Я подавляю рыдания.

Он подходит ближе. Продолжает говорить.

— Ты страдаешь не из-за меня. Ты страдаешь из-за того, что, как ты думаешь, я отрезал тебя от всего. Не волнуйся, красотка. Я все равно куплю тебе…

Я бросаюсь на него вслепую. Я в ярости, мои руки трясутся от гнева, голова раскалывается. Я бросаюсь на него и заношу нож, пытаясь вонзить его в его бок.

Но он отворачивается от меня, а я все еще держу лезвие в руке. Все еще вижу, что оно не вошло в его плоть.

Но кровь есть.

Он ругается под нос, и мы оба одновременно смотрим на его голый торс.

Кровь.

Очень много крови, льющейся из глубокого пореза на узкой талии. Багровые капли стекают по его татуированной коже на ткань его серых баскетбольных шорт.

На мгновение мы оба смотрим на это.

Затем он переводит взгляд на меня и улыбается.

— И это все? — дразнит он меня. Он качает головой. — Выглядит плохо, Элла, но это меня не убьет. Разве ты не хочешь большего?

Я отступаю от него, переводя взгляд с его глаз на кровь и обратно.

— Я трахал ее прямо перед тобой. Я входил в нее прямо у тебя на глазах, а ты ничего не сделала, Элла. Разве ты не хочешь большего?

— Я ненавижу тебя, — говорю я снова, шепотом. — Я ненавижу тебя.

— Почему? — дразнит он меня, поднимая руки в вопросе. — Ты думала, что я спасу тебя от этого гребаного трейлера, твоей гребаной мамаши и ее дерьмовых парней, которые хотят тебя трахнуть?

— Я думала, ты лучше, — я ненавижу вкус этих слов на своем языке, но я произношу их снова. — Я думала, что ты лучше.

Он опускает руки, и я вижу, как он сглатывает, наблюдая за тем, как кровь капает на пол.

— Я думала, что ты лучше. Я думала, что ты бог. Я обожала тебя.

Его руки сжимаются в кулаки.

— Я думала, что ты такой же, как я. Я думала, что ты ищешь кого-то, кто… полюбит тебя. Чтобы причинить тебе боль. Исцелить тебя.

Он снова сглатывает, его челюсть стиснута, пока он молча наблюдает за мной в течение мгновения.

— Что с тобой случилось, Элла? Расскажи мне все.

— Моя мать… связывала меня, ты знал? — я закрываю глаза, чувствую, как слезы текут по моей шее, под воротник толстовки. — Когда она уходила, она надевала на меня наручники, когда я была ребенком. Она ставила фильм, но они не были достаточно длинными, поэтому я закрывала глаза и делала свои собственные. Она надевала на меня наручники, а когда возвращалась домой и мой желудок урчал, она кричала на меня.

Я слышу, как он придвигается ко мне.

— Не трогай меня, — шепчу я, не открывая глаз.

Он перестает двигаться.

— Потом она встретила… Шейна.

Я вижу его большие карие глаза. Он был таким чистым. В отличие от остальных маминых любовников. Он был чист, у него была работа, он покупал нам еду, он покупал ей цветы, он стучал в мою дверь, чтобы сказать мне выключить свет на ночь, потому что на следующее утро у меня школа. Я закатывала глаза и ворчала по этому поводу, но внутри… мне это нравилось. Мне нравилось, что кто-то хочет сказать мне, что делать.

Кому-то не все равно.

— Мама не знала ничего хорошего, когда я пыталась устроить ее в реабилитационный центр. Пыталась накормить ее. Пыталась удержать ее… дома. Ей было все равно, и она все равно выходила, и все равно исчезала. Но я была старше. Она не могла сдерживать меня. И Шейн бы ей не позволил.

Я даже не слышу, как Маверик дышит.

— Но ему пришлось уехать по работе, и однажды на выходных его не было, а я умирала с голоду, и мамы не было дома. Я не смогла найти работу после нашего последнего переезда, а в холодильнике не было ничего, кроме пива, — я вытираю тыльной стороной ладони закрытые веки. — Я выпила его. Все.

— Элла…

— И когда Шейн вернулся домой, мне было плохо, а он был… зол. Потому что полиция сказала ему, что мою мать нашли в машине с тремя мужчинами. Она… — я делаю дрожащий вдох. — Она трахалась с ними.

— Элла, ты не должна…

— И он трахнул меня. Это был не первый раз, — я громко смеюсь над этим, открываю глаза, мое зрение затуманено слезами, когда Маверик смотрит на меня, одна рука протянута ко мне, как будто он хочет дотронуться до меня, но он знает, что я не позволю ему. — Но этого было недостаточно, потому что он тоже напился. И когда он трахал меня там, это был мой первый раз. И это было… — я сглатываю, мое лицо теплеет от воспоминаний. От признания.

Но Маверик этого не заслуживает.

Он опускает руку, его глаза суровы.

— Может быть, я действительно думала, что ты спасёшь меня. Может быть, я думала, что ты вытащишь меня из этой жизни. Но ты не тот, кем я тебя считала.

— А кем ты меня считала, Элла? — его тон не полон злобы, и это укололо меня глубоко в грудь.

— Лучше. Я думала, что ты лучше, чем то, что я знала. Но ты просто боишься. Ты боишься открыться. Боишься владеть тем, чего хочешь. Боишься секретов, которые хранишь, потому что думаешь, что они заставят меня бежать. Так что же ты делаешь?

Я делаю шаг к нему, и его глаза не отрываются от моих, даже когда я держу нож наготове.

— Ты делаешь что-то, что, как ты знаешь, мне не понравится. Что-то, что, как ты знаешь, причинит мне боль. Поэтому я уйду и уеду, и тебе никогда не придется открыться, — я бросаю нож на пол и смотрю, как он вздрагивает от звука. — И знаешь что, Маверик? Ты получил то, что хотел. Я ухожу.

Я обхожу его, и он хватает меня за руку, притягивая к себе.

— Нет, не уходишь, Элла.

— Убери свою руку от меня.

— Элла.

Это было обещание. Предупреждение. Угроза. Так он произносил мое имя каждый раз, когда хотел, чтобы я осталась, каждый раз, когда хотел, чтобы я была под его контролем. Это был тот же тон, который я слушала последние несколько недель, потому что я была глупой.

Глупо было думать, что постоянный трахальщик и парень, который запихивал мне в рот еду в качестве оплаты, влюблен в меня.

— Убери свою гребаную руку от меня.

Его губы растягиваются в улыбке.

— Я ценю ругательства, Элла, но нет.

— Найди ее, — дразню я его вместо этого, меняя тактику. — Найди, блядь, девушку, которую ты держал в своем подвале. Притащи ее сюда. Может быть, расскажи ей обо всех тех случаях, когда ты трахал меня. Закапывай свою ненависть к себе в кого-то, кто может это принять, потому что я не могу, Маверик. Я, блядь, не могу, потому что я ненавижу себя достаточно для нас обоих, — я вырываюсь из его хватки, и на этот раз он меня отпускает.

Он отпускает меня.

Конечно, она убежала.

Я говорю себе, что рад, что она это сделала. После этого… с девушкой и ножом, и чертовой злостью, и тем, как я хотел прижать ее к себе и заставить остаться…

Я не лучше Люцифера. Чем мой отец. Чем Джеремайя. Я не лучше, чем 6. Чем каждый другой тупой ублюдок на этой планете, которому повезло найти девушку, которая смотрит на него, как на бога, а потом обязательно плюнет в его гребаное лицо, когда он уже стоит на коленях.

Хорошо, что она не здесь. Подальше, блядь, от меня. Мне вообще не следовало идти за ней в Либер. Я был не в том состоянии, да и она, очевидно, тоже. Какая девятнадцатилетняя захочет, чтобы её ударил незнакомец?

Такая, которая хочет вспомнить, каково это, блядь, чувствовать: внимание, ненависть, какую-то жестокость, чтобы напомнить им, что они живы.

Я могу сколько угодно винить в этом ее возраст. Ее мать. Ее гребанную жизнь. Шейна. Я могу отмахнуться от нее и отрезать ее, но правда в том… Я понимаю, почему она хочет этого.

Эта жестокость. Этот гребаный хаос. Это заставляет ее чувствовать, что кому-то не все равно. Заботится настолько, чтобы причинить ей боль. Чтобы заставить ее выучить урок. Чтобы захотеть научить ее, как я, даже если это будет сделано жестокими руками.

Боги иногда делают это. Они приносят урок из боли.