Я замираю.

— Это… твой самолет?

— Самолет семьи Мельниковых, — спокойно отвечает Илья.

— Сколько у вас их?

— Три.

У меня в животе холодеет. Я постоянно забываю, что «Эдик» — это все равно Мельников.

Илья выходит первым, открывает мне дверь и протягивает руку:

— Идем.

Ветер треплет волосы, шумит двигатель. Наверху у трапа стоят пилот и стюардесса.

— Рад вас видеть, Илья Сергеевич, — говорит пилот.

Илья пожимает ему руку, кивает стюардессе. Она улыбается чуть дольше, чем надо, и я это замечаю слишком четко.

Илья кладет руку мне на талию — понятный сигнал. Но… меня он не представляет. И от этого внутри оседает что-то неприятное.

Мы заходим внутрь. Странный интерьер: нет прохода. Кремовые кожаные кресла стоят парами, а сзади — большая комната; двери закрыты, так что я не вижу, что там. В лаунж-зоне висит огромный телевизор.

Илья открывает верхний багажный отсек.

— Можешь положить сумку сюда.

— Хорошо. — Я тянусь вверх, и он опускает руки мне на талию, забирает сумку и сам убирает ее наверх.

— Спасибо, — шепчу я.

Илья показывает на место у окна, и я сажусь; он устраивается рядом.

Мне неловко: я только что зашла в самолет, где пилот и стюардесса обращались к нему по имени, а он меня им даже не представил. Странно… и это раздражает.

Я смотрю в иллюминатор, чтобы не ляпнуть лишнего. Напоминаю себе, что о нас никто не должен знать и что он просто защищает свою личную жизнь.

Но почему тогда он не придумал мне хотя бы фальшивое имя? Да назвал бы как угодно — мне все равно. Фу! Меня бесит, что меня это вообще бесит.

— Вам что-нибудь принести? — спрашивает красивая стюардесса, задерживая взгляд на лице Ильи.

— Да. — Он улыбается и откидывается в кресле. — Два бокала шампанского, пожалуйста.

Он переводит взгляд на меня:

— Тебе еще что-то?

— Нет, спасибо. — Я натягиваю улыбку: не разговаривай со мной, я не в настроении общаться с грубиянами.

— Этого достаточно, спасибо, — говорит он.

Стюардесса улыбается и исчезает в маленькой комнате впереди.

Илья проводит рукой по моему бедру, и я поджимаю губы — не говори… не говори… Его пальцы скользят выше, и я резко убираю его руку.

— Хватит, — шепчу я.

— Что с тобой?

— Ничего. Просто раз у меня даже имени нет — значит, это вообще неважно, да?

На его лице вспыхивает веселье.

— Ты злишься, что я тебя не представил?

— Нет. — Я скрещиваю руки и снова смотрю в окно.

Да, я злюсь.

— У меня есть причины, — шепчет он.

— Я заметила. — Я сладко улыбаюсь. — Обожаю быть заложницей твоих причин.

Он усмехается и, запрокинув голову на спинку, смотрит на меня.

— Что? — сухо спрашиваю я.

— Мне было интересно, когда уже появится «Катя Лаврова».

Я поднимаю подбородок и продолжаю смотреть в окно.

— «Катя Лаврова» не терпит твоих выходок, Илья.

— Зато «Катя» умеет мириться очень убедительно… так что я могу ей простить, — произносит он с наглой усмешкой.

— Тс-с, — злым шепотом говорю я и оглядываюсь в сторону стюардессы. — Ты можешь замолчать?

Он наклоняется и утыкается мне в шею.

— Перестань, — говорю я. Он прикусывает мою мочку уха, прижимая ближе к себе, и я, пытаясь незаметно отстраниться, все равно улыбаюсь.

— Пообещай мне кое-что, — шепчет он.

— Что?

— Пообещай, что мы скоро… помиримся по-настоящему. Мне надо, чтобы ты была на меня дико злая.

Я громко смеюсь от неожиданности — он идиот.

— С твоим характером, Илья, это вообще не проблема, — говорю я и снимаю кардиган.

— А где мое милое прозвище со вчера? — шепчет он.

Я делаю вид, что серьезная:

— Какое?

— «Илюша», — шепчет он с улыбкой.

— Понятия не имею, о чем ты.

— Хотя, по-моему, это звучало примерно так… «О-о-о, Илюша…» — он театрально изображает меня, слишком громко и слишком смешно.

Я хлещу его кардиганом.

— Замолчи, — шепчу я, пытаясь не улыбаться. — Ты сам шумный, как трактор.

Он хохочет, притягивает меня и целует.

— Вообще-то, как чемпионский бык. Выражайся точнее, Лаврова.

Я улыбаюсь в его губы — поцелуй углубляется, и тут я вспоминаю, что хотела сказать.

Я отстраняюсь.

— Ты пытаешься съехать с темы.

— Даже не думал, — отвечает он и снова откидывается. — Хотя, если что, спор я выиграл.

У меня рот открывается.

— Ты не выиграл.

— Вот ваши два бокала шампанского, — говорит стюардесса, протягивая их нам; мы оба виновато отпрянули друг от друга. Она ставит на столик поднос с клубникой в шоколаде.

— Спасибо, — одновременно улыбаемся мы.

— Еще что-нибудь? — спрашивает она.

— Пока нет. Может, потом — после взлета, — отвечает Илья и берет мою руку у меня на коленях.

Стюардесса улыбается и возвращается в свою комнату.

Илья поднимает бокал.

— За что пьем? — улыбаюсь я.

— За Канарские острова.

Я моргаю.

— Подожди… Мы летим на Канарские острова?

Он улыбается, отпивая шампанское.

— Куда именно? — шепчу я с восторгом, тоже делая глоток.

— Там есть один очень… пикантный клуб, — спокойно отвечает он.

Я хмурюсь… что? Вот же… я вообще не продумала такой вариант.

— Ну-ка, продолжай, — сухо бурчу я.

— Мужики в масках связывают тебя, а ты смотришь, как я развлекаюсь с целой толпой горячих красоток.

Я давлюсь напитком и громко кашляю:

— Что?!

Он хлопает меня по спине.

— Но ты не переживай: если будешь хорошо себя вести, я разрешу тебе привести меня в порядок, когда закончу.

— Ты серьезно? — я смеюсь. Слава богу, он шутит. — И как я, по-твоему, буду тебя «приводить в порядок»?

— Ну как… очень старательно, — отвечает он, отпивая с озорной улыбкой.

Я наклоняюсь к нему ближе:

— Но вот что ты не учел, дорогой Илюша… пока ты там занимаешься скучными вещами с посредственными женщинами, — я делаю глоток шампанского, — меня берут в оборот огромные мужчины в масках. И, кстати… — я на секунду подбираю слова, — им разрешено… не особенно сдерживаться. А убирать последствия… придется тебе. — Я улыбаюсь и чокаюсь с ним бокалом.

Он морщится, будто все слишком ярко представил, и с отвращением кривит губу.

Самолет начинает разгоняться по полосе, я вцепляюсь в подлокотники и зажмуриваюсь.

— Ты та еще шалунья, Лаврова, — шепчет он, когда самолет отрывается от земли.

— Стараюсь как могу, — отвечаю я, держась изо всех сил.

— Почему им можно, а мне нет?

— Потому что они — фантазия, — шепчу я, не открывая глаз. — А ты — реальный сердцеед, который, наверное, успел побывать с десятками женщин.

— Девять с половиной, не преувеличивай.

Я смеюсь вслух, и он тоже. Мы ловим взгляды друг друга, и он берет мою руку и целует ее с тихой нежностью. Это не наиграно и не кажется неправильным.

Илья Мельников умеет быть веселым. Мне нравится эта игра… хотя я понятия не имею, как она называется и есть ли у нее правила. Я знаю только одно: поле игры — Канары, и неделя у меня будет отличная. Скорее всего, лучшая.

Я улыбаюсь, глядя в окно, но почему-то чувствую: Илья обеспечит мне такое похмелье, что я его не забуду.

Но, наверное, этот взлет того стоит…

— Вам подлить? — спрашивает стюардесса. Я так и не узнала ее имя. Но, должна признать, с каждым бокалом шампанского ее томные взгляды на Илью раздражают все сильнее.

Он занят, стерва. Ладно, не занят вообще. Но сегодня занят. И всю следующую неделю тоже, так что пусть уже отстанет.

— Нет, Лариса, спасибо, — говорит Илья. — Мы сейчас уйдем.

Лариса кивает, явно удивляясь:

— Конечно. Если что-то понадобится, зовите.

Она уходит.

Я смотрю на Илью:

— «Уйдем» — это куда?

Он встает и протягивает руку:

— Пойдем.

— Илья…

— Катя, — он улыбается так, что у меня внутри все тает. — У нас в самолете есть комната. Просто… чтобы полежать. Отдохнуть.