— А-а-а! — пищит Богдана. — Ты просто супер! Милана, ты… ты невероятна! Поздравляю!

Одногруппница обнимает меня и аж подпрыгивает. Кажется, она за меня искренне рада, хотя, думаю, ей немного обидно, что она из-за травмы колена не попала на конкурс.

Я тут только потому, что Бо очень просила заменить её от нашего университета. Я была с ней на всех репетициях почти, поэтому знала всё, а когда Богдана повредила ногу за пару дней до конкурса, то буквально умоляла меня заменить её.

Решиться было непросто, ведь я никогда подобных амбиций не имела. Первостепенной для меня всегда была учёба.

Устало выдыхаю и смотрю на себя в большое зеркало в гримёрной. Сверкающая корона, длинное, невероятно красивое, платье и белая лента, на которой витиеватым шрифтом написано “Мисс Вселенная”.

Я его выиграла.

Конкурс красоты.

Сама в шоке, до сих пор в себя прийти не могу. Это не просто какой-то местечковый конкурс, это крупный коммерческий проект. Попасть сюда нереально, а выиграть…

— Устала? — улыбается Богдана, а у меня остаётся сил лишь кивнуть.

Церемония награждения и ожидание вердикта оказались изматывающими и настолько эмоциональными, что до сих пор в себя не могу прийти. Кажется, этот шок, когда произнесли моё имя и потом надели тяжёлую дорогущую корону, пройдёт нескоро.

Потом ещё были поздравления, фотосессии, а через час состоится фуршет, на который у меня уже не остаётся сил, но отказаться я не могу никак.

У Богданы вибрирует телефон. Она смотрит на экран и её лицо вдруг приобретает странное выражение.

— Скоро вернусь, — как-то нервно дёргает плечом она и уходит так быстро, что я и моргнуть не успеваю.

Ладно.

Надо выпить воды и передохнуть.

Но едва я наливаю в стакан воду и делаю несколько глотков, как в дверь гримёрной раздаётся стук. Значит, не Богдана.

— Войдите, — даю разрешение.

Внутрь входят двое мужчин. Тот, что невысокий, — один из организаторов конкурса, а второго я не знаю. Но вид у него какой-то пугающе серьёзный.

— Милана, тебя уже ждут, — говорит первый. — Виталий тебя проводит.

— Но до фуршета ещё почти час, — перевожу взгляд на часы на стене.

— Ты на фуршет не идёшь.

Непонимающе смотрю на мужчин. Чувствую, как по спине бегут противные мурашки, собираясь мелкой дрожью в кончиках пальцев.

— Я не понимаю… тогда кто меня ждёт?

— Один из спонсоров нашего конкурса, Милана. Он хочет познакомиться с тобой ближе.

В животе от его слов стынет. Поджимается. И я буквально ощущаю, как тревога ворочается где-то в желудке.

Я ведь не дура. Прекрасно понимаю, что победительницам, да и вообще участницам конкурсов красоты могут поступать… хм… разные предложения.

А ещё я подобных вещей отчаянно боюсь. Воспитание такое, да и в кругах подобных никогда не вращалась.

— Мне очень приятно такое внимание, но боюсь, что я вынуждена отказаться, — стараюсь говорить максимально спокойно и ровно, однако колени начинают дрожать. Хорошо, что их не видно под длинным платьем.

Тот, который Виталий, стоит по-прежнему с абсолютно беспристрастным видом. А вот у распорядителя конкурса лицо каменеет.

— Мила, — начинает вкрадчиво, и интуиция моя уже подсказывает, что дела плохи. — Ты не можешь отказаться. Ты поедешь. Сейчас. Тебя ждёт Демьян Обласов.

Во рту моментально пересыхает.

Я слышала это имя. А кто вообще в городе не слышал его?

И слухи эти совсем нехорошие…

Перевожу взгляд на второго и с ужасом замечаю на поясе у него пистолет. И замечаю не просто так — он его демонстрирует. Мне демонстрирует.

Пульс учащается, корона кажется неподъёмно тяжёлой.

Мне страшно. Спина деревенеет от напряжения, и мне до паники остаётся совсем-совсем немного.

— Поехали, — подаёт голос второй, кивая на дверь. Его терпения явно на пределе уже.

Выбора у меня нет, и я, воткнув ногти в ладони, чтобы не впасть в истерику, на негнущихся ногах иду за ним.

Меня выводят из Дворца Спорта, где проводился конкурс, не через парадный вход. Машина, большой чёрный внедорожник, уже ждёт прямо у двери.

Я будто из сказки попала в зазеркалье. Вот он свет софитов, корона и неутихающие аплодисменты, а вот меня, не спрашивая согласия, везут в тонированной машине куда-то.

И на помощь никого не позвать. Да и Виталий продемонстрировал мне аргумент у себя на поясе, почему мне не стоит этого делать. Убедительный аргумент.

— Приехали, — сообщает минут через десять пути.

Дверь рядом со мною открывают снаружи. Я выхожу из машины, и земля едва не уходит из-под ног. Приходится призвать на помощь всё своё самообладание, чтобы не рухнуть прямо у машины.

Отель. Небольшой, но сюда явно просто так никого не впускают. Даже по забору и охране это видно.

Я поднимаюсь за Виталием по ступеням и иду через небольшой парадный холл. В зеркальной стене взгляд цепляет отражение…

Шикарное платье, корона и… бледное лицо. И бледность эту даже макияж не способен скрыть.

— Тебе сюда, — кивает Виталий, останавливаясь у двери на втором этаже. — Входи, тебя ждут.

А может, я смогу поговорить с этим человеком и он просто отпустит меня домой? Может, слухи о нём — лишь слухи?

Набрав в лёгкие больше воздуха, я поворачиваю ручку и толкаю дверь.

__________________

Дорогие читатели, приветствую вас! Я после перерыва так переволновалась, что стартовала с другой книгой, не той, что планировала)) Надеюсь, вы примите её благосклонно, я правда очень стараюсь для вас

Роман будет немного выбиваться из моего творчества, но ведь вы знаете, как я люблю эксперименты))

Могу точно сказать, что будет о-о-очень горячо))

В комнате полутьма. Верхний свет погашен, только бледно-жёлтые лампы на стенах отбрасывают вниз и вверх свой неверный свет.

Тишина давит на уши.

Кажется, будто тут нет никого, но это не так. Я чувствую кожей здесь чьё-то присутствие. Давящее, парализующее, лишающее способности дышать. Как в сериале “Сверхъестественное”, когда в присутствии демона пар изо рта, потому что всё вокруг промораживает.

Медленно прохожу глубже в комнату и замираю посредине.

Справа небольшой столик на двоих. Две свечи, тарелки, бокалы, ведёрко с торчащей из него бутылкой шампанского, тарелка, накрытая куполом.

В глубине комнаты огромная кровать, застеленная белым покрывалом. Она раза в четыре больше той, которая стоит у меня в комнате. При её виде чувствую, как по телу бежит неуправляемая дрожь.

Он сидит в кресле. В самом тёмном углу. Ноги широко расставлены, правая рука со стаканом покоится на широком, обтянутом кожей подлокотнике, вторая поглаживает подбородок.

Демьян Обласов.

В городе его называют Демон.

Миллиардер, которому принадлежит едва ли не половина города.

От брата я слышала, что он платит хорошие деньги за нехорошие вещи. Но мой младший брат любитель поболтать о том, о чём лучше молчать. Мама ему не раз об этом говорила.

И вот я, в платье и короне, стою перед ним, готовая свалиться в обморок от страха.

— Подойди ближе, — голос тихий, хрипловатый, но я глохну от него в этой мёртвой тишине.

Сжав пальцы в кулаки, медленно ступаю по ковролину. Делаю несколько шагов и останавливаюсь. Сердце в груди бьётся так сильно, что мне кажется, что грудная клетка вздрагивает.

— Ещё ближе. — Голос ровный, но я отчётливо чувствую в нём глубокую угрозу.

На мгновение прикрываю глаза.

Нужно попытаться заговорить с ним. Убедить.

Но в чём?

Что нельзя вот так брать то, что хочется? Что человек — не игрушка?

Плевал он на мою мораль. Передо мною не маленький мальчик, чтобы учить его.