Бугров, усмехнувшись, негромко произносит:

— Зря. Вкусно.

— Наслаждайтесь, — шиплю я и поднимаюсь из-за стола.

— Села, — приказывает он, а я, ехидно улыбнувшись, демонстративно выхожу из ресторана.

— Приказывать он мне еще будет, — ворчу я себе под нос, торопясь вернуться в ателье. Следом он не пойдет, ему как минимум нужно оплатить счет, но искушать судьбу еще сильнее боязно.

Тем же вечером, когда солнце окончательно садится, становится ясно, что границу дозволенного я все же перешла.

Я заканчиваю создание лекал, когда в главном зале раздается оглушительный звон стекла и крик отчима:

— Даша! Огнетушитель!

Я бросаю все и срываюсь с места, на ходу срывая со стены огнетушитель. Выбегаю с ним в коридор, где навстречу мне спешит отчим.

— На улицу! — кричит он на эмоциях, выхватывая у меня баллон.

Я на мгновение теряюсь, а когда он торопится обратно, следую за ним. И останавливаюсь у двери, так и не покинув помещение, пока отчим тушит валяющуюся на полу разбитую бутылку с торчащей из осколков горлышка тряпкой и полыхающую двухметровую лужу горючего.

— Дьявол! — ругается отчим, наконец потушив пламя.

Он в сердцах пинает остатки бутылки и садится на диван, поставив огнетушитель рядом с собой, а я осторожно подхожу ближе, пытаясь оценить ущерб.

— У нас есть кто-то на завтра? — спрашиваю я, хрустнув битым стеклом, попавшим под подошву туфли.

— Стекольщики, — бурчит отчим. Косится на меня и находит нелепое объяснение случившемуся: — Мальчишки, наверное.

— Наверное, — произношу я вслух то, что он хочет услышать.

— Придется заночевать тут.

— Нет! — пугаюсь я. — Не надо, пожалуйста!

— А что прикажешь делать? С открытым окном никакая сигнализация не поможет. Принеси мой телефон, нужно сделать пару звонков. И поезжай домой.

— Я не оставлю тебя тут одного! — нервно восклицаю я. — Даже не думай!

— И думать не о чем, — сердится отчим.

— Я никуда не уеду, — настырно повторяю я, скрестив руки под грудью.

«Это моя вина», — бьется в голове, но рассказать отчиму о своей выходке в ресторане я не решаюсь. И без меня найдется желающий. Уверена, тот же Майский уже донес, что пообедать в одиночестве у меня не вышло.

К моменту, когда мы заканчиваем уборку, температура в зале приближается к уличной, и комфортной ее назвать сложно. Я накидываю пальто и отправляюсь в магазин за пакетами, чтобы хоть как-то заделать брешь, а когда возвращаюсь, отчим сообщает:

— Скоро приедет охранник из той же фирмы, которая устанавливала сигнализацию. Он останется на ночь.

— Хорошо, — уже расслабленно выдыхаю я.

«Ничего хорошего», — отмечает тем временем внутренний голос.

Если бы это случилось ночью, сработавшая сигнализация не уберегла бы от пожара. А если бы этот коктейль забросили в мастерскую, где точно такие же стеклянные окна, ущерб был бы непоправимым. Это предупреждение. Неповиновение будет караться. И жестко.

Когда приезжает охранник, отчим буквально выталкивает меня из ателье. Аргументов остаться у меня нет, и, взяв с него слово, что он не будет тут ночевать, я отправляюсь домой.

По итогу выхожу я позже обычного, но автобусы еще должны ходить, хоть и редко. Я встаю под козырек остановки, приплясывая от холода и кутаюсь в ворот пальто, а спустя минут пятнадцать напротив останавливается автомобиль.

Мне становится дурно. К горлу от страха подкатывает тошнота, а пульс учащается. Водитель включает в салоне свет, чтобы я видела его, и перегибается к пассажирской двери. Приоткрывает ее и говорит так, чтобы я точно услышала:

— Садись.

Ноги не идут. Разум подсказывает, что лучше на этот раз не перечить ему, но тело сковано мыслями о том, что может произойти в этой машине. Доберусь ли я до дома? Или исчезну навеки, пережив худшие часы в своей жизни?

— Садись, подвезу, — более развернуто говорит Бугров.

— На тот свет? — едва шевеля губами, задаю я риторический вопрос и через силу делаю первый шаг.

Тянусь задубевшими пальцами к дверце и распахиваю ее пошире, а он похлопывает по сиденью и садится прямо, ожидая, когда я выполню приказ.

Я кошусь на здание, в котором расположено ателье и забираюсь в высокий внедорожник.

— Страшно? — хмыкает Бугров.

— Да, — чуть слышно отвечаю я, и захлопываю дверцу, удостоившись еще одного смешка.

— Пристегнись.

Я еле-еле справляюсь с ремнем, а когда щелкаю замком, он перехватывает мои пальцы. Сминает их в свою грубую ладонь и отпускает, после чего включает обогрев в салоне.

— Адрес, — бросает он.

— Что — адрес? — переспрашиваю я, пребывая в состоянии какого-то отупения.

— Куда путь держите, миледи? — паясничает он.

— Домой, — брякаю я, обалдев от такого захода.

— Изволите ли вы сообщить мне адрес? — продолжает издеваться он. Я называю улицу и номер дома, и он трогается с места. — Не жарко? — спрашивает он через время.

— Нет.

Бугров прибавляет еще несколько градусов и, отпустив руль, но не сбавив скорости, снимает с себя толстовку. А потом принимается колесить по городу, даже не думая двигаться в направлении моего дома.

Тихо играет ненавязчивая музыка. В машине быстро становится тепло, и меня начинает клонить в сон, но не проходит и получаса, как температура в салоне становится такой, что мой лоб покрывается испариной. Когда гореть начинают уже и пятки, я отстегиваюсь и снимаю пальто, пристраивая его на коленях.

Бугров делает крен в мою сторону, навалившись на подлокотник, делает глубокий медленный вдох, а выдыхает бормотанием с матом. Потом глухо ржет и одной рукой ерошит волосы. Выглядит при этом, сказать по правде, натурально невменяемым, что, по понятным причинам, спокойствия мне не прибавляет. Но ухмылка на его лице говорит о том, что конкретно он всем доволен и это дает робкую надежду, что хотя бы завтра я вернусь не на пепелище.

— Если вы хотите получить свой заказ вовремя, мне нужно поспать, — решаюсь я на комментарий еще минут через двадцать бесцельных метаний по городу.

— Муж встречает? — спрашивает он.

— В смысле?

— В прямом. На остановке.

— Нет, зачем? — бормочу я и тут же морщусь на свою недогадливость. Надо было сказать, что да. О чем я вообще думаю?

— Затем. Дятел.

— Сами вы, — оскорбленно бубню я, а он хмыкает. — У нас спокойный район.

— Ага, — насмешливо отвечает он.

— Ага, — не удержавшись, язвительно передразниваю я.

— Наличие плодовых деревьев во дворах говорит о том, что он старый, — неожиданно развернуто произносит он. — И только. А вот дерьмо там новое.

— Вам виднее, — дипломатично произношу я.

— Именно. Я там жил.

— Серьезно? — искренне удивляюсь я.

— Что тебя удивляет? — Он бросает на меня взгляд, в моменте показавшийся веселым.

— Нет, ничего, — поспешно отвечаю я, опуская голову.

Вскоре мы сворачиваем во дворы, где, по ощущениям, ему знакома каждая выбоина на старом асфальтовом покрытии. Он точно знает, где можно ускорится, а перед каким поворотом лучше притормозить. Я даже немного успокаиваюсь, радуясь, что вот-вот окажусь дома, но, когда машина тормозит напротив подъезда, а я дергаю за ручку, оказывается, что дверь заперта.

— Поужинай со мной, — говорит он, а я зажмуриваюсь, так и оставшись лицом к дверце.

— Я замужем, — с дрожью, которую невозможно скрыть, отвечаю я.

— В накладе не останешься, — убеждает он.

— Прошу вас, выпустите меня, — жалобно блею я, готовясь разреветься. — Я замужем, — бесполезно повторяю я, — я люблю мужа…

— Я заплачу не за любовь.

— Мне не нужны ваши деньги! — с отчаянием восклицаю я.

— Ты передумаешь, — убежденно заявляет он.

Слышится щелчок замков, я снова дергаю за ручку и на этот раз дверь поддается. Я едва не вываливаюсь на асфальт, запутавшись в собственных ватных ногах. На нерве слишком сильно хлопаю дверцей, а когда делаю шаг оказывается, что пола пальто оказалась прижатой дверцей. А другого у меня нет.