Чтобы не мотать километры по дороге, решили сократить путь через болото. По болоту бродят коровы – они не тонут, и мы пройдём по их следам… Действительно, прошли. Трава на болоте сочная, и коровы вытоптали здесь целые тропы. Опасности практически никакой. Одна из коров даже сумела разродиться здесь же в траве. Теленок, ещё мокрый, с не отсохшей пуповиной, пытается встать на ноги, но шаткий ковер не дает. Мать лежит рядом и жуёт, косясь на нас.

Дима с длинный спиннингом на плече шёл на встречу. Довольный!

– Здорово! Ну вы даёте – место встречи: Мухорский залив. Здесь столько бухт – где вас ждать? Решили ждать в самом тупике! – вместо приветствия выпалил он.

– Здорово, Дима. Что за шум? Встретились – значит знали где ждать. С кем это ты?

– С батей и Колей. Мы уже два дня здесь, думали вы раньше придете.

– Ты издеваешься? Мы два дня в Маломорской сидим. Хотели тебе позвонить, но связи нет. Знали бы, что ты приехал – время не теряли бы. Ты-то чего нас не нашёл? На машине за полчаса всю деревню объехать можно.

– Где вас искать. Думали вы ещё в степи. Рыбу купить хотели, но побоялись испортится – когда вы появитесь?

– Ну ты даёшь! Спросил бы в магазине. Продавщица нас видела, знала где мы остановились.

– Магазин закрыт был.

Вспомнив «добрым» словом продавщицу, которую нам приходилось ждать часами, теперь ещё выяснилось, что её отсутствие на рабочем месте отняло у нас два дня пути, мы подошли к машине.

– Валентин – представился Димин отец, протягивая мне руку. Вову он знал.

– Здравствуйте! Эрик. А по отчеству как Вас? Как-то не удобно – Валентин.

– Чего там неудобно. Просто – Валентин!

– Как скажете.

Уха в котелке плевалась в костёр, расточая жирный запах. Щуки, окуни, сороги легко угадывались в бурлящих водах ведра. Сейчас будем вкусненько есть. Мы стали нарезать хлеб, раскладывать тарелки и свежие овощи по брезенту, расстеленному на земле. Мужики увлеклись рыбалкой. У них лихо получалось. Рыбу тягали ежеминутно. Почему мы ничего поймать не можем? Всё то же самое делаем, а не цепляется.

Пока суть да дело, перекинули ненужные вещи в багажник и вытащили из машины привезенное. Далеко не всё, чего мы ждали было в машине. Оказалось, что:

Первое: Дима не привез тушенку – не нашёл ящик с тушенкой.

Второе: Не привез легкую капроновую палатку – не было времени заехать в «Спутник» или к Косте Маманжанову домой.

Третье: Сегодня они уезжают в Иркутск – Валентину завтра на работу. «И так два дня болтаемся, нужно ещё где-то омуля купить».

– Как ты тушенку не нашёл? Я же специально все разложил и пометил, чтобы тебе не гадать. – Я был в полном замешательстве. Специально в Иркутске я сделал жирные надписи на ящиках и коробках и обмотал их разного цвета изолентой: то, что в Голоустное обмотал синей, в МРС – красной, в Северобайкальск – чёрной. Не нужно много ума, чтобы прихватить с собой всё, что обмотано красным. Учитывая, что в Голоустном мы получили всё, что готовили, выбор был небольшой: красное и черное. Поставив на «красное», я проиграл.

– Я помню. Что было помечено для МРС, я всё привез. Ящика с тушенкой не было.

– Дима, я – идиот? Как ты не заметил? Ты предлагаешь нам тащиться пятьсот километров без мяса? На супах? Как? Предложи, что делать?

– Ну не было ящика! Я не слепой? Всё что было – привез, – Дима упирался, как баран. – У нас есть пара банок каши и консервы – заберёте.

Спасибо, кретин. Нам конечно же этого хватит! Полный пиздец. Более того, выходило, что я куда-то затёр ящик тушенки, а валю всё на Диму. От этих ощущений, меня ещё больше трясло.

И тут заговорил Валентин: «Знаете, чтобы не хотелось пить, надо есть варёные щучьи головы. От них долго не хочется пить». Более глупого сказать было не возможно. Я развёл руками и сел на брезент.

Молча хлебали уху. Потом проводили машину (в такой обстановке все резко заспешили) и сели обдумывать ситуацию. Что делать? Ничего не исправишь. Те две банки, которые оставили мужики, для нас капля в море. Купить тушенку негде. Придется идти на супах, кашах и протеине. Протеин, в каком-то смысле, заменяет мясо, но лучше бы мясо заменяло протеин.

Костёр, сука, дымит в глаза. А над пустым и холодным Мухором неоднократно раздаётся протяжный крик, разрывающий души диких зверьков, крик в три пальца толщиной вен на шее орущего, пугающий болотных коров: «Педераст!!!». И не было в тот миг покоя во вселенной, и тени умерших гасились за камни, и Озеро пыталось всосаться в расщелину Земли. Я расслаблялся. Полдень.

Мешки от количества пакетов с супом, крупами и сахара казались неподъемными. А может досада подкосила силы. Тем не менее надо двигаться. Сидя, мы навьючили мешки и уныло пошли. По заснеженной реке, в благоухании багульника, кипя от злости и загибаясь от тяжести, но не забывая снимать пейзажи, дотащились до уютной бухты. В прошлом году видимо здесь было много туристов – на берегу биваки красиво выложены плоскими камнями. Один из них нам понравился: обложено кострище, возвышается подобие стола, кладка камней вместо стульев. Всё как надо. Даже есть туалет. Здесь и ночуем.

Чтобы убить время до темноты, решили рыбачить. Но опять ничего не поймали. Достала уже эта рыбалка! Однако своими стараниями привлекли внимание двух бурят на лодке, ставивших сети. Отец и сын – работники ещё одной местной турбазы «Шида» – они обещали утром дать рыбы (если поймают).

Укрепив палатку (поднялся ветер), вкусив каши, поворчав на Диму, полезли в палатку. Лучше поспать. Только б не было дождя.

Утренний холод напомнил о нашем кочевом образе жизни. Быстро, всего за два дня отвыкли. Расслабились на турбазе, отоспались в тепле на мягких кроватях – alles. Снова с утра нужно укладывать, утрамбовывать, привязывать; мерзнуть, но мыться холодной водой; тащить тяжёлые мешки и при этом жрать вечно жидкий супчик.

Рыбаки не появились – рыбы не будет. Жаль. Легкий завтрак и в путь.

Одно радует – хорошая погода. Приобретенный за две недели навык находить положительные моменты в любой ситуации, открыл перед нами прекрасный пейзаж и твердость дорожного покрытия в отсутствии клещей. Всё не так уж плохо! Всё только начинается. Теперь пятьсот километров без дозаправки, надеясь только на себя самих и собственные силы. Разминка кончилась – впереди дремучая тайга. Знакомое чувство, как после Голоустного – одни на сотни километров.

Потихоньку настроение наладилось, темп ходьбы принял привычный ритм, забылись вчерашние досады. Фотографируя горы, деревья, разрушенные дома брошенных деревень и необычные полевые цветы, часа через два остановились на привал на яркой поляне у дороги. Благоухание трав и свежесть зелени обещали радужные ведения дневного сна. Подложив под голову мешки, постелив телогрейки, мы завалились в траве и незаметно уснули.

Разбудил шум приближающейся машины. Из-за кустов машину ещё не было видно, но не хотелось попадаться на глаза редким водителям здешних мест в спящем состоянии. Присев, я достал дневник и стал делать вид, что что-то записываю. На дорогу выполз бензовоз. Удивленный водитель смотрел на нас, не понимая, как мы тут оказались. Ещё большее удивились мы – за рулём сидел Толя Павляк – наш бывший сосед по двору. Мы не виделись сто лет, хотя знакомы с детства. Толя старше нас лет на восемь, но дворовая футбольная команда не имела возрастных ограничений – все пацаны одинаково бились за мяч, не взирая на возраст, рост и вес. И если в школе нас разделяли классы, то на поле главное было играть и тогда у старших ты будешь пользоваться уважением. Мы играли неплохо. Время уравнивают мужчин физически, но дворовой авторитет остается неизменным на всю жизнь. Всегда помнишь, кто кем был в мальчишеских играх и относишься к человеку соответственно, даже если встречаешь его через многие годы.