- Ну? И как всё закончилось для близнецов, надирателей божественных задниц?

Человек пожимает плечами. - Они встретили конец так же, как начали битву: братьями, плечом к плечу. Отдали жизни ради спасения мира.

- Ну, эта часть мне по нраву, - говорит огриллон. - Братья навсегда.

- Мы не они.

- Но можем погибнуть, как они.

- Это сказка, Орбек. Не совсем верная фактам.

Юный огрилллон встряхивает массивные плечи. - Что ты там говорил о предке? Он сказал, метафора станет истиной?

- Оставим папу в стороне. Слушай, если бы битва могла всё решить, всё кончилось бы пятьсот лет назад. Мятеж Джерета завершил бы всё навсегда. Я умер бы двадцать пять лет назад на кресте Бодекена, и Черные Ножи правили бы там доныне. Но я не, и они не. Вторая половина моей жизни создана треклятой сделкой с богом. И тебе не захочется быть рядом. Под "рядом" я имел в виду "на одном континенте".

- И когда должна состояться сделка?

- Скоро, наверное. Не могу сказать, пока бог не Призовет.

- И что будет в сделке, эй? Что ты отдашь и что получишь?

- Хотел бы знать. Одно я уже получил: сошел с треклятого креста. Не знаю, что еще. И по какой цене.

- Многовато ты не знаешь, братишка. Если ничего не знаешь, откуда знаешь, что будет катастрофа?

- Орбек, ради Христа! Ты с кем говоришь? - Человек трясет головой, так и глядя в полированный мрамор вокзала. - Ты тут сидишь, Орбек Черный, поиметь им твою маму, Нож, и спрашиваешь, откуда я знаю, что взорву ядерную дерьмобомбу? Серьезно?

- Может, я смогу помочь.

- Нет. Не надо. Просто уходи. Ты не видел семью и всяких кузенов много лет. Хочешь умереть без свиданки?

- Ты моя семья.

- Ага. Потому и хочу, чтобы ты уехал. Орбек, прошу. - Кулаки разжимаются, голова повисла сильнее. - Прошу. Кто-то, кого я люблю, должен выжить.

Несуществование не имеет длительности, и когда Дункан Майклсон открывает глаза, время не прошло.

Его сын - человек, отказавшийся быть его сыном - стоит над ним силуэтом на фоне бесформенного неба, столь синего, что кажется твердым: протяни руку и коснись.

Между ним и человеком, похожим на сына, торчит простой черный клинок с простой гардой и просоленной кожей рукояти.

Клинок и гарда и рукоять меча, которым не-сын пронзил ему грудь, пришпилили его к камню, он так и лежит, словно насекомое на музейной доске.

- Больно? - Тон равнодушен, а взгляд - нет.

- Какая разница, если да?

- Может, и найдется.

Дункан медлит, проверяя с привычным тщанием, насколько ему больно. - Чувствую, как грудина скребет по стали с каждым вздохом. Чертовски уверен, мне должно быть больно.

- Ага.

- Но скорее это холод. Помню - смотрел в кубике твои Приключения - как холоден меч, когда вонзается в грудь. Но тут другое. Словно он сам сделан из холода.

- Сделан из холода? Хм. Полагаю, это вполне верно.

Он садится в снег рядом с Дунканом. - Понимаешь, что происходит? Что это за место и что ты здесь делаешь?

Дункан хмуро смотрит на эфес черного меча. Ощущая биение рассеченного сердца о металл. - Ну, вполне уверен, это не Канзас.

- Я забыл упомянуть, как устал от этой чертовой шутки?

- Так сам не произноси ее слишком часто. - Дункан пожимает плечами. - Подозреваю, это некий вид шаманского сонного транса или путешествия. Хотя я ведь не смогу путешествовать, пока кто-нибудь не вынет меч из груди.

- В том вся идея.

- Что это за меч?

- Метафора.

- Уже сообразил. Метафора чего?

- Другого меча.

- О, да ладно.

- Эй, я ведь не выдумал это говно. Что есть, то есть. Само. Как и всё иное.

- Тот второй меч, - говорит Дункан терпеливо, - тоже метафора?

- Раз спросил... да.

- Метафора чего?

Кейн говорит: - Меня.

- Прости?

- Не знаю за что.

- Нет, я... я о том, что меч - метафора тебя?

- Иногда наоборот.

- Ты ведь понимаешь, на каком языке говорить. Верно?

- Ты поразишься, если узнаешь, что я еще понимаю.

- Видишь? Снова. Пользуешься словами, но не придаешь им достаточно специфического смысла. Значения. Сколько раз я должен твердить? Что есть слова, если они оторваны от значений?

Кейн пожимает плечами. - Музыка.

Дункан открывает рот для язвительного ответа, но закрывает. - Вот эту шутку стоит запомнить.

- Ты сам сказал: мы уже вели этот разговор. И ты, и я. - Он подтягивает ноги к груди, обнимает колени руками. - Мой отец сказал как-то, что метафора достаточно могущественная делает себя истиной.

Дункан кивает: - Помню. Ты спросил о слепом боге, когда был арестован социальной полицией. А потом арестовали меня.

- После ареста... ну, скажем так, случилось много дряни. Больше, чем я могу рассказать. Случившееся открыло мне многое насчет слепого бога и самого себя, и некоторое время я верил, будто разгреб дерьмо. И многое понял. Кто я, и как работает вселенная. В чем смысл всего. Типа. Не только мой. Шенны. Веры.

- Как Вера? В порядке? Удалось вырвать ее у Эвери Шенкс?

- Ты знаешь о Вере и Шенкс?

- Это прошло в сети, когда тебя взяли. Она в порядке?

- Почти. Смерть Шенны ее сильно ранила, а что было потом - ранило еще сильнее. Но она многое взяла от матери. Никто не понимал, как сильна Шенна. Даже я.

- А Тан'элКот? Чудесный разум, отличный оппонент в дискуссиях. Всё сидит в Кунсткамере?

- Он мертв.

Тупой холодящий шок пронзает его, вялый и низкий, будто всплеск в луже слизи. Шенна и Тан'элКот? Сразу? Он старается вообразить, чем это стоило ему - но замечает жестокую улыбку, с которой Кейн отвернулся к краю утеса - и новое потрясение охватывает его, еще чернее и холоднее.

- Это ты, - произносит он медленно. - Ты убил его.

- Тот метафорический меч, о котором мы говорим? Я разрубил его пополам, потом вонзил в лицо.

- Хэри, мне так...

Кейн обращает на него черный, блестящий взор, и слова замерзают в горле. - Хэри тоже умер. После Шенны. Перед Тан'элКотом. И, прежде чем спросишь - да. Я и его убил.

- Да. Кейн, значит. Понимаю.

- Куда тебе.

Дункан поднимает руку и касается клинка, торчащего из груди. Даже не острый. - Ты убил Тан'элКота им? Да?

- Метафорически.

- Ты сказал, Шенна...

- Да. Тем же клинком. Тем же, которым меня искалечил Берн.

- Косаллом?

- Косалл был конкретным мечом. Да. Но это детали. Важна лишь метафора.

- Которая есть ты.

- Верно. Слушай, здесь будут вершиться странные дела.

- Сказал человек, проткнувший мне грудь тяжкой сталью и усевшийся рядом для дружеской беседы.

- Угу, ага. Еще страннее. Слушай, ты помнишь, что встречал меня раньше? Не Хэри, даже не Кейна? Меня. В таком возрасте. Со шрамами. Лет сорок назад.

Дункан хмурится. - Не то чтобы. Не дашь намек более точный?

- В день смерти мамы.

Это ранит его сильнее, чем мог бы меч, даже вовсе не метафорический. Боль сильнее, чем он может вспомнить за всю жизнь. Глаза смыкаются. - Нет. Я не... мало что помню о том дне.

- Окей. Вот в чем штука: я помню, как встретил себя. В клинике для рабочих. Какой-то старикан сел рядом и заговорил - и он был тот же, как я сейчас. Или казался таким, как я. И мой отец чуть не подрался с ним на кулаках.

- На кулаках? С Кейном?!

- То был не лучший его день.

- Боюсь представить, что было бы с тобой, потеряй ты нас обоих в один день.

- Это еще может случиться.

Дункан замолкает.

- Вот что я имею в виду, говоря о странном. Сюда начнут приходить люди. Некоторые могут показаться знакомыми, вот как я похож на твоего сына. Они будут не те, кем кажутся. Некоторые нам не друзья. Не важно, что они скажут или сделают, не давай никому вытянуть этот меч. Лады?