Эрлинг тоже его заметил.

— Отец, смотри! — крикнул он и тут же осёкся, потому что вспомнил: хвастать особо нечем.

Мокрая рубаха и ободранные ладони говорили сами за себя.

— Сколько раз упал? — спросил Рагнар.

Эрлинг помедлил.

— Один, — вздохнул он.

— Покажи руки.

Сын протянул ободранные ладони.

— Больно?

— Нет, — соврал Эрлинг.

— Врёшь, — сказал Рагнар. — Больно. Но это пройдёт. Давай ещё.

Мальчишка удивлённо моргнул. Потом развернулся и побежал.

Рагнар ступил на мостки и прошёл к Сигрид. Доски под ним даже не дрогнули. Встал рядом, и какое-то время они молча смотрели, как их сын бегает туда и обратно по раскачивающимся доскам над тёмной водой.

Оба подумали вдруг, что этот мальчишка однажды побежит по мосткам между боевыми драккарами, когда доски будут скользкими от крови, а внизу будет не ледяная вода фьорда, а чёрное зимнее море.

Но это будет потом.

Сейчас Эрлинг бежал по мосткам к родителям, и солнце пробивалось сквозь туман, и утро пахло солью, дымом и хлебом, и всё было хорошо.

Всё было хорошо.