Так близко я вижу мельчайшие детали его лица — голубоватые прожилки в белках его глаз, которые придают взгляду ледяную пронзительность. Его глаза не чёрные, как кажется с расстояния, вблизи это цвет океана в самую тёмную, безлунную ночь — глубокий, бездонный индиго, таящий в себе все тайны и все опасности.

— Думаешь, этот мальчишка, Тайлер, сможет заставить тебя стонать так, чтобы всё твоё тело дрожало от удовольствия, пока ты не забудешь собственное имя? — спрашивает он, и его вопрос звучит как вызов, как пощёчина.

— Может быть, — шепчу я в ответ, хотя внутри знаю правду — нет, конечно нет, никто не сможет, никогда, кроме него.

Он издаёт низкий, гортанный звук, который можно описать только как рык — звук чистого, мужского негодования и обладания.

— Может, мне стоит дать тебе ещё одно… напоминание, каково это на самом деле, — чтобы у тебя было, с чем сравнивать, когда он будет неуклюже возиться на тебе, не зная, куда деть руки и куда смотреть.

Я всхлипываю — не в силах сказать «нет», но и не в силах умолять его продолжать, потому что если я начну умолять, то уже не остановлюсь.

— Ты не хочешь гарантированное «отлично» на моём курсе, — констатирует он, и это уже не вопрос, не обвинение. Обвинительный тон исчез из его голоса, уступив место чему-то более личному, более интимному. Его голос звучит задумчиво, как будто он разгадывает сложную загадку.

Я качаю головой, губы плотно сжаты, чтобы не вырвалось что-нибудь лишнее.

— И ты не хочешь больше денег.

Ещё одно покачивание головой. Даже те деньги, что уже лежат у меня под матрасом, кажутся чем-то запретным, почти греховным, связанным с этой ночью, с ним.

— Но ты хочешь кончить, милая. Не пытайся отрицать. Я чувствую, как ты вся дрожишь от того, как сильно ты этого хочешь прямо сейчас.

И это ложь, потому что я не дрожу, я стою неподвижно, как статуя, но он прав, я хочу этого, я хочу этого так сильно, что это пугает.

И на этот раз, когда я качаю головой, в глазах неожиданно наворачиваются предательские слёзы — слёзы отчаяния от этой невозможной ситуации, слёзы возбуждения, которое не находит выхода, слёзы осознания, что я зашла слишком далеко и назад пути нет.

Я заставляю их отступить, с силой загоняю вниз, в самый тёмный угол своей души, в тот ящик Пандоры, где живёт вся моя боль, вся моя травма, все те чувства, которые я никогда не позволяла себе испытывать.

— Всё хорошо, — шепчет он, и его голос звучит почти успокаивающе. — Притворись, что не хочешь. Позволь мне быть тем, кто хочет за нас обоих.

Его поцелуй обрушивается на меня внезапно и неумолимо — настойчивый, требовательный, лишающий остатков воли. Он заставляет мой рот раскрыться под его натиском, позволяя мне изображать сопротивление, или хотя бы равнодушие, пока он забирает всё, что хочет.

Я позволяю ему запрокинуть мою голову, позволяю его губам скользить по линии моей шеи, оставляя горячие, влажные следы. Это ужасная, опасная игра — позволять ему взять на себя всю вину за наше взаимное падение, за наше взаимное разрушение.

Я хотя бы должна сказать ему — признаться в своём собственном желании, даже если он и так всё видит, всё знает. Это было бы честно, это вернуло бы мне крупицу самоуважения.

— Уилл… — начинаю я, и его имя срывается с моих губ, звуча чужим, хриплым шёпотом.

— Ах-ах, — останавливает он меня, медленно качая головой, и в его тёмных глазах — сокрушительное выражение знания, власти, понимания. — В этом кабинете, мисс Хилл, ты будешь обращаться ко мне только как «профессор Стратфорд». Это правило. Запомни его.

Мои внутренние мышцы сжимаются в ответ на эти слова, на этот тон, — и он дарит мне почти мальчишескую, торжествующую улыбку, заметив эту реакцию.

— Это тебя заводит, да, мисс Хилл? Дисциплина, субординация, осознание того, кто здесь главный?

Как это вообще возможно? На первом курсе у меня была тяжёлая нагрузка — преподаватели всех форм и размеров, с разными подходами. Они были умными, интересными и в большинстве своём хотя бы немного высокомерными, что свойственно академической среде.

Профессор Стратфорд — всё это… и бесконечно больше. Просто больше. Красивее, загадочнее, опаснее. Игривее — в том, как он покусывает мою нижнюю губу, заставляя её распухнуть, как он играет со мной, как с дорогой, сложной игрушкой.

— Я задал тебе прямой вопрос, мисс Хилл, — продолжает он, и в его голосе появляется не совсем фальшивый, но отчётливо слышимый надлом, тон строгого преподавателя. — Не заставляйте меня наказывать вас за неповиновение.

Мои глаза расширяются от смеси шока и возбуждения.

— Какое… какое наказание? — спрашиваю я, и мой голос звучит неуверенно, прерывисто.

— Посмотрим, — говорит он загадочно, и его большие, ловкие руки берутся за подол моей толстовки, стягивая её с меня одним плавным движением, оставляя меня стоять посреди кабинета в одном лифчике.

Контраст достаточно резкий, чтобы мои щёки запылали огнём: он полностью одет, безупречен в своей рубашке и брюках, а я стою перед ним почти обнажённой, уязвимой, открытой.

— За первое нарушение я бы не был слишком суров, — размышляет он вслух, обводя меня оценивающим взглядом. — Но нельзя же допускать, чтобы студенты нарушали дисциплину, верно? Иначе воцарится хаос.

Я думала, что его кулак, вцепившийся в мои волосы той ночью, — это уже край извращения, предельная форма близости. Я думала, что прижатие меня к холодному окну, обнажение перед всем городом — это дикая, неконтролируемая форма желания.

Но это — это было хуже. И одновременно лучше.

По крайней мере, моё тело так считает — оно становится горячим, сжатым, набухшим от пустоты и голода, жадным до того, чтобы он снова вошёл, толкался и толкался, пока боль от этой невозможности не уйдёт, не растворится в наслаждении.

— Я старалась вести себя хорошо сегодня, — говорю я, сдаваясь игре, сдаваясь ему полностью, без остатка. — Старалась быть хорошей, внимательной студенткой. Просто ты был таким… отвлекающим. Невыносимо отвлекающим.

Это вызывает у него низкий, тёмный смешок, полный понимания и соучастия.

Его большие, сильные руки раздевают меня дальше — спокойно, методично и быстро, словно он расставляет по полкам редкие книги или находит нужную страницу в древнем фолианте. С заботой, почти с благоговением, но и с непреложным предвкушением.

В этот момент я — потрёпанные, драгоценные страницы старого, первого издания «Ромео и Джульетты». Он — учёный, который знает каждую букву, каждую запятую, и сейчас он листает мои страницы, читает моё тело, как открытую книгу.

— Ты винишь преподавателя в своей неспособности сосредоточиться на уроке? — спрашивает он, и его голос звучит строго, но в его глазах — игривый, опасный блеск.

Я ахаю от его прикосновения — низкого, интимного, там, где его пальцы скользят под резинку моих трусиков. Это слишком много, я отодвигаюсь, пытаясь отстраниться, но это движение только сажает меня на край его массивного стола — гладкое, отполированное дерево прохладно под моей голой кожей.

— Может… может, я смогу как-то загладить свою вину? — предлагаю я, и в моём голосе звучит наигранная покорность, за которой скрывается дрожь настоящего желания.

— Дополнительные баллы, — задумчиво произносит он, как будто обдумывая эту возможность. — Возможно, устный отчёт подойдёт в качестве компенсации.

— Пожалуйста, — шепчу я, и это «пожалуйста» звучит как мольба о многом, не только об академическом задании.

В его улыбке появляется жестокий, острый край.

— Хорошо. Вы представите мне краткий, но вдумчивый анализ современных адаптаций «Ромео и Джульетты» — именно тех, где режиссёры или писатели пытаются превратить трагедию в историю со счастливым концом.

Мои глаза расширяются от удивления. Ох. Он имел в виду настоящий, полноценный академический отчёт. Здесь и сейчас.

— Прямо сегодня? — переспрашиваю я, не веря своим ушам.

— Прямо сейчас, мисс Хилл, — подтверждает он, и в его голосе звучит непреклонность. — Не заставляйте меня терять терпение. Начинайте.