— Молодец, — сказал он, вытирая рот тыльной стороной ладони. — Впервые за двадцать лет ты хоть на что-то сгодился.

И тут же, без замаха, врезал Хантеру в ответ — со всей силы, с наслаждением, вложив в удар всю многолетнюю ненависть.

Удар пришёлся в челюсть — сильный, профессиональный. Голова Хантера мотнулась, затылок с глухим стуком встретился с мраморным полом. В глазах взорвался фейерверк, перед ними поплыли чёрные точки. Боль — ослепительная, вышибающая дух — прокатилась по голове. Грэм стоял над ним, тяжело дыша.

— Вот так, — процедил он, вытирая разбитую губу. — Запомни это место, мусор. Пол. Где ты всегда был и где всегда будешь. Твой папаша в канаве сдох, и ты там же сдохнешь, когда я решу, что ты мне надоел. А теперь вали в свою комнату и не высовывайся, пока я не разрешу. И чтобы этой нищей шлюхи больше не было рядом с тобой.

Грэм развернулся и вышел, даже не взглянув на него.

Хантер лежал на холодном мраморе, глядя в потолок. Губа разбита, челюсть пульсировала болью, во рту вкус крови. Он слышал удаляющиеся шаги отца и тишину, которая снова заполнила дом.

И вдруг перед глазами мелькнуло — не видение, а память. Маленький мальчик, лет семи, лежит точно на этом же месте. Та же боль в челюсти, те же слёзы, которые он запрещает себе лить. Рядом проходит мать — в вечернем платье, с бокалом, даже не взглянув. Ей всё равно. Всегда было всё равно.

«Сколько можно? — пронеслось в голове. — Сколько раз я буду здесь лежать?»

Он сжал кулаки — разбитые костяшки отозвались острой болью. И эта боль помогла подняться.

Медленно, опираясь на стену, он встал на ноги. Посмотрел на своё отражение в зеркале холла — разбитый, пьяный, уничтоженный.

«Ублюдок, — повторил он про себя. — Мусор. Ничтожество. Тряпка».

И вдруг усмехнулся. Эти слова были не про него. Они были про Грэма — про человека, который всю жизнь ненавидел себя так сильно, что вынужден был ненавидеть всех вокруг.

— Хватит, — сказал он вслух. — Хватит, блядь. Начало уже положено!

Он пошёл наверх. Не шатаясь — ровно, твёрдо. Каждый шаг отдавался болью в челюсти, но он не останавливался. Он не останется их жертвой. Не будет мальчиком, лежащим на полу. Всё, что происходило до этого момента — было подготовкой. Унижения, побои, ненависть — они выковали из него не жертву, а оружие.

Вошёл в свою комнату. Закрыл дверь. Посмотрел на гитару на стене, на идеально заправленную кровать, на этот стерильный, мёртвый интерьер, который никогда не был его домом.

И вдруг замахнулся и со всей силы врезал кулаком в стену.

Гипс треснул, кулак взорвался болью, но он не остановился. Ударил снова. И снова. Пока костяшки не превратились в кровавое месиво, а на стене не появилась глубокая вмятина.

Он стоял, тяжело дыша, глядя на свою работу. Боль отрезвляла. Помогала думать.

«Больше никогда он не посмеет тронуть меня... Больше нечему сдерживать меня!..

И всё, что я хочу, теперь будет моим».

Мысль пришла откуда-то изнутри — холодная, ясная, нерушимая.

Он оставит надежду, что отец изменится, что мать заметит, что мир станет справедливым. Он понял всё: кем он был, кем стал.

Он возьмёт сам.

Всё.

Деньги. Власть. Уважение. И её.

Лив...

Она смотрела на него сегодня с такой ненавистью, с такой болью, что это прожгло его насквозь. Но где-то в этом взгляде таилось что-то ещё. То, что она пыталась скрыть. То, что она отрицала.

Она хотела его не меньше, чем он её.

И он добьётся, чтобы она это признала.

Любым способом.

Последнее, что он сделал — снял свою старую гитару со стены. Старую, чёрную, с потёртым грифом и царапинами на деке — единственную вещь в этой комнате, которая имела значение.

Пальцы — разбитые, в крови — легли на струны. Боль отозвалась в костяшках, но он не обратил внимания.

Мелодия полилась сама собой — та самая, которую он пытался выучить в десять лет. Простая, грустная, немного наивная. Она звучала в пустой комнате, и в ней было всё: его детство, его боль, его надежды, которые отец растоптал.

Но музыку он не смог отнять. Она осталась. И сейчас, в этой тишине, она звучала громче любых слов.

Хантер закрыл глаза. Когда он открыл их — в них больше не было боли. Только холодная, ровная решимость.

Он понял: в этот вечер он полноценно переродился. Он больше не испуганный волчонок, который был тенью отца. Он теперь хуже. Он станет тем, кем всегда хотел быть — шакалом. Хищником, который не просит, а берёт.

Стук в дверь вырвал его из мыслей.

— Сэр, — голос горничной, робкий, испуганный. — Простите, что беспокою так поздно. Сегодня днём курьер принёс посылку, велел передать лично в руки. Я не решилась оставить внизу...

Хантер выдохнул, провёл рукой по лицу. Кровь с разбитых костяшек размазалась по щеке.

— Заходи.

Горничная вошла, не поднимая глаз. Протянула небольшую коробку, перевязанную чёрной лентой. Элегантную, дорогую, с логотипом «Патек Филипп» на крышке. Коробка была тяжёлой, пахло дорогим деревом и кожей.

— От кого? — спросил Хантер.

— Неизвестно, сэр. Курьер сказал, что анонимно.

Она выскользнула за дверь быстрее, чем он успел задать следующий вопрос.

Хантер смотрел на коробку. Потом открыл.

Внутри, на чёрном бархате, лежали часы. Золотые, тяжёлые, с идеально выверенным механизмом. Такие часы носят люди, у которых есть всё. Такие часы стоят целое состояние.

Он взял их в руку. Металл был холодным, но почти сразу нагрелся от его кожи. Тяжесть — приятная, успокаивающая — легла на ладонь.

Под часами — маленькая записка. Каллиграфический почерк, всего несколько слов:

«Ты достоин лучшего».

Хантер перечитал записку раз, другой, третий. Кто? Зачем? Мать? Нет, она никогда... Друзья? Кейн мог бы, но он бы не прятался. Кто-то из прошлого? Он перебрал в голове всех, кто мог бы...

Никого.

Он поднёс часы к свету. Они переливались, играли золотом и бриллиантами. Покрутил в руках, рассматривая каждую деталь. И вдруг заметил гравировку на задней крышке.

Маленькую, почти незаметную.

Сердце пропустило удар. Что-то ёкнуло внутри — острое до боли знакомое предчувствие. Будто где-то в самой глубине памяти зашевелилось то, что он похоронил много лет назад.

Он поднёс ближе, вглядываясь.

Три инициала.

Х. Д. М.

Хантер смотрел на них, и внутри разгоралось странное, незнакомое чувство. Кто-то там, в темноте, считает, что он достоин лучшего. Кто-то послал ему знак.

Но кто?

Ответа не было. Только тишина и холодный металл в руке.

Он надел часы на запястье. Они сидели идеально — будто всегда были его.

— Посмотрим, — сказал он тихо. — Посмотрим, кто здесь достоин, а кто — нет.

Вечер следующего дня тянулся без конца.

Лив разносила заказы, улыбалась посетителям, собирала чаевые — всё на автомате. Мысли витали далеко. После той ночи, когда она разрыдалась в комнате, а Джесс притворялась, что ничего не случилось, внутри поселилась глухая, ледяная пустота. Она просто функционировала. Работала. Училась. Не думала.

Не думать — стало главным правилом.

— Лив!

Она обернулась. Элайза махала ей из-за стойки.

— Ванесса просила спуститься на склад! Ящики с пивом пришли, нужно пересчитать!

— Хорошо, — кивнула Лив и направилась к служебной лестнице.

Она спускалась вниз, в полуподвальные помещения, пропахшие сыростью и картоном. Нужный склад находился в конце длинного коридора, но Лив, погружённая в свои мысли, свернула не туда. Она толкнула первую попавшуюся дверь и замерла.

Внутри горел яркий свет.

Посреди комнаты на старом стуле сидел мужчина. Руки связаны за спиной, на лице — кровь, синяки, заплывший глаз. Он мычал сквозь кляп, дёргался, но верёвки держали крепко.

Вокруг стояли четверо.

Кейн — прислонившись к стене, с лёгкой улыбкой, будто смотрел развлекательное шоу. Рид — в углу, с каменным лицом, скрестив руки на груди. Хантер — чуть поодаль, с бокалом виски, наблюдал спокойно, почти скучающе. И Нокс.