Я уже тогда был одарён в области компьютеров и математики — вундеркинд, который в шестнадцать лет поступил в Стэнфорд. Но после смерти родителей программирование стало для меня чем-то другим. Оружие. Способ взломать двери, которые продолжали захлопываться у меня перед носом.

Каждое расследование их смерти натыкалось на стену. Полицейские отчеты исчезли. Свидетели отказались от показаний. Запись с камер наблюдения была повреждена. Скоординированное стирание, которое кричало о сокрытии для любого, кто обращал внимание.

Итак, я научилась взламывать. Не детский мусор со сценариями, а реальное проникновение — взлом шифрования, подделка учетных данных, становление невидимой внутри сетей, которые считались безопасными. Математика всегда имела для меня смысл, которого люди никогда не понимали. Код — это просто математика с определенной целью, и моя цель была простой.

Выяснить, кто убил моих родителей и почему.

Фамилия Иванов всплыла через шесть месяцев после того, как я начала копать. Похороненная во фрагментированных электронных письмах, переводах средств с оффшорных счетов и единственном упоминании о «бостонской проблеме», датированном двумя днями до того, как машина моих родителей упала с моста. Не доказательство — доказательств всегда было недостаточно, — но с тех пор я слежу за новостями.

— Айрис. — Голос Майи возвращает меня назад. — Ты снова это делаешь.

— Что делаю?

— Растворяешься в своей голове. — Она сильнее сжимает мою руку. — Я практически слышу, как ты планируешь свой следующий шаг.

Я моргаю, переводя взгляд на ее озабоченное лицо. — Я не...

— Так и есть. — Майя вздыхает. — Послушай, я понимаю. Я знаю, почему ты это делаешь. Но однажды удача отвернется от тебя, и что тогда? Ты будешь мертва, чтобы получить ответы.

— Не много драматизма?

— Я реалист. — Она встает, потянув меня за собой. — Пойдем. Тебе нужен настоящий сон, а не та кома, вызванная таблетками, в которую ты впадала.

Я позволяю ей тащить меня в сторону моей спальни, зная, что она не успокоится, пока я не окажусь в постели. Зная, что она права насчет безрассудства, насчет опасности.

Зная, что я все равно это сделаю.

Алексей

Я просмотрел запись с камер наблюдения сорок семь раз.

Сорок семь циклов из абсолютно ничего.

Система наблюдения за гала-концертом показывает идеальный вечер. Прибывающие гости, льющееся шампанское, обычный парад бостонской элиты, притворяющейся, что их деньги чисты. Но блондинка? Та, кто раздела меня догола словами, одновременно потроша мои серверы?

У меня такое чувство, что это та самая блондинка из кафе MIT.

Ее не существует.

Нет метки времени входа. Нет выхода. Ни единого кадра, когда она разговаривает со мной, эти льдисто-голубые глаза отслеживали каждую мою реакцию, как будто она каталогизирует слабости.

Потому что все это было фальшивкой. Каждая камера показывает именно то, что она хотела, чтобы я увидел, пока она шла по бальному залу, как призрак.

Как Фантом.

Основной удар моей ярости приходится на ноутбук — я опускаю экран с такой силой, что трещат петли. Не важно. У меня в комнате разбросано еще двенадцать следов, каждый из которых ведет в никуда.

Она разыграла меня.

Стояла прямо передо мной, вела умную беседу о консалтинге в области кибербезопасности — Господи, какая ирония, на вкус, как аккумуляторная кислота, — и одновременно организовала самое разрушительное нарушение, которое у нас было за последние годы. Улыбнулась мне. Задавала наводящие вопросы о моей работе, на которые я отвечал как дурак, слишком увлеченный изгибом ее шеи.

И я купился на это.

Каждую. Чертову. Секунду.

Франкфуртские серверы по-прежнему представляют собой катастрофу. Впереди три недели на устранение повреждений, объяснения клиентам, гарантии того, что их данные остаются в безопасности, хотя мы оба знаем, что они были скомпрометированы в течение нескольких месяцев. Она так долго работала в наших системах, что, вероятно, знает о наших операциях больше, чем мы сами.

Я хватаю другой ноутбук, пальцы порхают по клавишам. Сверяю каждый список гостей, каждое приглашение, каждую возможную точку входа. Но она слишком тщательно замела свои следы.

Профессионально — это ещё мягко сказано.

У меня дрожат руки. Не от усталости, хотя я не спал после гала-концерта. Не от энергетических напитков, разбросанных по моему столу, как жертвы войны.

От ярости.

Она стояла там и смеялась надо мной. Заставила меня думать, что я контролирую ситуацию — задаю вопросы, ищу ответы. На самом деле она препарировала меня в режиме реального времени, проверяя реакцию, вероятно, собирая информацию для своего следующего удара.

От ярости и чего-то еще, чему я отказываюсь давать название.

Мое отражение смотрит на меня с затемненного монитора. Трехдневная щетина, волосы, которые не расчесывали со вторника. Я выгляжу ужасно. Чувствую себя еще хуже.

Потому что я не могу перестать видеть ее.

То, как свет люстры отражался в платиновых светлых волосах. То, как ее платье подчеркивало изгибы, не имело никакого отношения к нашему разговору. Легкая ухмылка играла в уголках ее рта, когда я упомянул протоколы безопасности, как будто она сдерживала смех над личной шуткой.

За мой счет.

Моя челюсть сжимается так сильно, что становится больно.

Прошлой ночью, один в темноте, в компании лишь мерцающих мониторов, я сделал кое-что жалкое. Прокручивал в уме снимки, в то время как моя рука двигалась с нарастающим отчаянием. Представлял, как бы она выглядела без этого элегантного платья, с этими льдисто-голубыми глазами, наблюдающими за мной с той же расчетливой оценкой, что и на гала-концерте.

Я кончил сильнее, чем когда-либо за последние месяцы, ее имя было шепотом, за что я ненавидел себя.

Потом я сидел там, со все еще липкой рукой, уставившись в потолок и желая пробить что-нибудь кулаком. Все.

Она враг. Фантом, который систематически разрушал нашу систему безопасности, выявлял уязвимые места и выставлял меня некомпетентным перед моими братьями. Она использовала меня. Манипулировала мной с отработанной легкостью, пока я стоял там, как подросток, впервые влюбившийся, слишком занятый разглядыванием того, как выглядит ее ключица под светом галереи, чтобы понять, что со мной играют.

И я все еще хочу ее.

Хочу снять каждый слой обмана, пока не найду под ним что-то настоящее. Хочу совместить этот блестящий, извращенный ум со своим собственным. Хочу заставить ее потерять контроль над собой так же, как она заставила меня потерять свой.

Это отвратительно.

Я одержим идеей собственного уничтожения, кружу вокруг него, как мотылек, привлеченный пламенем, прекрасно зная, что обожгусь.

Мой телефон жужжит. Николай, требует новостей о ситуации.

Я игнорирую его.

Вместо этого я просматриваю каждый фрагмент кода, который она оставила, в поисках шаблонов. Все, что может подсказать мне, кто она на самом деле.

Потому что Айрис Митчелл — если это вообще ее настоящее имя — допустила одну критическую ошибку.

Она позволила мне увидеть ее лицо.

Через семь часов поисков я нахожу ее.

Не с помощью сложных алгоритмов или контактов в темной Сети. С помощью чертового школьного ежегодника, оцифрованного какой-то благонамеренной ассоциацией выпускников.

Айрис Митчелл, гласит подпись. Президент выпускного класса. Полная стипендия в Стэнфорде.

Я смотрю на фотографию до тех пор, пока у меня перед глазами все не расплывается.

Это она в свои восемнадцать, но безошибочно она. Те же платиновые светлые волосы, хотя и короче. Те же льдисто-голубые глаза, которые, кажется, видят прямо сквозь объектив камеры. Улыбка другая, менее сдержанная. Почти искренняя.

До того, как она научилась превращать все в оружие.

Мои пальцы зависают над клавиатурой, дрожа от чего-то среднего между восторгом и неверием.