У меня пересохло во рту. Мое воображение определенно разыгралось.

“Иногда, - слышу я свой голос тише, - мне кажется, что я притворяюсь. Как будто я просто играю в гонщицу, пока кто-нибудь не рассмеется и не напомнит мне, что я ... девушка. Снова. ”

Его рука перемещается, скользя чуть ниже по моему боку, большой палец цепляется за пояс моих брюк под курткой. Прикосновение слабое и осторожное, и такое резкое, что у меня перехватывает дыхание.

“Ты не притворяешься”, - говорит он. “Ты бы не говорила об углах наклона и изгибе ботинка, если бы притворялась”. Его голос понизился, стал грубее. - И ты определенно не каталась бы на этих лыжах, если бы притворялась.“

Я сглатываю. - Ты даже никогда не видел, как я катаюсь на лыжах.

“Я видел твои лыжи”, - возражает он. “Остальное я могу себе представить”.

Воображение. Это слово воскрешает в памяти все грязные ролики, которые я когда-либо прокручивала с ним в голове. Мои пальцы сжимаются на бедре. Каюта снова раскачивается, медленно, лениво, и это движение еще сильнее прижимает меня к нему. Его грудь сплошной стеной упирается мне в плечо, его бедро - непреклонная линия под моим, и внезапно мне кажется, что весь мир сузился до пространства под его курткой.

- Это нелепо, - бормочу я, наполовину про себя.

“ Что такое? Его дыхание скользит по полоске кожи над моими ягодицами.

“Что я знаю, как выглядел ваш второй заход в Альта Бадиа, кадр за кадром”, - говорю я. “Но я не могу решить, позволено ли мне больше полагаться на тебя, не делая это странным”.

Есть момент, когда мне кажется, что я сказал слишком много. Затем его рука снова сжимается, на этот раз решительно, притягивая меня к себе до упора, пока между нами не остается воздуха вежливости. Моя рука опускается на его грудь, упираясь в твердую плоскость мышц под всеми слоями кожи. Его сердце быстро и сильно бьется о мою ладонь.

“Если тебе холодно, ты опираешься”, - тихо говорит он. “Если станет странно, ты скажешь мне остановиться. Договорились?”

Мои пальцы впиваются в его куртку. - Договорились.

Какое-то время мы просто дышим. Ветер свистит по салону; снег колотит по стеклу. Внутри все - тепло, ткань и медленное осознание каждой точки, где соприкасаются наши тела. Мое бедро. Мое плечо. Сторона моей груди касается его с каждым вдохом. Его бедро прижималось к моему от колена до середины бедра, твердое и настоящее.

“ Фабио? - Спрашиваю я, не убирая руку.

“Мм”?

- Как ты думаешь, надолго мы здесь застрянем?

Он слегка поворачивает голову, и я чувствую, как его челюсть прижимается к моей голове. “Трудно сказать. Может быть, десять минут. Может быть, час”. Слабая улыбка окрашивает его голос. - А что, у тебя есть место получше?

У меня вырвался дрожащий смешок. - Не совсем.

Кабина еще раз слегка вздрагивает, как будто трос напоминает нам, кто здесь главный. Это движение сильнее прижимает мою руку к его груди; его мышцы напрягаются под моими пальцами, но снова не расслабляются. Я остро осознаю, что если я немного опущу руку вниз, то проведу по линии его ребер. Еще немного, и...

Я делаю вдох через нос, затем медленно выдыхаю. Мой мозг предлагает вспомнить мой собственный голос в хижине, шутящий, что я определенно собираюсь попросить у чемпиона мира его член, и разрыв между тогда и сейчас внезапно кажется не таким большим.

“ Могу я спросить тебя кое о чем совершенно неподобающем? - Спрашиваю я.

Он фыркает. “Это зависит от того. Катание на лыжах неуместно или ... другое?”

“Как, наверное.” По моим щекам тепло. “Это когда-нибудь… сделать для вас? Все люди, которые хотят кусочек вас. Фотографии. Девочки. Ожидания. Это когда-нибудь заставляло тебя чувствовать, что ты не ... человек, а просто вещь?”

Его грудь поднимается под моей рукой, когда он думает; он не уклоняется от вопроса. Или от меня.

“В последнее время?” говорит он. “Да. Немного”. Наступает крошечная пауза. “Почему?”

“ Потому что я сижу здесь, ” признаюсь я, слова заплетаются. “Прижимаюсь к тебе, и я продолжаю думать обо всех других девушках, которые убили бы за это, и обо всем, что я думал о том, чтобы сделать если бы у меня когда-нибудь был такой момент, как этот, и я не хочу быть одним из призраков в твоей голове. И еще я вроде как действительно хочу забыть об этом на минуту и просто...”

Я замолкаю, потому что следующие слова не подходят для остановленной гондолы с плакатами о чрезвычайных ситуациях на стенах.

Его рука на секунду оставляет мои ребра. На один ужасный удар сердца мне кажется, что я его напугала. Затем его пальцы находят мое запястье там, где оно лежит на его груди, теплое и уверенное, и он обхватывает его ими, нежно, но неотвратимо. Он опускает мою руку на несколько сантиметров ниже, туда, где его ребра сужаются, а пресс напрягается под тканью, затем останавливается, удерживая мою руку там, как будто возвращает ее мне, чтобы я решила, что делать.

“ Просто что? ” спрашивает он, голос становится грубым. - Забыть?

Теперь я чувствую его под своей ладонью, едва заметное подергивание мышц при дыхании, напряженность, скрывающуюся под поверхностью. Остальное мое воображение восполняет с унизительной легкостью.

“Просто будь...” Я сглатываю. “Дикой. На этот раз. Не беспокоясь о том, что это скажет обо мне”.

Его большой палец поглаживает внутреннюю сторону моего запястья, медленно и уверенно, посылая маленькие искры вверх по моей руке.

“Тебе решать, что это говорит о тебе”, - бормочет он. “Не о твоем бывшем. Не Instagram. Не обо мне”.

То, как он это говорит, опасно близко к разрешению. К поощрению.

Эта мысль должна заставить меня отстраниться, со вкусом выстроить стену, отшутиться. Вместо этого что-то во мне выпрямляется. Я провел семь лет, ожидая, когда меня выберут. Я заказывал эту поездку, оттачивал эти грани и сидел в раскачивающейся консервной банке со своей тайной пассией не для того, чтобы сидеть совершенно неподвижно.

Моя рука движется первой.

Не сильно — просто медленное, обдуманное скольжение, пальцы обводят линию, на которую он меня поместил, следуя форме его тела сквозь слои. Я чувствую, как он замирает от этого прикосновения. У него перехватывает дыхание, всего один раз, а затем оно становится глубже.

- Злата, - произносит он, и в его голосе смешиваются предупреждение и вопрос.

Мой пульс бьется так сильно, что причиняет боль. Я оставляю руку там, где она есть, не отступаю, не опускаюсь ниже. Пока.

“ Я знаю, ” говорю я тихим голосом. “ Мы в гондоле. В шторм. Это безумие. Я поворачиваю голову достаточно, чтобы увидеть его профиль, твердую линию подбородка. “ Если ты хочешь, чтобы я остановился, скажи это. Если ты думаешь, что я паникую и не… полностью осознавая, что я делаю, скажи это”.

Снаружи завывает ветер. Внутри единственное, что имеет значение, - это то, как его глаза наконец встречаются с моими, темные и пристальные, как будто он пытается прочитать каждую черточку моего лица.

“ Ты паникуешь? - тихо спрашивает он.

“ Да, ” честно отвечаю я. - Но не в том смысле, который заставляет меня хотеть, чтобы ты уехала. И...

-Ичто?

- У меня есть один вопрос.

- Что именно?

“Как болельщик на самом деле может попросить у чемпиона мира его член?”

Внутри

ФАБИО

От ее вопроса у меня по спине пробегает дрожь. Ее рука на моем животе дрожит, но голос тверд. Она не сомневается в себе. Она ждет меня. Моего знака.

И это так чертовски сексуально, потому что прошло много времени с тех пор, как женщину волновали мои границы и личное пространство, а не только ее собственное.

“ Как фанат - что? - Что? - тихо спрашиваю я. Я высвобождаю руку из ее запястья ровно настолько, чтобы взять ее за подбородок и наклонить ее лицо к своему.

Ее глаза огромны, зрачки расширены, но спокойны. Никакого трепета, никакого притворства, что это случайность.