-Кто?-спросиля.

- Тереза, делай, как я говорю, и заставь его ждать.

- Кто такая Тереза? Элиза, что...

Я заканчиваю разговор и смотрю на отца, раздраженно приподнимая бровь.

"Идиоты из Thomahawk partnership чуть не сорвали всю спонсорскую сделку. Это фирменное сотрудничество длится у нас уже много лет. Мне нужно пойти и разобраться с этим, пока они не потопили его окончательно.

Мгновение он изучает меня, сжав челюсти. Я вижу расчет в его глазах, взвешивающих, настоящее это или театральное.

- Мы договорились, Элиза, - наконец произносит он низким и размеренным голосом. - Выпьем с ним кофе. Потом поужинаем здесь. На этой неделе".

- Конечно. Я встаю, разглаживая пальто. - Я вернусь после того, как разберусь с этим беспорядком. Мы можем пообедать. В любом случае, вы захотите услышать о гонках. И о том, как продвигается позиционирование Eiswerk после ... Я неопределенно указываю на планшет, все еще лежащий на столе. "Все это".

Выражение его лица лишь немного смягчается. Гонки. Бизнес. Язык, который он понимает.

- Тогда обед, - говорит он. - Не заставляй меня ждать.

-Я не буду, папа.

Я выхожу, стуча каблуками по мрамору, с прямой спиной, каждый шаг размеренный и контролируемый, пока не оказываюсь за дверью и вне поля его зрения.

Тогда я бегу.

В ту же секунду, как я сажусь в машину, двигатель под моими руками оживает, я поворачиваю на А10 и веду машину.

Не в офис.

В Шладминг.

***

Я расхаживаю по этому конференц-залу уже двадцать минут.

Длинный стол. Слишком много стульев. Белая доска, покрытая чьими-то забытыми схемами. Окно выходит на парковку, где я вижу, как подъезжает фургон команды Нико, фары прорезают темноту. Уже поздно. Ночная гонка закончена.

Он все еще одет в куртку своей команды, когда прибывает, гоночный костюм застегнут на молнию, волосы влажные после душа. Четвертое место. Он сообщил мне по смс, что доволен результатом, что трасса была техничной и жестокой, и он катался чисто. Но когда он видит, что я стою у окна, обхватив себя руками, его улыбка гаснет.

- Что случилось? - спросил я.

Я поворачиваюсь к нему лицом. - Нам нужно поговорить.

- Да, я понял это, когда ты попросил меня встретиться с тобой в конференц-зале. Он закрывает за собой дверь и прислоняется к ней. "Ты не смог прийти к финишу? Или встретиться со мной в баре отеля, как нормальный человек?"

- Мне нужно было уединиться.

- Это частное? Он указывает на бездушные бежевые стены. - Это место, куда люди идут, чтобы их уволили.

Сравнение ранит сильнее, чем следовало бы.

- Мой отец знает, - говорю я. - О нас. Обо всем.

Нико замирает. - Сколько все это стоит?

"Reiteralm. Гондола. Гардена. Все. Я наблюдаю, как замешательство на его лице сменяется гневом, а затем чем-то более холодным. - Он велел следить за мной.

"Jesus Christ, Élise."

- Он также видел таблоиды. Фотографии из Китцбюэля, Венгена, Адельбодена. Там есть статьи. Плохие. Я не могу закончить. Комментарий в Instagram горит у меня в голове. Сучкам нравится, когда она кусается.

Челюсть Нико сжимается. - Я знаю. Катарина показала мне это сегодня утром. Прямо перед пресс-конференцией, где половина вопросов была о тебе, а не о моей расе".

Чувство вины резко сжимается в моей груди. - Прости.

- Правда? Его голос ровный. "Это был твой план. Обнародуй его, контролируй повествование, сделай его отшлифованным. Как у тебя с этим обстоят дела?

"Нико..."

- Что сказал твой отец? - спросил я.

Я перевожу дыхание. - Он хочет встретиться с тобой. В шале "Тауэрнблик". Хочет, чтобы мы вели себя как взрослая пара. Позволь ему управлять нами".

"Управляйте нами".

"Как активы".

Между нами воцаряется тишина, густая и удушающая.

"Итак, мы делаем это", - наконец говорит Нико. "Мы встречаемся с ним. Мы ведем себя хорошо".

Я пристально смотрю на него. - Ты думаешь, это так просто?

- Да. - Он толкает дверь. - Ты сказала, что он знает. Прекрасно. Теперь нам не нужно прятаться. Мы приготовим ужин, покажем ему, что мы серьезны. Может быть, он отступит ".

- Он этого не сделает.

"Или, может быть, просто так это работает". Его голос повышается. "Ты знакомишь парня, сидишь за ужином, а потом начинаешь жить своей жизнью".

- С ним все по-другому.

- Ты этого не знаешь наверняка.

- Да. - У меня дрожат руки. - Он улыбнется, поздравит нас, а потом всю оставшуюся жизнь будет напоминать нам, что мы в долгу перед ним. Твой контракт, твои лыжи, твоя карьера, твоя женщина. Все это связано с ним".

- Ну и что? Глаза Нико вспыхивают. - Ты думаешь, я не справлюсь с одним ужином? Ты думаешь, я недостаточно хорош для твоего отца?

- Это не то, что я сказал.

- Это то, что ты имел в виду. Сейчас он прямо передо мной, краска заливает его шею. "Я выжил в Китцбюэле. Я пережил камеры и Гоночный клуб. Я смогу пережить это".

— Дело не в том, чтобы выжить...

- Тогда в чем дело? Его голос срывается. - Потому что, похоже, ты стыдишься меня. Как только он захочет встретиться со мной должным образом, ты запаникуешь.

- Я не стыжусь тебя.

- Тогда почему ты не даешь мне попробовать? Теперь в его голосе слышится что-то грубое. - Может, я возьму не ту вилку. Может, я скажу какую-нибудь глупость. Но, может быть, он поймет, что я серьезен. Что я могу быть... — Он замолкает, сжав челюсти.

- Кем быть?

- Тот, кто принадлежит твоему миру, - тихо заканчивает он.

Слова ранят остро и незамедлительно. Я всегда знал, что это было частью всего. То, как он так старался в Гоночном клубе, как метался глазами по нужным людям, как слишком громко смеялся, как ребенок, прижавшийся лицом к витрине булочной. То, как он иногда трахает меня, эта резкость в его голосе, когда он называет меня принцессой, когда он заставляет меня умолять, как будто он претендует на что-то, что выиграл, просто подмяв меня под себя.

Может быть, это все, чем я когда-либо был. Трофей с фамилией.

Потом я вспоминаю. То, как я использую его тоже. Бунт, который я испытываю, когда он разрушает меня, стаскивает с моего пьедестала в снег, пот и нечто реальное. Волнение от того, что мир моего отца рушится каждый раз, когда Нико прикасается ко мне.

Он не единственный, кто несправедлив.

Гнев застревает у меня в горле.

- Тебе не нужен мой мир, Нико, - говорю я наконец, уже тише. - Тебе только кажется, что нужен.

- Ты не можешь указывать мне, чего я хочу.

- И ты не можешь тащить меня обратно в клетку только потому, что тебе любопытно.

Его лицо меняется. - Это нечестно.

- Все это несправедливо. У меня дрожат руки. - Если ты пойдешь на тот ужин, на этом все не закончится. Ты будешь принадлежать ему. Твой контракт, твоя карьера, каждое решение. Все это связано с тем, чтобы быть идеальным: "Я не могу закончить.

"Идеальный кто?"

"Зять. Посол бренда. Актив Moreau". Слова горькие на вкус. "Это та же клетка, в которой я был всю свою жизнь, и я не могу смотреть, как ты входишь в нее".

— Ты не знаешь...

- Да. Я отворачиваюсь, смотрю на уродливую бежевую стену. - Я не могу этого сделать. Я не буду.

- Но ты хотела этого. Он отворачивается, проводит рукой по волосам. - Ты опубликовала фотографии, ты затащила меня на ту вечеринку, ты сделала нас достоянием общественности. А теперь ты отказываешься?

- Я отказываюсь, потому что не хочу смотреть, как он превращает тебя в то, кем ты не являешься.

Я подхожу к нему, обхватываю ладонями его лицо, заставляю посмотреть на меня. В его глазах злость, замешательство, и я не понимаю почему. Я тот, кто рискует всем здесь. Но я не могу сражаться с ним и остальным миром одновременно.

- Твое место на холме, Нико. С колокольчиками, веерами и дикостью. А не в мраморных комнатах с мужчинами, которые считают тебя ценным приобретением. Если я приведу тебя туда, ты возненавидишь меня за это. И я возненавижу себя.