И самое волнующее в этой ситуации то, что если существует точная копия Степана Андреевича то, должно быть, существуют точные копии и других людей, которые мертвы в другой вселенной.

В том числе и я…

Есть вероятность, что где-то неподалёку ходит человек, выглядящий один в один как прошлый я.

Ох…

Дерьмо.

Я же теперь не успокоюсь, пока его не найду. Но сначала, конечно, нужно узнать по поводу самого Степана Андреевича.

— Скажи мне адрес, где его можно найти.

— Да, — ещё раз зевнул Евгений. — Сейчас.

Отправился к Степану Андреевичу я совершенно один. Фёдору сказал, что помощи не требуется. Впрочем, он возражать и не стал, а просто отправился спать. Только сначала предложил, чтобы со мной поехал кто-нибудь из бойцов, или Иисус, но и от них я отказался.

Чего зря тревожить?

История с Гречихиным — моя личная история. И если дело не станет совсем худо, попытаюсь разобраться в одиночку.

Спать я уже не ложился. Дождался лишь, пока солнце выглянет с востока, и поехал. Машину выбрал не ту, что обычно. Ехать на подобное дело со слишком заметным автомобилем — затея плохая. Поэтому джип остался на своём месте, а я пересел на дешёвенькую иномарку серого цвета.

На машину Иисуса.

Нет, ну а что? У него всё равно на сегодня никаких дел, почему бы и не позаимствовать?

Думаю, он бы не возражал. Зато теперь я чувствую себя настоящим детективом. Таким же, как и сам Иисус. Машина вправду ехала очень тихо, не привлекала лишнего внимания — это мне и нужно.

На часах — шесть двадцать утра, а я уже плыву по трассе, освещаемой бледно-оранжевым светом. Помимо меня машин не так уж и много. Поэтому дорога доставляет исключительное удовольствие. Единственное — немного хочется спать, но это ерунда. Меня подбадривает любопытство, действует как убойная доза кофеина.

Пока ехал, мне пришло сообщение от Евгения. Он просил перезвонить ему. Но я ничего не ответил, и просто отключил телефон. Хотя бы сегодня хотелось обойтись без него.

Минут через двадцать-двадцать пять я свернул направо, и оказался в довольно злачном районе. Нет, он не был настолько бедным, где раньше жил Василий, но тоже смотрелся чересчур неблагополучно.

Разваливающиеся пятиэтажные домики, грязные дворы, с покорёженными детскими горками и качелями. Одинокие песочницы, в которых вместо лопаточек и ведёрок валяется мусор, занесённым ветром со стороны помоек. Тут и там то ли мёртвые, то ли просто уснувшие — лежат заросшие слоем грязи и клочковатой бородой люди. Бомжи, короче говоря.

Пока объезжал плотный ряд из ржавых гаражей, понял, что не зря взял машину Иисуса. Эскалейд за десяток миллионов смотрелся бы здесь чересчур экзотично. Я бы привлёк лишнее внимание тех же бомжей, и действовать стало бы труднее.

Наконец, я добрался до нужного мне дома. По адресу — Улица Красносельская 13.

Ага, даже номер соответствующий…

Напротив этого дома стоял ещё один, такой же пятиэтажный, с небрежно выставленными вперёд дырявыми балконами. На первом этаже горела вывеска с единственным магазином под названием «Шестёрочка».

«Шестёрочка» смотрелась здесь лишней, и «к месту» одновременно.

Лишней, потому что только она выглядела в этом районе более-менее цивилизованно. По сравнению с прочими строениями — белой, вернее, красной вороной на фоне других, серых и дряхлых.

С другой стороны, чувствовалось в этой «Шестёрочке» что-то до боли провинциальное. Казалось, что она хочет понравиться всем и каждому, подстраивается под местный контингент.

Перед тем, как подняться на третий этаж дома под номером тринадцать, я зашёл в магазин.

Что-то подсказывало мне, что сначала нужно сделать именно это. Я решил, что раз Степан Андреевич работает охранником в «Шестёрочке», то и сейчас он на рабочем месте. Ну и… мне вдруг захотелось попить. Пересохло в горле, поэтому я зашёл внутрь и сразу направился к холодильнику с соками и газировками.

Ох, чёрт…

Все эти оранжевые и синие напитки выглядели чересчур… химозно. Если можно так выразиться. От них веяло чем-то искусственным, неприятным. Будто производители намешали в бутылки хрен знает что, приправив это яркими красителями.

Я отыскал самое не отталкивающее. Вытащил из холодильника бутылочку с негазированной водой. Называлась она — «Сибирский источник». Да, понимаю, что никаким сибирским источником здесь и не пахнет, а, скорее всего, это вода, налитая из-под крана. Но, тем не менее… особого выбора у меня не было.

Я взял бутылку и стал медленно ходить по магазину. На входе я не увидел никакого охранника, поэтому стал проверять в других частях магазина. Выхаживал меж рядов с дешёвой едой и глядел во все стороны.

— Возьмите макароны по скидке! Зелёные рожки, сзади вас! — как-то чересчур агрессивно произнесла престарелая женщина с опухшим лицом и в красной рабочей куртке. Она стояла около холодильника с замороженной едой, и запихивала туда пельмени из картонной коробки.

— Нет, спасибо, — вежливо отказался я.

Продавщица недовольно фыркнула, что-то пробубнила себе под нос, и с головой окунулась в холодильник, продолжила сортировать упаковки с пельменями.

Как хорошо, что дома у меня есть собственный повар…

Настя каждый день радует всю нашу семью вкусной едой, приготовленной с огромной любовью и мастерством. Это не макароны из «Шестёрочки», вяло сваренные в проржавелой кастрюле…

Вот чёрт. Видимо, Степана Андреевича здесь нет. Я обошёл уже весь магазин, и не увидел охранника. Я в принципе никого не увидел, кроме сортировщицы пельменей, и бабули с подозрительным лицом и авоськой, что разглядывала срок годности яиц.

Вместе с бутылкой «Сибирского Источника» я прошёл на кассу и стал ждать.

Людмила, как было написано на бейджике у той женщины, не спешила меня обслужить. Она всё так же ковырялась со своими пельменями, не обращая на покупателя никакого внимания.

Я демонстративно покашлял в кулак и покосился на неё.

— Иду! — рявкнула Людмила, бросила пачку пельменей обратно в коробку и, по-медвежьи покачиваясь, прошла за кассу. — Пакет нужен⁈ — спросила она.

— Нет, спасибо, — снова вежливо отказался я. Хотя уже чувствовал, что врождённая вежливость моя как-то постепенно улетучивается в подобном месте.

— Товары по акции⁈ — не унималась Людмила.

— Нет, спа…

— Что за люди пошли! Ничего им не надо… — перебила меня женщина. — Вот в моё время… оплата картой или наличными?

Я глубоко вздохнул и выдавил из себя:

— Картой…

Приложив смартфон к устройству для оплаты, и дождавшись характерного звука, я поспешил из магазина.

Ну нахер. В «Шестёрочку» больше — ни ногой…

Выйдя наружу, я открутил крышку от пластиковой бутылки и впился в неё губами.

Бульк-бульк-бульк.

Мне сильно хотелось пить, поэтому даже не сильно огорчился, когда почувствовал солоноватый привкус и запах канализации. Впрочем, больше пить эту ерунду я не собирался. Поэтому, утолив жажду, выкинул бутылку в мусорку, стоящую неподалёку.

— Та ещё дрянь, да? — с угла здания до меня донёсся чей-то мужской голос. — Первое время я тоже плевался от местных продуктов. Чуть ли не тошнило, честно говоря. Но потом — привык. Человек ко всему привыкает, даже к такому… такова его суть.

Я повернулся налево и увидел крупного мужчину в чёрном костюме с бейджиком и в кепке с длинным козырьком. Он стоял, опёршись на обшарпанную стену и курил с задумчивым лицом.

— Верно подмечено, — ответил я и медленно начал подходить к мужчине. — Однажды я питался ещё более мерзкой едой. Денег не было, и приходилось доедать просроченные огурцы, оставленные мне квартиросъемщицей. И ничего, выжил.

— Хех, — усмехнулся мужчина и выпустил дым. — Кажется, я уже от кого-то слышал подобную историю.

На углу дома стоял он — Степан Андреевич Гречихин.

С усталым видом мужчина потягивал дешёвое курево, и говорил со мной, продолжая смотреть в сторону крыши соседней пятиэтажки. Лицо его заросло трёхдневной седой щетиной, в глазах отражалось серое уныние.