— Хоро-сё…
Слышу, как кто-то звонит в дверь моих девочек. Ольга шаркающей тяжелой походкой идёт открывать...
— Оля, ты там Сашку не носи на руках…
— Она по-другому не может, плохо ей, тошнит… Ротавирус, наверное…
— Кто там, курьер?
В трубке тишина, какое-то шуршание…
— Нет... Как ты нашаманила? — слышу, что она пускает кого-то в квартиру.
— Ничего я не шаманила. Олег? Отправь его в аптеку. Пусть курьером поработает.
— Ага. На самом деле страшно оставаться без лекарств с лисёнком на ночь. Температура не спадает, только растёт...
— Всё, не отвлекаю. Я завтра напишу. Если что нужно — сразу звони.
Сбрасываю.
Ну, может, договорятся. Олег — нормальный парень. Родственников не выбирают, а тут дочь… Ладно, взрослые, разберутся.
Девочки возвращаются домой с цветами, какими-то вкусностями из ресторана... Машка окрылённая просто. Но такая уставшая, что только в душ и на сутки спать. Наташка более бодрая, поэтому с ней перекидываемся парой фраз:
— Наша Маша просто бомба, вообще! Я на защите половину из-за волнения пропустила, но Совет был доволен. У неё, конечно, есть к себе необоснованные претензии. Но мне понравилось, как сказал её научрук: «Маша, ни одного чёрного шара, куда уж лучше!».
Мы обе улыбаемся. Гордость распирает. Молодец, Маня!
Они и правда вымотались, поэтому где-то через полчаса квартира затихает. А я лежу в своей кровати, и мой мозг прокручивает произошедшее сегодня.
Думаю о Диме.
Как же хочу к нему на ручки! Может, написать? Борюсь с собой не больше минуты:
— Привет, уже скучаю.
— И я скучаю, хочу, чтобы ты была рядом.
— Могу приехать... — пишу я и отправляю. Блин, я же не хотела так выражаться! Это всё моё подсознание рвётся наружу. Хочу удалить, но сообщение уже прочитано, и Дима пишет ответ:
— Приезжай. Очень жду...
И что мне делать? Ехать? Это я что, сейчас сама напросилась к мужчине с ночёвкой?
В голове сразу возникает диалог из известного фильма про завуалированное приглашение девушки домой, чтобы потрахаться: «У меня дома есть коллекция лютневой музыки XVI века»... А я даже так витиевато не завуалировала!
— Даш, ты здесь? Я правда буду очень ждать. Но даже твоё присутствие у меня в гостях тебя ни к чему не обяжет... Я заеду через двадцать минут.
Эх, один раз живём.
— Жду.
От Димы приходит сообщение, что он будет на месте минут через пятнадцать. Я уже успела переодеться в короткое белое льняное платье и туфельки. Сумочка, пара необходимых мелочей — всё при мне. Не думаю, что останусь у него ночевать, просто побудем пару часов вместе.
Спускаюсь к машине. Дима, как всегда, сексуальный качок. В белых брюках и серой футболке оверсайз. Видимо, в чём был, в том и поехал — неужели так торопился ко мне? Эта мысль приятно греет.
— Привет! Давно не виделись, — улыбаюсь я.
— Очень долго... — Он делает паузу, глядя на меня. — Успел изголодаться...
Фото от автора. Даша и Дмитрий
Дима притягивает меня к себе и нежно касается моих губ... Хочется хныкать от того, насколько они мягкие. Кажется, я готова ощущать их на себе целую вечность.
Его голос, чуть севший, звучит шепотом:
— Даш, едем?
— Да...
Он усаживает меня в машину, и мы мчим сквозь город. В салоне играет спокойная музыка, но внутри у меня всё закипает и горит огнем. Мысли наскакивают одна на другую, дыхание сбито. Ну вот зачем я написала? Я же трусиха! А если?.. А как?.. А что он скажет?
Видимо, эта череда вопросов и легкая паника выдают меня. Дима пытается успокоить, остудить мою голову:
— Даш, не волнуйся, девочка, всё хорошо... Мы просто едем знакомиться с моим домом. У тебя я сегодня был, теперь моя очередь знакомить тебя со своей жизнью. Это только знакомство в тех рамках, которые ты сама установишь.
— Я же у тебя уже была, когда феерично грохнулась на…
— Это не знакомство, это другое, Даш... Сейчас будет по-настоящему.
— Ты меня не хочешь? — Боже, какая дура! Разве о таком спрашивают напрямую? Мне кажется, у меня побагровело всё: лицо, шея, плечи...
Я замираю и поднимаю глаза к потолку машины, мечтая о двух вещах: либо он не услышал из-за сменившегося трека, либо... Чувствую, что кто-то сверху сейчас покарает меня молнией за мою непутевую голову.
Дима прочищает горло. Его голос стал ещё более низким, почти вибрирующим:
— Даш, я очень хочу... очень. Но одного моего желания мало. Я хочу, чтобы и ты хотела меня.
— А если я хочу, но боюсь? — Я осознаю, что почти не дышу. Не думала, что мы «съедем» на этот разговор прямо в машине. Но что уж теперь, раз мой язык работает быстрее мозга.
— Чего боишься? — Видно, что Диме тоже непросто даётся этот разговор. Он бросает на меня быстрый взгляд. — Меня?
— Нет, что ты... Просто мои мысли бегут впереди тела. Я надумала себе всякого и теперь паникую.
— Не думай, — мягко обрывает он. — Будет так, как будет. Мы просто едем ко мне, а там всё поймём и почувствуем. Вместе…
Глава 21 – Коэффициент нежности
Даша
Нас так же встречает белый холл и репродукции на стенах. Проходим в гостиную — здесь расположился огромный диван, столик и пара кресел. Современный камин и плазма с нехилой такой акустической системой… В панорамных окнах отражаются огни ночного города… По-мужски, по-холостяцки красиво, но немного холодно и пусто.
— Давай я тебе всё покажу…
Дима ведёт меня к одной из дверей, которая открывается на кухню. Здесь я уже была. Лаконичная глянцево-белая с островом, но такое ощущение, что здесь вообще никто и никогда не готовил, не прикасался ни к чему, не жил...
Дальше мы идём по небольшому коридору, там несколько дверей: тренажёрный зал, комната для горничной (которой нет) и хозяйственный блок — прачечная и кладовая. Зачем Матвееву одному такая махина?
Ещё одна дверь из гостиной ведёт в просторный кабинет; интерьер тоже выдержан в сдержанных тёмно-серых и белых тонах.
— А вот лестница наверх, — он берёт меня за руку, и мы поднимаемся. В коридоре второго этажа тоже несколько дверей.
Открывая одну, Дима комментирует:
— Это гостевая комната.
В ней пусто, абсолютно ничего нет. Он открывает вторую:
— Это такая же...
— Зачем тебе две комнаты для гостей, если, судя по твоему дому и стерильной чистоте, здесь никогда не бывает гостей?
