“Точка-ноль-три при втором разделении”.

“Проиграл на верблюжьих кочках”.

“Все равно второе место. Отличный результат”.

На экране его лыжи описывают идеальные дуги на участке Чиаслат, тело наклонено так низко, что кажется частью горы. Затем крошечный рывок на Верблюжьих кочках — едва заметный, небольшая заминка — и часы тикают чуть медленнее, чем нужно.

Я переношу вес с одной замерзшей ноги на другую и наблюдаю, как люди вокруг меня удовлетворенно кивают. Очки. Подиумы. Узнаваемость бренда обеспечена.

Внизу, на финишной прямой, мимо ограждений и съемочных групп, Нико стоит на второй ступени пьедестала почета в промокшем гоночном костюме, шампанское стекает с его волос, он ухмыляется так, словно гора принадлежит ему, хотя кто-то другой стоит выше.

К тому времени, как он спускается вниз, кто-то вручает ему командную куртку и кепку. Он застегивает молнию, когда входит журналист с блокнотом и отводит его в сторону прежде, чем он успевает полностью отдышаться. Нико прислоняется к барьеру, смеясь над чем-то, что говорит мужчина, вытирая остатки шампанского с подбородка тыльной стороной перчатки.

Вчера я появилась в его гостиничном номере после Super-G в платье, которое выбрала специально, потому что в нем моя ключица выглядела так, будто ее стоило поцеловать. Я поцеловала его первой, почувствовала, как его удивление переросло в жар, почувствовала, как его руки притянули меня ближе, его тело ответило мне… а под этим - тонкая линия сопротивления.

Поэтому я наклонилась сильнее, бесстыдно, чего я себе не позволяю, пытаясь подтолкнуть его к краю.

Это он остановился. Руки сжимаются вокруг моих запястий, дыхание прерывистое, глаза темные. Нет.

Не потому, что он не хотел меня — мое тело чувствовало все доводы в пользу обратного, — а потому, что ему “нужно было сосредоточиться” перед спуском.

Сосредоточься на мне. На нас.

Я пошла за ним, рискуя быть пойманной, преодолев все свои страхи, просто чтобы быть с ним. И он сказал "нет".

Теперь он там, внизу, купается во вспышках фотокамер, а я здесь, наверху, с мужчинами в куртках Eiswerk, которые ни разу не взглянули на меня.

Его интервью заканчивается. Группа фанатов прижимается к барьеру, размахивая флагами и телефонами. Молодая женщина в австрийском шарфе зовет его по имени.

Он тут же поворачивается к ней.

Она просит сделать селфи. Он наклоняется ближе, обнимает ее за плечи, говорит что-то, от чего она запрокидывает голову и смеется. Она не вздрагивает. Не вычисляет. Просто наклоняет телефон, ухмыляется и щелкает.

Три секунды. Легко.

Мои ногти впиваются в ладони сквозь шелковую подкладку перчаток.

На секунду я представляю, как делаю это — подхожу к барьеру, прошу сфотографироваться, улыбаюсь, не взвешивая каждый ракурс с учетом риска попасть в заголовки.

Голос отца у меня над ухом: Надеюсь, ты не совершаешь глупостей, Элиза.

Девушка в шарфе уходит, все еще улыбаясь, и проверяет фотографию на своем экране.

Я стою совершенно неподвижно и ненавижу то, как легко у нее это выглядело.

Нико заканчивает с фанатами и осматривает толпу. Его глаза находят меня на краю запретной зоны. Что—то меняется в выражении его лица - возможно, ожидание. Он преодолевает барьер и направляется ко мне, все еще наполовину освещенный сиянием ПРЕССЫ, с легкой улыбкой на лице.

Он ждет, что я что-нибудь скажу. Поздравь его. Подразни его. Поиграй в игру.

“ Второе место, ” говорю я. Мой голос звучит ровно, под контролем. - Неплохо для бедного мальчика из Зальцбурга.

Улыбка исчезает.

Я хотела подразнить, а не обидеть, но трудно заметить разницу, когда моя гордость все еще уязвлена вчерашним "нет".

Его челюсть сжимается. Свет в его глазах гаснет.

Я чувствую лед в своих собственных словах слишком поздно.

- Извини, - одними губами произношу я.

Рев толпы поднимается, когда на табло высвечивается еще одно время. Его взгляд уже скользнул мимо меня в сторону зоны команды, челюсть все еще сжата. Если он и услышал извинения, то никак этого не показал.

Его руки сжимают барьер между нами. Они все еще дрожат — костяшки ободраны и покраснели, кончики пальцев побелели от холода. Вблизи я вижу мелкую дрожь в его плечах, то, как учащенно и неровно он дышит. Его зрачки все еще расширены, черное поглощает коричневое.

Он выглядит напряженным. Хрупким.

Сырой.

“Приходи выпить в лодж”, - говорит он. Его голос напряжен, лишен очарования, которое он придавал камерам. - Или подожди меня в отеле.

Это не приглашение. Это вызов.

Я наклоняю голову, и легкая, резкая улыбка изгибает мои губы. - Если ты не слишком занят, развлекая свой фан-клуб.

Он тяжело выдыхает через нос - наполовину смеется, наполовину чертыхается - и отступает от барьера. Его пристальный взгляд скользит по мне, медленно и обдуманно, что-то темное мерцает за раздражением.

Затем он поворачивается и уходит, снова исчезая в толпе товарищей по команде и камер.

Я остаюсь на месте. Крепко обхватив себя руками. Ноги в дизайнерских ботинках немеют. Руководители рядом со мной уже обсуждают следующую гонку, их голоса сливаются с фоновым гулом финишной зоны.

Никто не замечает, когда я выскальзываю из загона.

Никто никогда этого не делает.

***

Я вытаскиваю телефон из кармана, направляясь к парковке, пальцы у меня затекли от холода, и я набираю сообщение, прежде чем успеваю передумать.

Гостиница. Дай мне двадцать минут.

Я нажимаю отправить.

Затем я стою там, в тени горы, вдыхая туман в морозном воздухе, и жду, ответит ли он.

Я жду в фойе отеля, пока шум не начинает приближаться ко мне.

Это место - воронка тепла и звуков, мокрые ботинки скрипят по кафелю, лыжные куртки шуршат, кто-то слишком громко смеется возле бара. Чуть ниже по склону настоящие апре-ски вовсю гремят, басы слабо доносятся сквозь стеклянные двери каждый раз, когда они открываются. Здесь, возле лифтов, тише, но не затишье. Люди все еще смотрят. Люди всегда смотрят.

Последние десять минут я потратил на то, чтобы притвориться обычным гостем, проверяющим ее телефон.

Затем я замечаю, как двое мужчин в командных куртках переводят взгляды с меня на вход и перешептываются, и я паникую.

Я встаю с кресла, в котором притворялась, что сижу, пересекаю затененный участок коридора рядом с вестибюлем и достаю телефон.

Гостиница. Коридор за лифтом. Первый этаж.

Я нажимаю "Отправить", прежде чем успеваю добавить что-нибудь помягче, и сажусь между огнетушителем и со вкусом сделанным рисунком Доломитовых Альп.

Не с командой. Не с важными персонами наверху. Просто парю в пространстве "нигде" со сладкой иллюзией безопасности, шепчущей мне на ухо; что если никто не увидит нас вместе, это почему-то не считается.

На это уходит двенадцать минут.

Когда Нико, наконец, сворачивает за угол, его волосы влажные и потемневшие после душа, вьющиеся на концах. Он сменил гоночный костюм на командные спортивные штаны и толстовку с капюшоном. В его плечах чувствуется скованность, которая не соответствует ленивой походке, такая скованность, которая говорит о том, что он все еще прокручивает в голове все возможные варианты.

Он видит меня. Его рот кривится.

“Принцесса”. Свет на поверхности, что-то острое под ней. “Понравилось шоу?”

Я медленно опускаю взгляд от влажных волос к логотипу на его груди и к потертым кроссовкам. Потом снова круто.

“Мне особенно понравилась та часть, где ты флиртовал с каждой девушкой, которая выкрикивала твое имя”.

Улыбка сходит на нет.

Он фыркает. “Делать селфи - это часть работы. По крайней мере, я действительно нравлюсь этим девушкам, в отличие от тех, кто притворяется, что мы никогда не встречались.