»Unglücklicherweise nein. Aber ich beneide sie um ihr Abenteuer. Ich würde alles stehen und liegen lassen und ihr folgen, wenn ich könnte.«

Mumford lehnte sich in seinem Sessel zurück und verschränkte die Hände hinter dem Kopf. »Ivory Island muss eine Art neues Cancún sein«, stellte er grinsend fest.

»Wie bitte?«, fragte Schroeder.

»Ivory Island ist die Insel, auf der Karla sich aufhält. Ein Typ vom Discovery Channel kam gestern in mein Büro und erzählte, er sei mit einem Filmteam nach Alaska gekommen, um ein Feature über den Mount McKinley zu drehen. Ich vermute, er hat von Karlas Forschungen gehört. Er zeigte sich höchst interessiert, als ich ihm von Ivory Island erzählte. Er meinte, er wolle einen Abstecher dorthin machen. Wollte alles über das Projekt wissen. Ich nehme an, wenn man ein dickes Scheckbuch hat, gibt es keine Hindernisse.«

»Wie lautete sein Name?«, wollte Schroeder wissen. »Vielleicht bin ich ihm auf meinen Reisen schon mal begegnet.«

»Hunter«, sagte Mumford. »Scott Hunter. Ein großer, muskulöser Bursche.«

Schroeder lächelte, doch in seinen Augen lag ein Ausdruck der Verachtung für das stümperhaft kaschierte Wortspiel hinter dem falschen Namen. »Ich wüsste nicht, dass ich ihn kenne. Bestimmt haben Sie ihn darauf aufmerksam gemacht, wie schwierig es ist, nach Ivory Island zu gelangen.«

»Ich habe ihn zum Flughafen geschickt, um mit Joe Harper zu reden. Er ist ein ehemaliger Buschpilot, der eine Firma namens PoleStar Air betreibt. Sie veranstalten Abenteuertrips nach Russland.«

Schroeder leerte seine Tasse in einem Zug, obgleich der Tee ihm dabei die Kehle verbrühte. Er bedankte sich bei Mumford für dessen Gastfreundschaft und fuhr mit seinem Mietwagen zum Flughafen von Fairbanks. Die Lage des Flughafens in der Nähe des Polarkreises machte ihn zu einer praktischen Tankstelle für große Frachtflugzeuge auf der Rundroute zwischen dem Fernen Osten und Amerika. Der Flughafen selbst war verhältnismäßig klein, und er brauchte nur ein einziges Mal nachzufragen, um das Büro der Pole-Star Air zu finden.

Die Empfangsdame schenkte Schroeder ein freundliches Lächeln und das Versprechen, dass Mr. Harper frei sei, sobald er sein Telefonat beendet habe. Tatsächlich kam Harper wenige Minuten später heraus. Er sah aus, als sei er von einer weltweiten Casting Agentur aus Tausenden von Bewerbern für die Rolle eines Buschpiloten ausgesucht worden. Er war ein schlanker Mann mit wachen Augen und einem markanten Mund und hatte, seiner äußeren Erscheinung nach zu urteilen, den Schritt vom Buschpiloten zum Reisemanager noch nicht ganz vollzogen.

Sein Bart war sorgfältig gestutzt, seine Haare hingegen waren zottig und wucherten ihm über die Ohren. Sein Oberhemd war offenbar noch ziemlich neu und gebügelt, und es war in eine Jeans gestopft, die sich ungefähr in dem Stadium befand, in dem Jeans erst richtig bequem werden. Er strahlte professionelle Kompetenz aus, jedoch lag in seinen Augen der Anflug eines Ausdrucks von Sorge. Er beugte sich zu der Empfangsdame hinunter, murmelte ihr etwas von einer Treibstoffrechnung ins Ohr und geleitete Schroeder dann zu seinem Schreibtisch.

Dessen freie Arbeitsfläche reichte kaum für einen Computer aus. Jeder weitere freie Zentimeter wurde durch Aktenstapel eingenommen.

Harper war sich der Unordnung schmerzlich bewusst.

»Entschuldigen Sie das Durcheinander. PoleStar Air ist ein Familienunternehmen, und ich erledige die meiste Verwaltungsarbeit selbst. Offen gesagt, mache ich mit der Hilfe meiner Frau da draußen so gut wie alles selbst.«

»Ich schließe daraus, dass Sie schon lange fliegen«, sagte Schroeder.

Harpers Miene hellte sich auf. »Ich kam 1984 hierher. Ich hatte eine Cessna, die ich jahrelang geflogen bin. Habe dann expandiert und es bis zu einer Flotte Schlammspringer gebracht. Die habe ich dann alle verkauft, um den kleinen Privatjet anzuschaffen, den Sie draußen auf dem Flugfeld sehen können. Es ist der blaue mit den Sternen darauf. Die betuchte Kundschaft mag ihre Abenteuertrips schnell und erstklassig.«

»Wie läuft es so?«

»Geschäftlich glaube ich ganz okay. Für mich selbst kann ich das nicht behaupten.« Harper nahm einen Stapel Papiere hoch und ließ ihn wieder auf die Schreibtischplatte fallen.

»Ich bin wohl dazu verdammt, mich mit diesem Kram herumschlagen zu müssen, bis wir groß genug sind, um dafür jemanden anzuheuern. Aber das ist mein Problem. Was ist das Ihre?«

»Ich habe vor einer kleinen Weile mit Dr. Mumford von der Universität gesprochen. Er erzählte mir, dass Sie ein Fernsehteam zu einer Insel in Sibirien bringen.«

»Oh ja, die Leute von Discovery. Sie nehmen ein Flugzeug, um einen Fischkutter in Wrangel zu erreichen.«

Schroeder reichte Harper eine seiner frisch gedruckten Visitenkarten. »Ich möchte gerne zu den Neusibirischen Inseln. Sie meinen nicht, dass ich mich ihnen anschließen kann?«

»Wenn es nach mir geht, gerne. Im Flugzeug ist genug Platz. Sie müssten lediglich in Erfahrung bringen, was Sie zahlen müssen, um reinzukommen. Unglücklicherweise haben sie nämlich alle Plätze im Flugzeug und auf dem Kutter reserviert.«

Schroeder ließ sich diese Auskunft durch den Kopf gehen.

»Vielleicht kann ich Ihre Kunden überreden, mich mitzunehmen.«

»Versuchen Sie es. Sie wohnen im Westmark Hotel.«

»Wann wollen Sie voraussichtlich starten?«

Harper schaute auf die Uhr. »In zwei Stunden und zwanzig Minuten.«

»Ich spreche mit ihnen.«

Schroeder ließ sich den Weg zum Hotel erklären und erkundigte sich, dort angekommen, am Empfang nach dem Discovery-Team. Der Hotelangestellte meinte, er habe die Leute ein paar Minuten vorher in die Bar gehen sehen. Schroeder bedankte sich und ging in den Salon, der nur zur Hälfte besetzt war, vorwiegend mit Einzelpersonen und einigen Paaren. Die einzige Gruppe saß an einem Tisch in einer Ecke, steckte die Köpfe zusammen und unterhielt sich offenbar angeregt. Sie waren zu viert.

Schroeder kaufte sich im Foyer eine Zeitung, suchte sich im Salon einen Tisch in der Nähe aus und bestellte sich Club Soda mit Limonensaft. Zwei der Männer warfen kurze Blicke in seine Richtung und setzten dann die Unterhaltung mit den anderen fort. Ein Vorteil des Altwerdens ist die Unsichtbarkeit, dachte Schroeder. Die jungen Leute nehmen einen nicht mehr wahr.

Er beschloss, die Richtigkeit seines Verdachts einer eingehenderen Überprüfung zu unterziehen. Er beobachtete, wie einer der Männer den Tisch verließ, um die Toilette aufzusuchen. Den richtigen Augenblick abpassend, erhob er sich ebenfalls von seinem Tisch und stieß absichtlich mit dem Mann zusammen, als dieser zurückkehrte. Schroeder entschuldigte sich überschwänglich, doch der Mann fluchte nur unterdrückt und brachte ihn mit einem drohenden Blick zum Schweigen.

Die unsanfte Begegnung verriet ihm zwei Dinge. Dass seine neue äußere Erscheinung, mit abrasiertem Bart und gefärbtem Haar, funktionierte und dass der Fernsehmann eine Pistole in einem Schulterhalfter bei sich hatte. Er beschloss, der Sache weiter auf den Grund zu gehen.

Nachdem er selbst die Toilette verlassen hatte, näherte er sich dem Tisch der vier Männer. »Hallo«, sagte er mit seinem westlichen Akzent. »Ich habe gehört, dass Sie vom Discovery Channel sind. Mr. Hunter?«

Ein hochgewachsener Mann, der offenbar der Chef der Gruppe war, musterte ihn mit zusammengekniffenen Augen.

»Ja. Ich bin Hunter. Woher kennen Sie meinen Namen?«

»Er schwirrt durch das Hotel. Es kommt nicht sehr oft vor, dass Prominente sich hierher verirren«, sagte Schroeder und erzeugte am Tisch ein allgemeines Grinsen. »Ich wollte Ihnen nur sagen, wie sehr mir Ihr Feature über die alten Hethiter vor einigen Monaten gefallen hat.«

Ein verwirrter Ausdruck stahl sich in die Miene des großen Mannes. »Danke«, sagte er und sah Schroeder misstrauisch an. »Wir haben Wichtiges zu bereden, daher müssen Sie verstehen, dass wir im Augenblick keine Zeit für Sie haben.«