я подхожу мелкими шажками, обнимая его за торс. — Прости, Даш. Я просто… приревновал, наверное. Мы так мало проводим времени вместе, я уже на стену лезу. И да, я в самом деле считаю, что у тебя получилось бы. Я про собственное ателье. У тебя золотые руки. Просто подумай об этом, идет?

— Идет, — разомлев в его объятиях, соглашаюсь я.

— Спасибо. Знаешь, через два дома от нашего в подвале есть химчистка, но, похоже, она закрывается…

— Эй-эй, ковбой, не так скоро, — отшучиваюсь я и отстраняюсь. — Я не успею позавтракать, прости, — виновато произношу я.

— Почему-то я так и думал, — вздыхает Илья. — А на счет помещения я все же узнаю. Как по мне, это отличная возможность. И упускать ее глупо.

— Узнай, — иду я на уступку, — лишним точно не будет. Все, я побежала.

Я чмокаю мужа в губы и пытаюсь улизнуть, но он придерживает меня за спину и целует по-взрослому, как полагается любящему мужчине.

— Скучаю по тебе, — шепчет он напоследок, с неохотой отпуская меня. — Не задерживайся сегодня! — шумит он из кухни, когда я, полностью готовая к выходу, распахиваю входную дверь.

— Постараюсь! — кричу я, точно зная, что обещания не сдержу.

Только и разговоров, что о чертовом подвале. Каждый вечер, а точнее, ночь, ведь приезжаю я последние три дня ближе к часу.

Отчим, в свойственной ему манере, одним окном не ограничился. Сдвинул все записи на три дня вперед, в первый нанял рабочих чтобы переложить почерневший ламинат в главном зале, во второй — чтобы заменить абсолютно все окна в ателье на пластиковые. Облик места от этого не пострадал, а вот уровень безопасности повысился в разы. И не знаю, о чем думает он, не ставший заявлять в полицию, я уверена, что за этим дело не станет.

На третий день, то есть, сегодня, ранним утром прибыла команда из клининговой службы, вернув помещениям прежний лоск, и мы с отчимом вновь открыли двери для посетителей.

Я устала. Я неимоверно устала… но жаловаться, будучи виновницей случившегося, сочла неуместным. И за три дня почти подготовила для примерки костюм для Бугрова. В планах провести над ним еще и выходные, но, подвал. Илья уже договорился с владельцем помещения о показе и время выбрал удобное для себя — двенадцать часов дня. Выспаться, насладиться преимуществами брака и спокойно позавтракать.

Я не хочу ни есть, ни интимной близости. Жизнь в ожидании подвоха неимоверно выматывает и отчего-то кажется, что не будь у меня этого заказа, не будь у него повода даже останавливаться у дверей ателье, его влечение постепенно сойдет на нет. С глаз долой, из… а, да. Речь же не о любви. Эта история о тупой похоти.

Илья неспешно попивает свой утренний кофе, периодически перелистывая страницы книги, а я то и дело поглядываю на часы.

— Мы не опоздаем? — решаюсь я на комментарий.

— В этом-то и прелесть, — расслабленно улыбается муж, посмотрев на меня светящимися счастьем глазами. — Всего три минуты от двери до двери. Три, Дашуль. Что может быть лучше?

Я скажу что.

Окна. Свежий воздух. Тишина.

Мы только подходим, а меня уже начинает воротить. Возле ступенек стоят два тела, держась друг за друга, и что-то бурно обсуждают, строя диалог из мата и междометий. Конфликт чувствуется в интонациях, а вывеска «Продукты.24» над их головами непрозрачно намекает, что подобный контингент тут норма.

Вообще, стоит отметить, что после разговора с Бугровым, я начала смотреть по сторонам и увидела район другими глазами. Широко распахнутыми. Стала замечать требующие ремонта дороги и фасады зданий, переполненные мусорки, подвыпившие компании, бродячих животных и старые детские площадки с перекошенными каруселями. И картина повергла меня в еще большее уныние. Прекрасный старый центр, в котором я жила до замужества стал тянуть обратно с неимоверной силой.