У меня дрожат руки, когда я снова открываю ноутбук, заставляю себя подумать, несмотря на панику. Вернуться назад. Очистить логи. Стереть все следы того, что я когда-либо была здесь.

Курсор издевательски подмигивает мне.

Потому что я была неаккуратна. Потому что я отвлеклась, думая о зеленых глазах, острых улыбках и весе тела, прижимающего меня к кирпичной стене. Потому что вместо обычных проверок я была одержима мыслями о том, что надеть сегодня вечером, стоит ли отменять свидание и хочу ли я пойти.

Хочу ли я, чтобы он выполнил свою угрозу по поводу моего матраса.

Я вытираю лицо руками. Возьми себя в руки, Митчелл.

Мои пальцы порхают по клавиатуре, выполняя протоколы очистки, которые я могу выполнять во сне. Вот только мои мысли продолжают уплывать — к большому пальцу Алексея на моем пульсе, к его двигающимся вперед бедрам, к этому низкому голосу, обещающему, что он никогда не перестанет охотиться на меня.

Появляется уведомление. Начата трассировка системы.

Моя кровь превращается в лед.

Они отслеживают нарушение. Прямо сейчас. Идут по моим цифровым следам через сеть.

Трасса разделяется на три ветви, каждая из которых исследует разные точки выхода.

Дилетанты.

Мой пульс выравнивается. Паника кристаллизуется в четкую сосредоточенность, мышечная память, накопленная за годы тренировок в АНБ, берет верх. Я наблюдаю, как трассировка ползет по сети, определяя алгоритмы, которые они используют. Стандартные протоколы Министерства обороны. Те же, которые я помогала разрабатывать, когда мне было девятнадцать.

Бедные ублюдки.

Я открываю второй терминал, пальцы движутся быстрее мысли. След следует за оставленными мной хлебными крошками — преднамеренными уязвимостями в моей очистке, которые кажутся ошибками. Ошибки новичков. Такая небрежность, которая кричит о неопытности хакера, выше их понимания.

Они последуют им. Они всегда следуют.

Тем временем я создаю призрачное изображение моего реального вторжения, фрагментировав его на семнадцати серверах, разбросанных по Восточной Европе. Каждый фрагмент выглядит как несвязанный трафик. Случайные пакеты данных, которые сами по себе ничего не значат.

Трассировка фиксируется на моей первой приманке. Одноразовый сервер в Марокко, который я поддерживаю именно для этой цели.

— Давай, — бормочу я, наблюдая, как они направляют ресурсы не на ту цель. — Заглатывай наживку.

Они это делают.

Вторая ветвь следов ведет к тайнику в Сингапуре. Третья продолжает поиск, выискивая мою настоящую подпись.

Это умно. Этот знает, на что обращать внимание.

Я передаю ему поврежденные пакеты данных, фрагменты кода, которые предполагают, что я перехожу через сеть Tor. Дезориентация накладывается поверх дезориентации, и каждый ложный след требует ровно столько усилий, чтобы они поверили, что у них что-то получается.

Третий след фиксируется. Следует за моим призраком в темную паутину.

Я медленно выдыхаю, ожидая. Наблюдаю. Убеждаюсь, что не появляется четвертый след, никакой скрытый протокол, который я пропустила.

Ничего.

Мои руки не дрожат, когда я выполняю последнюю очистку, стирая свой призрачный образ кусочек за кусочком. Команда Министерства обороны проведет недели, гоняясь за фантомами по мертвым серверам, не найдя ничего, кроме собственного замешательства.

К тому времени, когда они поймут, что их разыграли, первоначальное нарушение будет погребено под таким шумом, что они никогда не восстановят его.

Я закрываю ноутбук. Встаю. Подхожу к окну на ногах, которые едва держат меня.

На меня смотрит мое отражение — бледная кожа, темные круги под глазами. Я выгляжу так, как выглядела моя мать в последние несколько месяцев перед аварией. Перед сокрытием.

До всего.

Мой телефон жужжит. Сообщение с неизвестного номера.

С нетерпением жду сегодняшнего вечера, Айрис. Надень что-нибудь, что не замедлит тебя, когда ты попытаешься бежать.

Я смотрю на сообщение, стиснув зубы.

Мои большие пальцы шевелятся, прежде чем мой мозг соображает.

Зачем мне убегать? Убегать будешь ты.

Отправить.

Сразу появляются три точки. Исчезают. Появляются снова.

Уверенная в себе. Мне нравится.

Жар поднимается по моей шее. Мне следует швырнуть телефон через всю комнату. Заблокировать номер. Отменить всю эту дурацкую идею, пока она не зашла дальше.

Вместо этого я печатаю:

Уверенность требует веры в неопределенный результат. Я просто констатирую факты.

Факты?

ДА. К концу сегодняшнего вечера ты поймешь, что тебя превосходят. Тогда ты сбежишь.

На этот раз ответ приходит быстрее.

Превосходят в чем именно?

Я прикусываю губу, тщательно обдумывая свои следующие слова. Каждое сообщение — это переговоры. Каждое слово — потенциальное оружие.

Во всем, что имеет значение.

Все?

Это единственное слово имеет вес, который я чувствую через экран. Жар. Обещание. Угроза.

Мой пульс невольно учащается.

Все.

Я подтверждаю.

Точки появляются и исчезают дважды. Что бы он ни печатал, он продолжает удалять.

Наконец:

Скажи мне, что на тебе сейчас надето.

— Отвали, — бормочу я в экран.

Но моя свободная рука все равно скользит к подолу майки, пальцы скользят по ткани. Старая рубашка Массачусетского технологического института, заляпанная краской. Рваные джинсы, которые были у меня со времен Стэнфорда. Моя броня для взлома систем во вторник днем, к которым я не имею права прикасаться.

Я печатаю:

Ничего такого, что ты увидишь до ужина.

Это не то, о чем я спрашивал.

У меня перехватывает дыхание. Он не флиртует. Не дразнится. Он требует.

И мое тело реагирует так, словно он все еще в том переулке, прижатый ко мне, забирающий воздух из моих легких.

Я должна закрыть сообщения. Напомнить ему, что он не имеет права командовать мной, не имеет права ожидать ответов только потому, что он хорошо загоняет меня в угол и знает, как использовать свое тело как оружие.

Вместо этого я обнаруживаю, что печатаю:

Майка. Джинсы. Интересно, почему ты занимаешься сексом, когда должен работать.

Кто сказал, что я не работаю?

Работаешь?

Всегда.

От этого слова у меня по спине пробегает лед. Потому что я верю ему. Поскольку Алексей Иванов не отделяет работу от одержимости, он не знает, где проходит грань между охотой и желанием.

Я тоже.

АЛЕКСЕЙ

Я подъезжаю к ее дому ровно в 8:00 вечера.

Я поправляю пиджак Tom Ford, черное на черном, потому что к черту утонченность — и нажимаю кнопку вызова блока 4 B.

В интеркоме потрескивают помехи. Затем ее голос, холодный и размеренный.

— Ты пунктуален.

— Удивлена?

— Разочарована. Я ставила на то, что ты появишься пораньше, чтобы доказать свою точку зрения.

Я ухмыляюсь в камеру, установленную над дверью. — Кто сказал, что я не был здесь целый час?

Тишина.

Дверь с жужжанием открывается.

Я поднимаюсь по лестнице, перепрыгивая через две ступеньки за раз, игнорируя лифт. Энергия бурлит в моих венах, тот же маниакальный гул, который я испытываю, когда близок к взлому невозможной системы. Мои пальцы барабанят по бедру, пока я поднимаюсь.

Третий этаж. Блок 4 Б расположен в конце узкого коридора, в котором пахнет, как будто кто-то готовит карри.

Я стучу один раз.

Дверь открывается.

Все останавливается.

Айрис стоит в дверях, одетая в черное облегающее платье, которое скользит по ее телу, как вода, элегантное и смертоносное. Ее платиновые волосы свободно падают на плечи, а не зачесаны назад, смягчая черты лица, которые обычно достаточно резкие, чтобы можно было резать плоть. Темная помада. Минимум украшений — только серебряная цепочка на шее, которая переливается на свету.

Она чертовски сногсшибательна.

Я забываю, как говорить. Забываю, как дышать. Мой мозг — тот самый мозг, который обрабатывает терабайты данных, даже не вспотев, — полностью прекращает работу.