Он оставляет это без внимания, чуть прищурив глаза. Он ждет, что я смягчу ситуацию, отпущу шутку на свой счет. Я не знаю.

- Ну и что, - в конце концов произносит он, чувствуя, как в нем закрадывается грань. “ Ты сейчас слишком хороша для меня? Маленькая Злата повзрослела и решила, что она выше глупого ди-джея?”

“ Я этого не говорил, ” отвечаю я. - Я говорю, что не хочу быть с тобой. Это другое.

Его рот кривится. “ С каких это пор ты так разговариваешь? ” усмехается он. - “Другой”, "плохая смесь". Лексика терапевта.

“Да”, - говорю я. “Мой психотерапевт хороший”.

Он невесело усмехается. “ Верно. Сколько ты платишь ей за то, чтобы она сказала тебе, что я злодей?

“ Она мне ничего не рассказывает, ” говорю я. “ Она задает вопросы. Отвечаю я.

Это, как ни странно, беспокоит его больше всего на свете. Его взгляд скользит к блокноту на кофейном столике и ручке, лежащей поперек него.

“И записывать всякую хрень тоже?” - спрашивает он. “Вести дневник, верно? Ты и твои маленькие проекты самопомощи”. Его взгляд на секунду возвращается к телевизору, где Фабио стоит у стартовых ворот в шлеме, сосредоточенный. “Все еще участвуешь в детских гонках по выходным?”

“Да”, - отвечаю я. “И я участвую в гонках лучше, чем когда-либо”.

Он фыркает, но останавливает себя, как будто вспоминает о повестке дня: “Я никогда по-настоящему этого не ценил. И это все?”

Получилось не так, как он ожидал. Мне почти жаль его. Каким бы незначительным это ни казалось, я знаю, что для него эти слова кажутся чудом самопомощи.

“ Ты этого не делал, ” признаю я. “ Но с моей стороны было неправильно просить тебя об этом. Теперь я знаю, что для меня это реально, и этого достаточно”.

Он смотрит недоверчиво, очевидно, мои попытки быть милой только что привели к обратному результату. “ Ты себя слышишь? он требует. “ С каких это пор ‘для меня’ достаточно? Я надрывал задницу, чтобы мы оказались в реальных местах, познакомились с реальными людьми. Это, — он обводит рукой комнату, — это, по сути, мое место. Я помог тебе его получить.

“ Вы спросили своего друга о пустой квартире, ” поправляю я. - И кричал на меня целый час, когда узнал, что я всерьез собираюсь взять это и съехать.

Его глаза вспыхивают. “Вау”, - говорит он. “Посмотри на себя. Мисс Независимость. Должно быть, милая. Кто-то наконец-то трахнул тебя как следует, не так ли?

Слова бьют, как пощечина перед пощечиной. Я замираю. Месяц назад это отправило бы меня в позорную яму, из которой я не выползал бы несколько дней.

Теперь я слышу приговор, и под яростью я слышу кое-что еще: отчаяние. Человек, осознающий, что старые рычаги не работают.

“Моя сексуальная жизнь не подлежит обсуждению, ” говорю я, тщательно подбирая каждое слово. “И если ты еще раз так заговоришь о моем теле, ты немедленно уйдешь.”

Он смеется, громко и уродливо. “Послушать тебя. Устанавливаю границы”, - передразнивает он. “Кажется, я был прав насчет того, что тебя трахнут. Но ты действительно думаешь, что он останется рядом, как только узнает, что ты отстой в сосании члена. Черт возьми, Злата, тебе нужна бутылка вина, чтобы раздвинуть ноги. Никто не подписывается на это дважды, Банни. Они трахают тебя один раз, а потом бросают ради кого-то другого”.

У меня сжимается горло. Я делаю медленный вдох. - Что бы ты ни воображал, - говорю я, - это все равно не твое дело. И тебе нужно уйти. И если ты думаешь, что сможешь отплатить мне тем же, оскорбив меня ...”

“ Прости— ” Он замолкает, качая головой, как будто я несу чушь. “ Ты сумасшедшая, - бормочет он. - Выбрасывать такого человека, как я, ради чего?

Он поднимается с дивана, сокращая расстояние между нами тремя нетвердыми шагами. Алкоголь приходит вместе с ним, горячий и острый.

“ Питер, ” говорю я. - Тебе нужно идти домой.

“Неужели?” - говорит он, вторгаясь в мое пространство, возвышаясь ровно настолько, чтобы раздражать. “Ты выгоняешь меня? После всего, что я для тебя сделал.

“ И я благодарна за это, ” отвечаю я, предупреждающая лампочка в моей голове заставляет меня действовать осторожно. Мой пульс участился, но голос остается тихим. “Но да. Я прошу тебя уйти”.

Он наклоняется, глаза блестят. - Заставь меня, - говорит он наполовину с насмешкой, наполовину с вызовом.

“ Я вызову полицию, если ты этого не сделаешь, ” говорю я. - Я не шучу.

Он заливисто смеется мне прямо в лицо. “ Полиция, - повторяет он. “ Для меня? Ну же. Я бы никогда не причинил тебе вреда. Ты это знаешь.

Семь лет назад эта фраза была Евангелием. Я цеплялась за нее каждый раз, когда он заставлял меня чувствовать себя ничтожеством. Сегодня вечером это звучит как плохая шутка.

“ Ты делаешь мне больно прямо сейчас, ” говорю я. “ Ты в моем доме, пьяный, игнорируешь то, о чем я прошу, и оскорбляешь меня. Этого достаточно”.

Он все равно придвигается ближе, его грудь почти касается моей. Старая паника трепещет у меня под ребрами, но под ней скрывается что-то новое: гнев, который не обращается внутрь.

“ Ты не имеешь права так со мной разговаривать, ” мягко говорит он. - Только не ты.

Что-то во мне щелкает.

“Ты больше не смеешь так разговаривать со мной в моем доме”, - отвечаю я. “Только не ты”.

Его взгляд становится пустым. Затем его рука движется.

Это быстро, не по телеграфу — резкий, шокирующий шлепок по моей щеке. Звук удара громче, чем должен быть в маленькой комнате. Моя голова дергается вбок, и это выводит меня из равновесия. На мгновение мир становится белым на границе моего зрения. Я падаю на пол, ударяясь головой о кухонную стойку.

Затем звук возвращается, в ушах звенит, там, куда коснулась его ладонь, покалывает, по моей коже разливается жар. Я прикасаюсь к голове, инстинктивно ища кровь, и испытываю облегчение, не обнаружив ее.

“Черт”, - слышу я, как он говорит, его голос, словно раскаленный металл, врезается в мою пульсирующую голову. “Черт. Я не это имел в виду.

Я медленно выпрямляюсь, рука взлетает к щеке скорее рефлекторно, чем от боли. Это действительно больно — горячо и ярко, — но именно от шока у меня слезятся глаза.

За семь лет он ни разу не поднял руку, - говорит ясная, холодная мысль в глубине моего черепа. Только сейчас, когда он теряет тебя, ему нужно ударить тебя, чтобы ты снова стал маленьким.

Он протягивает руку. “ Я не имел в виду— Злата, перестань. Я пьян. Ты же знаешь, я бы никогда по-настоящему не причинил тебе боли. Не реагируй слишком остро, пожалуйста.

Я встаю, крепко держусь за стойку, чтобы снова не потерять равновесие. Я делаю шаг назад, вне пределов его досягаемости. Мое сердце бьется так сильно, что я чувствую его стук зубами. Но мой голос, когда он раздается, звучит тверже, чем я ожидала.

“ Я не преувеличиваю, ” говорю я твердо. - Это ничего не меняет. Я все еще прошу вас уйти, пока я не вызвал полицию.

Он моргает, сбитый с толку отсутствием слез, отсутствием обморока.

“ Тебе нужно уйти, ” повторяю я. - Прямо сейчас.

“Злата”...

Я бы потянулся за своим телефоном, если бы он не лежал на диване. Я бы побежал, но какой-то первобытный инстинкт подсказывает мне, что если я побегу, если буду двигаться слишком быстро, хищник погонится за мной. Я просто хочу, чтобы он ушел.

Я не смотрю ему в глаза, никаких провокаций, просто выставляю его вон.

“ Пожалуйста, Питер, уходи. Мы можем поговорить позже, но не сейчас, ” говорю я, в моем голосе слышится отчаяние. “Мне нужно подумать”.

Его тело расслабляется; я чувствую это, хотя на самом деле и не вижу.

“Не торопись, Банни, сколько тебе нужно”, - говорит он, его голос практически мурлыкает в пьяном состоянии, ошибочно принимая мою стратегию за капитуляцию.

- Спокойной ночи, Питер, - я поднимаю глаза, позволяю слезам застилать глаза, и желчь подступает к моему горлу, когда я вижу, как улыбка расплывается по его лицу.

“ Спокойной ночи, Банни, ” говорит он, поднимает руку, но опускает ее, когда я вздрагиваю. Он кивает сам себе, разворачивается и выходит из квартиры.