– Покажи, – тянусь к Дасиному айфону.
– А вот смотри…
По диагонали пробегаю взглядом по фоткам, выбранным с любовью. Читаю коротенькую статью о свадьбе десятилетия. Проваливаюсь в комменты, где мои зрители пишут добрые слова и поздравления.
Прижавшись к теплому боку мужа, утираю слезы умиления.
Классно-то как! И неожиданно натыкаюсь на странный комментарий о том, как глупая свадьба отвлекает народ от главных новостей года.
А ну-ка! Откуда хейт подъехал?
Пролистываю ленту вверх и с изумлением гляжу на большой пост-анонс о нашем театре. Постановка Чикаго с новыми артистами и пространными намеками, что старые всем надоели. Уволились — и скатертью дорога. Театр – это не частная лавочка. Он служит людям…
Да йошкин кот!
Сжимаю кулачки, кипя от негодования. И только потом обращаю внимание на рейтинги.
Да на наших новостях уже в три раза больше лайков. И просмотры зашкаливают.
И улыбаюсь мстительно.
Никому не интересные старые артисты? Ну-ну!
Снова возвращаюсь в комменты под постом о нашей свадьбы. А там уже махровый хейт процветает.
И платье у меня дурацкое, и жених толстый… А что там губернатор делает? И почему другим молодоженам задержали регистрации? Не иначе как нашу протиснули без очереди.
- Вот же… Шавки подзаборные, — находит приличные слова Дася. – Я им всем пасти позатыкаю.
А меня разбирает смех.
- Черный пиар— тоже реклама, любимый! Забей. Интересно понаблюдать…
- Вот еще, — пыхтит как самовар, Богдан Олегович. – Ладно, я толстый. Но за тебя обидно. Я сейчас Яське позвоню. Пусть выкосит весь негатив…
- Ни в коем случае! – восклицаю я одновременно с Егором.
- Купаемся в славе, Богдан Олегович! – целую мужа в гладковыбритую щеку. – И не паримся. Понял?
Глава 52.
- А что вы тут сидите? – оглядывает нас насмешливо Егор Олегович.
- А что надо делать? – вскидывается Богдан. – Задрав штаны, бежать за валидолом?
- Да тебе рано еще, - потягивается лениво Дасин брат. – Предлагаю вам смотаться в "Соммервиль", там номер люкс пустует. А что? – ловит наши удивленные взгляды. – Прокатитесь, воздухом морским подышите… Бассейны, спа, все дела, - вещает он, развалившись в кресле.
- Бездарная трата времени, - морщит нос Богдан Олегович. Нежно перебирает в своей лапище мои пальчики. – Только на дорогу полдня потратим…
- Почему? - поднимаю на него взгляд. А у самой мурашки по коже.
- Ну как, — целует меня в нос Дася, косится на Майку, залипшую в телефоне. – Из номера мы все равно выходить не будем, — сообщает шепотом.
Смеется, зараза. Егор тоже ржет.
- Я что-то пропустила? – спохватывается Майка. Смотрит на нас удивленно.
- И я, — улыбаюсь дочке.
А от калитки уже бодрым шагом направляется к нам охранник.
- Богдан Олегович, там полиция… - выдыхает он и осекается. – Убойный отдел…
- Лютова вызывай, — велит Дася Егору. Оба брата мгновенно подбираются. Из расслабленных довольных жизнью мужиков за доли секунды, превращаясь в хищников. – Марго, ступай наверх, — приказывает Богдан.
- Дась, мне лучше остаться. Я же хозяйка, — только и успеваю ответить, как на дорожке появляется мужик в полицейской форме, а сзади трусят парни в штатском. Видать, оперативники.
- Миронова Маргарита Николаевна? – рыкает старший по званию. Замечаю на рукаве нашивку «Следственный комитет».
Опускаю голову, чтобы не рассмеяться. Вау, какие люди по мою душу пожаловали. Но хвала всем святым, рядом Дася. Мне с ним ничего не страшно.
Плюс Егор. И Яша Лютов уже едет… Прорвемся как-нибудь.
А вот будь я одна… Даже подумать страшно.
- Да, это я, — вскидываю подбородок.
– А что собственно происходит? – рявкает Дася. Только теперь он мало напоминает доброго плюшевого мишку. А больше смахивает на свирепого гризли…
Кто не спрятался, я не виноват!
- А вы кто? – цедит раздраженно товарищ из СК. Кто он по званию? Я же ничего в этих звездочках не понимаю.
- Я муж Маргариты Николаевны, — пожимает плечами Сомов. Дескать, знать надо. Весь город в курсе. Ну что же вы, товарищ?
- Какой еще муж? – пренебрежительно роняет следователь.
- Законный, — усмехается криво Дася.
- Документы есть, я надеюсь?
- Есть, майор. Есть, — многозначительно бросает Богдан Олегович. – Душа моя, где твоя сумочка?
- Здесь, — снимаю ридикюль с соседнего стула. Подаю следаку наши паспорта, свидетельство о браке. – Что происходит, можете объяснить? – выпрямляю спину.
Главное, не бояться. Вот только позвоночник уже инеем покрывается.
- Кхмм… Сегодня расписались? – изумленно тянет следак. – Быстро вы…
- А существуют какие-то сроки? – спрашиваю невинным голоском.
- Нет. Но… — лицо майора перекашивается от бессильной злобы. Он внимательно вчитывается в свидетельство. Рассматривает наши паспорта. Но больше для вида. Видимо, пытается взять себя в руки. Косится на своих подчиненных.
- Так в чем дело? И по какому праву вы портите нам праздник? – холодно уточняет Богдан.
- Во сколько была регистрация? – рычит майор.
- В одиннадцать, — пожимаю плечами. – Вон все паблики пишут о нашей свадьбе. Полно фоток и свидетелей, — роняю небрежно.
Один из парней роется в телефоне. Другой рассматривает дом. А третий возвращается к калитке. Там что? Омон у порога мнется?
Что же я такое совершила? За Дасю замуж вышла? И майор этот… Лицо больно знакомое. Где-то я его видела. В той, прошлой жизни.
Погодите, а это не дружок Сухоноса? Как его? Мерлушкин? Или Мурлышкин? Мурло, одним словом.
- А где вы были с восьми до одиннадцати? – не сдается он. Смотрит на меня зло. Прибить готов.
- Прям как по Райкину, — вздыхает Дася. Обхватывает мое запястье покрепче. Теплые пальцы нежно касаются кожи.
Я не одна. Я в безопасности.
- С восьми до десяти я была в клинике доктора Плеховой, потом переодевалась в бутике напротив. Далее в сопровождении гостей и персонала ехала в ЗАГС. А что происходит?
- Да нет, ничего… - Мнется майор.
- Яша приехал, — косится на экран телефона Богдан Олегович. – Саша, — кивает охраннику. – Встреть, пожалуйста.
- На территории не должно быть посторонних, — рявкает майор.
- Это наш адвокат, — улыбаюсь светски.
- Вот странно, Маргарита Николаевна, — презрительно бросает он. – Ни в чем не виновата, алиби готовое имеется, а адвоката вызвала. Да? – буравит меня злым взглядом. – Вам лучше сознаться…
- В чем именно, майор? – доносится от дорожки строгий голос. Дергаюсь, наблюдая за вошедшими. Впереди идет мужик в спортивном костюме. За ним Яша Лютов и Джо Сарматов. – Ты что тут устроил, Муравкин? - рявкает незнакомец.
- Здравия желаю, товарищ полковник! – вытягивается тот по струнке. – У меня ордер на арест Мироновой. А то обложилась мужиками и алиби, понимаешь…
- Что? – дергается Дася.
- Сиди, — останавливает его брат. – А то нарвешься…
- С постановлением можно ознакомиться? – учтиво просит Лютов. Показывает майору адвокатское удостоверение.
- Кхмм… Оно в отделе осталось, — теряется тот. Смотрит на начальство, как нашкодивший пацан. И грозный вид пропадает куда-то.
- Материалы сюда. Быстро, — рычит знакомый полковник Лютова и Сарматова.
Майор нехотя отдает тонкий сшив.
- Это что за лажа? – полкан пролистывает какие-то документы.
- Допрос свидетелей, протокол выезда на место преступления, — бодро докладывает майор и сникает под раздраженным взглядом начальника.
Ой, мамочки! Каких еще свидетелей? Какого преступления?
Глава 53.
- Маргарита Николаевна, — садится за стол полковник. – Моя фамилия Никифоров. Следственный комитет. Извините, что не по форме, — оглядывает собственную футболку с пятнами пота и, кажется, кетчупа. – Вот с шашлыков выдернули, — разводит руками. – Я задам вам пару вопросов, — улыбается успокаивающе.
