Февраль, 1944 Волховский фронт «В какие бури жизнь ни уносила б …» В какие бури жизнь ни уносила б — Закрыть глаза, не замечать тревог. Быть может, в этом мудрость, в этом сила, И с детства ими наградил Вас бог. Речь не идет о мудрости традиций, Но о стене из старых рифм и книг, Которой Вы смогли отгородиться От многих зол, — забыв их в тот же миг. Война? — А сосны те же, что когда-то. Огонь? — Он в печке весело трещит. Пусть тут блиндаж и бревна в три наката. Закрыть глаза. Вот Ваши меч и щит. И снова не дорогой, а привалом Растянут мир на много долгих лет, Где — странник — Вы довольствуетесь малым, Где добрый ветер заметает след, Где в диком этом караван-сарае Храп лошадей, цыганский скрип телег, — А странник спит, о странствиях не зная, И только песней платит за ночлег. Мне в путь пора. Я Вас дождусь едва ли — И все-таки мне кажется сейчас, Что, если Вы меня не осуждали, Чего бы ради осуждать мне Вас? Мне в путь пора. Уже дымится утро. Бледнеют неба смутные края. Да, кто-то прав, что все на свете мудро, Но даже мудрость каждому — своя. В горах Мешок заплечный спину мне натер. Подъем все круче. Тяжко ноют ноги. Но я лишь там раскину свой шатер, Где забывают старые тревоги. И не видать конца моей дороги. Вдали горит пастушеский костер. Иду на огонек. Пустой простор Молчит кругом — и не сулит подмоги. И для чего мне помышлять о ней? Уже я слышу, как в душе моей Звенят слова блаженно и упруго. Уже я радуюсь, что путь далек. А все-таки сверну на огонек, Где, может быть, на час найду я друга. Товарищам «Исполнено свободы…» Исполнено свободы И точного труда, Искусство садовода Бессмертно навсегда. Лежат упругих зерен Зеленые значки. Его пиджак просторен, Темны его очки. Смотрите: перед всеми Проходит он вперед, Закапывает семя, И дерево растет. В содружестве с наукой Лукавый садовод Протягивает руку — И дождь уже идет. И это дело прочно, И тем оно верней, Чем глубже входит в почву Сплетение корней. Тогда оно шагает И продолжает род. Садовник умирает, Но дерево живет. «Когда уводит чувство…»
Когда уводит чувство На подвиги труда — Веселое искусство Бессмертно навсегда. И наше слово прочно, И тем оно верней, Чем глубже входит в почву Сплетение корней. Тогда оно шагает, Отборное, вперед! Художник умирает, Но живопись живет. Века приходят снова, Они опять уйдут, Но остается слово, Но остается труд. Товарищи, поверьте, Мы властвуем над ним. Мы все его бессмертья В одно соединим. Художник и ученый И садовод притом Идет, объединенный Свободой и трудом. Александру Прокофьеву 1 За окнами сразу идет во тьму Спокойнейшая Нева. Хозяин сидит, И плывет в дыму Тяжелая голова. Перо в руках И «сафо» в зубах Одинаково горячи. И дымит табак, И сидит байбак В кресле, как на печи. Учтя домашних туфель нрав, Блаженствуют пока, Лукавым лаком просияв, Калоши байбака. Заходит месяц пухленький, Рассвет восходит тоненький; Умнейший кот республики Лежит на подоконнике. Пора кончать. И спать пора. И катятся едва Из-под весомого пера Отменные слова. На жмите, хозяин, Побейте беду, — С поэзией — дело табак… И вот надевает шинель на ходу И маузер взводит байбак. И следом за Вами, куда ни пойдешь, Военные трубы похода, И следом за мною пошла молодежь, Ребята девятого года. Игра по-хорошему стоила свеч: Шеренга врагов поредела… И это действительно верная вещь, Воистину кровное дело! |
