– Non, mais elle s'émousse.

– Ne crains rien.

– Ah! mon cher seigneur, continua Remy, c'est que demain, voyez-vous, il s'agit de faire un combat comme celui d'Hercule contre Antée, comme celui de Thésée contre le Minotaure, comme celui des Trente, comme celui de Bayard; quelque chose d'homérique, de gigantesque, d'impossible; il s'agit qu'on dise dans l'avenir le combat de Bussy comme étant le combat par excellence, et, dans ce combat, je ne veux pas, voyez-vous, je ne veux pas seulement qu'on vous entame la peau.

– Sois tranquille, mon bon Remy; tu verras des merveilles. J'ai, ce matin, mis quatre épées aux mains de quatre ferrailleurs qui, durant huit minutes, n'ont pu, à eux quatre, me toucher une seule fois, tandis que je leur ai mis leurs pourpoints en loques. Je bondissais comme un tigre.

– Je ne dis pas le contraire, maître; mais vos jarrets de demain seront-ils vos jarrets d'aujourd'hui?

Ici Bussy et son chirurgien entamèrent un dialogue latin, fréquemment interrompu par leurs éclats de rire.

Ils parvinrent ainsi au bout de la grande rue Saint-Antoine.

– Adieu, dit Bussy; nous sommes arrivés.

– Si je vous attendais? dit Remy.

– Pourquoi faire?

– Pour être sûr que vous serez de retour avant deux heures, et que vous aurez au moins cinq ou six heures de bon sommeil avant votre duel.

– Si je te donne ma parole?

– Oh! alors cela me suffira. La parole de Bussy, peste! il ferait beau voir que j'en doutasse.

– Eh bien, tu l'as. Dans deux heures, Remy, je serai à l'hôtel.

– Soit. Adieu, monseigneur.

– Adieu, Remy.

Les deux jeunes gens se séparèrent; mais Remy demeura en place. Il vit le comte s'avancer vers la maison, et, comme l'absence de Monsoreau lui donnait toute sécurité, entrer par la porte que lui ouvrit Gertrude, et non pas monter par la fenêtre.

Puis il reprit philosophiquement, à travers les rues désertes, sa marche vers l'hôtel Bussy.

Comme il débouchait de la place Beaudoyer, il vit venir à lui cinq hommes enveloppés de manteaux, et paraissant, sous ces manteaux, parfaitement armés.

Cinq hommes à cette heure, c'était un événement. Il s'effaça derrière l'angle d'une maison en retraite.

– Arrivés à dix pas de lui, ces cinq hommes s'arrêtèrent, et, après un bonsoir cordial, quatre prirent deux chemins différents, tandis que le cinquième demeurait immobile et réfléchissant à sa place.

En ce moment, la lune sortit d'un nuage et éclaira d'un de ses rayons le visage du coureur de nuit.

– M. de Saint-Luc! s'écria Remy.

Saint-Luc leva la tête en entendant prononcer son nom, et vit un homme qui venait à lui.

– Remy! s'écria-t-il à son tour.

– Remy en personne, et je suis heureux de ne pas dire à votre service! attendu que vous me paraissez vous porter à merveille. Est-ce une indiscrétion que de vous demander ce que Votre Seigneurie fait à cette heure si loin du Louvre?

– Ma foi, mon cher, j'examine, par ordre du roi, la physionomie de la ville. Il m'a dit: «Saint-Luc, promène-toi dans les rues de Paris, et, si tu entends dire, par hasard, que j'ai abdiqué, réponds hardiment que ce n'est pas vrai.»

– Et avez-vous entendu parler de cela?

– Personne ne m'en a soufflé le mot. Or, comme il va être minuit, que tout est tranquille et que je n'ai rencontré que M. de Monsoreau, j'ai congédié mes amis, et j'allais rentrer quand tu m'as vu réfléchissant.

– Comment? M. de Monsoreau?

– Oui.

– Vous avez rencontré M. de Monsoreau?

– Avec une troupe d'hommes armés, dix ou douze au moins.

– M. de Monsoreau! impossible!

– Pourquoi cela, impossible?

– Parce qu'il doit être à Compiègne.

– Il devait y être, mais il n'y est pas.

– Mais l'ordre du roi?

– Bah! qui est-ce qui obéit au roi?

– Vous avez rencontré M. de Monsoreau avec dix ou douze hommes?

– Certainement.

– Vous a-t-il reconnu?

– Je le crois.

– Vous n'étiez que cinq.

– Mes quatre amis et moi, pas davantage.

– Et il ne s'est pas jeté sur vous?

– Il m'a évité, au contraire, et c'est ce qui m'étonne. En le reconnaissant, je me suis attendu à une horrible bataille.

– De quel côté allait-il?

– Du côté de la rue de la Tixeranderie.

– Ah! mon Dieu! s'écria Remy.

– Quoi? demanda Saint-Luc, effrayé de l'accent du jeune homme.

– Monsieur de Saint-Luc, il va sans doute arriver un grand malheur.

– Un grand malheur! à qui?

– À M. de Bussy!

– À Bussy? Mordieu! parlez, Remy; je suis de ses amis, vous le savez.

– Quel malheur! M. de Bussy le croyait à Compiègne.

– Eh bien?

– Eh bien, il a cru pouvoir profiter de son absence…

– De sorte qu'il est?…

– Chez madame Diane.

– Ah! fit Saint-Luc, cela s'embrouille.

– Oui. Comprenez-vous, dit Remy, il aura eu des soupçons ou on les lui aura suggérés, et il n'aura feint de partir que pour revenir à l'improviste.

– Attendez donc! dit Saint-Luc en se frappant le front.

– Avez-vous une idée? répondit Remy.

– Il y a du duc d'Anjou là-dessous.

– Mais c'est le duc d'Anjou qui, ce matin, a provoqué le départ de M. de Monsoreau.

– Raison de plus. Avez-vous des poumons, mon brave Remy?

– Corbleu! comme des soufflets de forges.

– En ce cas, courons, courons sans perdre un instant. Vous connaissez la maison?

– Oui.

– Marchez devant alors.

Et les deux jeunes gens prirent à travers les rues une course qui eût fait honneur à des daims poursuivis.