Боже, как я завопила! Такой меня и застукали – окровавленную, орущую благим матом.

Думаю, понятна реакция остальных. Они были в шоке. Еще и потому, что я и правда прикончила «порченного». Еще не сформировавшегося вурда. Забрел зомбак каким-то неведомым образом. Я спасла всех, но радости мне это не принесло.

Итак, что имеем в результате: в темное время суток существенно обостряется слух, зрение, осязание и, самое главное, реакция с силой. И еще, что хуже всего, я чувствую, ощущаю эмоции. Заметила, что действует это избирательно – стоит заинтересоваться чем-нибудь, так всё, начинается разгон. Как контролировать это, не знаю. И почему ночью?

Случай привел к тому, что мы стали вести дежурство. Чаще всего эта роль выпадала мне, так как всё равно ночью я почти не спала. Никто нас больше не потревожил, слава богу.

Что касается остальных, то они отнеслись к моему трипу с пониманием. Боязни, во всяком случае внешне, никто не показывал. Да и я очень скоро убедила всех, что не представляю им никакой угрозы. Урта с Дантеро вообще с видом учёным и всезнающим долго пытали меня, что к чему, да почему, пока я вежливо не попросила их отстать.

Дантеро при этом часто нырял в книгу, точнее томище, тот, который он прихватил с собой в опочивальне барона. О чем талмуд, он не говорил, но вид у него частенько был озабоченный донельзя.

Таким макаром прошло четыре дня. Всё это время я пыталась самостоятельно совладать с дарованием. Медитировала, налегала на вино, и наоборот, также морила себя голодом, потом наедалась до отвала. Всякое чувствовала, но какой-то последовательности не узрела. Единственное – днем кое-какие способности сохранялись. Например, ловкость. Скалолазкой стала – закачаешься. Если сосредоточиться, то обостряется слух. Зрение чуть ли не орлиное.

И вот я тут, на скале. Сижу, размышляю. Больше всего меня заботит мысль: должна же быть побочка? Да, режим «берсерка» можно так назвать, так что меня лучше не злить. Что еще? Чего только не лезет в голову: бесплодие, бесчувственность, или наоборот стану гиперэмоциональной, а чего вдруг мясо нравится больше medium rare, а не well done, как у всех нормальных людей? а не сойду ли я с ума от бессонницы? а сон днем – это нормально, нет? а вдруг в оборотня превращусь? а если то? если это?

Лезла к Дантеро с поцелуями – ничего такого. Укусить его не хочется, ну, если только в порыве страсти, за мной такой грешок водится. Даже и не порыве страсти, кусаюсь я с детства. Что я юмором? От плоских шутеек Дастура, похабных и весьма оригинальных острот Пегого и глупых выходок Чоша иногда смешно. А иногда они утомляют. Вполне адекватная реакция, кажется.

Всех моих спутников я обожаю и голову за них положу.

Так что, вроде всё в порядке. Я – человек. Не шнея, вампирша или вурда. Грущу, когда слушаю «Lucky» «Radiohead», веселюсь, когда играет очаровательно-бесшабашная и наивно-серьезная вещица панков «Пурген» под названием «Работейшен».

Что касается дальнейшей нашей судьбы, то пока мы не определились. Я собираюсь поквитаться с Буном, Чош меня в этом поддерживает, Дантеро предлагает подождать, пока он не дочитает книгу. Сдалась ему эта книга. Чую, скоро начнет нам надоедать.

Эх, как ни хорошо здесь, на высоте, надо спускаться. Это легко. Раз, два, прыжок, хватаюсь за уступчик…

Стоп. Навостряюсь.

Ну вот, опять. Постанывания. Хрипы. Бормотания, едва-едва слышные. Молитва? Еще один зомбачок? Чуйка подсказывает – не совсем. Сосредотачиваюсь, дышу спокойней. Днем трудно телепатить, как я это называю, но всё же улавливаю что-то вроде… зова помощи.

Еще разок. Не, ну точно – кто-то зовет на помощь! Оп-ля! Вот это уже другое дело!

Поспешим! Может, и правда кому-то нужна моя помощь. Это пипец как было бы кстати. Осознать себя не как маньячку со сверхсилой, а спасительницей.

Приземлившись – никак не могу привыкнуть, насколько круто это у меня выходит, – замираю, стараюсь определить направление. Вот это труднее, то и дело сбиваюсь на всякое зверье.

Постараюсь объяснить получше, что я чувствую. Я не специалист-акустик, поэтому скажу как нуб: в моменты сосредоточения диапазон различаемых мною частот существенно увеличивается. Полагаю, я могу управлять этим, и у меня немного получается, вот как сейчас – настроилась на неведомого чувака. Вот только как отключать это? То же со зрением, особенно ярко проявляется это во тьме. То ли воображение мне помогает, то ли еще что, но скрытые мраком предметы приобретают контрастность, четкость. Вот же хрень, а?

Вернемся к поискам. Всё равно не успокоюсь! Проверяю экипировку: со мной пара ножичков, шикарнейший кинжал или даже мини-сабелька, с узорчатым лезвием, похожим на нашу дамасскую сталь (подарок… кого бы вы думали? ни за что не догадаетесь – Пегого, стащил во дворце барона). Имеется также добротный лук со стрелами – изделия Урты. Новые способности, плюс несколько уроков, преподанных мне старым шаманом дают превосходный результат в виде свежего мяса.

Какое-то время тупо брожу по округе. Зов о помощи то прекращается, то возникает, приходится сидеть и ждать. Спустя около часа блужданий набредаю на скрытую густой растительностью пещеру. На первый взгляд всего-то небольшой гротик, но присмотревшись, замечаю проход, заваленный камнями. Не уверена, что звуки идут оттуда, они прекратились минут двадцать назад, но интуиция подсказывает – тут определенно что-то есть. Завал явно рукотворный, так как грот находится в лесистой местности и обвалов с гор вокруг нет. Зато имеются следы пребывания человека, еле заметные, уже почти скрытые травой, палой листвой, землей: тропа, ямка с несколькими головешками, полускрытый землей ржавый котелок, черенок от лопаты. Если поискать, наверняка еще что-то найдется, но мне достаточно и этого.

Разобрать завал не составило никакого труда, даже если бы я была самой обычной девушкой. Изнутри пахнуло сыростью и чем-то таким… могильным. Недолго думая, влезаю. Вижу уходящий в неизвестность проход.

Однако темно, даже для меня. Тут дело в чем – чтобы видеть, надо время. Ночью проще, а днем приходится сидеть и постепенно прозревать. А мне невтерпеж.

Надо бы факел запалить. В рюкзаке есть огниво. Думаю, если эта пещера была когда-то выработкой (а я не забыла про гроссбух Джанкарло, где говорилось, что Урта тоже поставлял Буну проклятый неочищенный ребис!), то где-то тут должны валятся и факелы с просмоленной паклей.

Так я и думала! Через десяток метров, в разломанном ящике валяется искомая пакля, несколько затвердевшая от времени, но я размягчаю ее горящей веткой, наматываю на подходящую палку и двигаюсь дальше.

Проход один, им в свое время часто пользовались – всюду заступы, тележки, полные камней, тряпки, пара сапог, железки и так далее. Через сотню метров петляний натыкаюсь на обрыв, за ним заполненное водой пространство. Подземное озеро немаленьких размеров: где-то тридцать на сорок. В стенах темнеют ответвления, видимо дальше выработка начинала разветвляться.

Теперь понятно, почему шахту забросили – образовался провал. Вот откуда минусы и знак вопроса в гроссбухе Джанкарло. Природа сама вычеркнула Урту из списка поставщиков чертового вампирюги в белой маске.

Постояв с минуту, я уже собираюсь уходить, как слышу – по-настоящему, наяву, – голос.

– Кто там? – спрашиваю я.

Шорохи, возня, звяканье… цепи? Кажется, что человек, – или кто там, во тьме? – ползет и тащит за собой остатки цепи с колодками.

–Помогите!.. – слышу я голос. Описать, на что он похож, очень трудно. Что-то среднее между стоном и надрывным хрипом. Глубоко несчастный, слабый, какой-то ветхий что ли. Неживой скрип, а не голос. Кто-нибудь слышал вокал в таком одиозном экстремальном стиле, как депрессивно-суицидальный блэк? Теперь помножьте на два и получите приблизительно это. Мурашки по коже. Что за существо способно говорить так? И тут мне приходит мысль: шней?

Ведь и правда, кто добывал Урте ребис? Не он же сам – шаман совсем не похож на Буна. Шаман, сукин сын, бережет себя. Значит, это делал кто-то другой! И этот кто-то…