— Это не Стокгольмский синдром, — шепчу я себе. Но разве не то же самое сказал бы человек со Стокгольмским синдромом?

Я сажусь, проводя руками по спутанным волосам. Правда обжигает мне горло — я влюбляюсь в него. Не потому, что он мой похититель. Не из-за какой-то извращенной связи с травмой. А потому, что в те незащищенные моменты, когда он позволяет своим стенам рушиться, я вижу душу, соответствующую моей собственной тьме. Кто-то, кто понимает, что значит разрываться между долгом и желанием.

Мои пальцы находят нежное местечко на шее, где его зубы оставили на мне отметины. Острое жало возвращает меня к реальности. Это не какой-то любовный роман, где любовь побеждает все. Он все еще Иванов. Я все еще Лебедева. И не важно, чего хочет мое сердце, кровная вражда наших семей не исчезнет просто так, потому что мы разделили наши тела и нашу боль.

Я шлепаю по коридору босиком, шелковый халат шуршит у меня по бедрам. Свет из кухни льется в темный коридор, и я останавливаюсь. Кто-то уже там.

Эрик плюхается за стойку, рядом с ним бутылка виски. Его обычная напряженная поза исчезла, сменившись чем-то расслабленным и опасным. Стакан в его руке опасно наклоняется.

Мой желудок сжимается. Мне следует повернуть назад, но ноги предают меня, увлекая вперед.

Его голова вскидывается при моем появлении, эти темные глаза находят мои. — Катарина. — Мое имя так легко слетает с его языка.

— Я просто... — я неопределенно указываю на холодильник. — Есть хочу.

— Есть. — Он повторяет слово, пробуя его на вкус. Стакан с резким звоном ударяется о стойку. — Или сбежать?

Я делаю шаг назад. — Мне нужно идти...

Эрик движется быстрее, чем следовало бы любому пьяному мужчине, преграждая мне путь к отступлению. Его рука обхватывает мое запястье, не причиняя боли, но достаточно крепко, чтобы я не могла вырваться. — Садись.

— Эрик...

— Сядь. — На этот раз слово звучит более весомо, резкость заставляет мою спину выпрямиться. Он выдвигает табурет рядом с собой.

Я присаживаюсь на краешек стула, мое сердце колотится о ребра. Запах виски наполняет мой нос. Большой палец Эрика рисует круги на моем захваченном запястье, отчего по моей руке пробегают мурашки.

— Я сказал сидеть, а не топтаться на месте, как будто ты вот-вот сбежишь. — Другой рукой он находит мое бедро, полностью усаживая меня на табурет.

Когда я устраиваюсь, столешница холодит мои локти. Эрик не отпускает мое запястье, и я не осмеливаюсь отстраниться. Не тогда, когда он такой — весь в напряжении и непредсказуемых гранях.

Между нами повисает напряженная тишина, когда Эрик отпускает мое запястье и перекладывает бутылку через стойку. Он резко встает и садится прямо напротив меня. Кухонный остров превращается в поле битвы, где он на одной стороне, а я на другой.

Он ничего не говорит. Просто наблюдает за мной, в его темных глазах отражается верхний свет, когда он делает еще один медленный глоток виски. Спиртное, похоже, не притупляет его бдительность — скорее, усиливает хищную сосредоточенность, которую он тренирует на мне.

— Если ты не собираешься разговаривать, я возвращаюсь в постель, — говорю я, но не делаю попытки уйти.

Его горло сжимается, когда он сглатывает. — Я пытался не приходить сегодня вечером.

Признание повисает в воздухе. Я вижу войну в его глазах — долг против желания.

— И все же мы здесь, — шепчу я.

Костяшки пальцев Эрика, сжимающих стакан, белеют. — Я не должен этого хотеть. — В его голосе слышится отвращение к самому себе. — Не должен хотеть тебя.

Я осознаю притяжение между нами — эту магнитную силу, притягивающую нас друг к другу, несмотря на все причины сопротивляться. Та же самая сила удерживает меня здесь, вместо того чтобы планировать мой побег.

Он делает еще глоток, на этот раз дольше, как будто пытается утопить то, что бурлит у него внутри. Когда он ставит стакан, капля янтарной жидкости прилипает к его нижней губе. Я завороженно смотрю, как он высовывает язык, чтобы поймать ее.

— Скажи мне, чтобы я оставил тебя в покое, — внезапно произносит он, и его слова звучат грубо. — Скажи мне, чтобы я перестал приходить в твою комнату, перестал прикасаться к тебе.

Но я не могу подобрать слов. Потому что, несмотря ни на что — несмотря на плен, несмотря на наши семьи, несмотря на то, что я знаю лучше — я не хочу, чтобы он останавливался.

— Ты тоже не можешь этого сказать, — бормочет он, в его глазах появляется понимание. — Теперь мы оба пленники.

Правда об этом останется между нами. Взгляд Эрика не отрывается от моего, упиваясь мной, как будто я опьяняю больше, чем виски в его руке.

— Иди сюда. — Тишину прорезает голос Эрика, уже не просьба, а приказ.

Мое тело реагирует прежде, чем мой разум успевает запротестовать. Я соскальзываю со стула, и пол холодит подошвы моих босых ног, когда я обхожу кухонный островок. Каждый шаг навстречу ему ощущается как движение по глубокой воде — обдуманное и отягощенное последствиями.

Его глаза жадно следят за моим приближением. Виски что-то в нем расслабило. Этот Эрик — сплошные острые углы и оголенные нервы.

Я останавливаюсь вне досягаемости, цепляясь за последнюю иллюзию выбора. — Эрик, я...

Его рука вытягивается, пальцы с силой сжимают мое запястье. Одного резкого рывка достаточно, чтобы сломить мое хрупкое сопротивление.

Мир кружится, когда он сажает меня к себе на колени, мои колени опускаются по обе стороны от его бедер на табурет. Мой шелковый халат распадается, обнажая голую кожу моих бедер там, где они прижимаются к его.

— Хватит разговоров, — рычит он, одной рукой запутываясь в моих волосах, в то время как другой сжимает мое бедро, прижимая меня к себе.

Его рот врезается в мой с грубой силой, в том, как он заявляет на меня права, нет ничего нежного. У него вкус виски и отчаяния, злости и потребности. Мой вздох заглушается его поцелуем, давая ему возможность углубить его.

Я должна оттолкнуть его. Я должна вспомнить, кто он, кто я. Вместо этого мои руки находят его плечи, ногти впиваются в твердые мышцы, когда я выгибаюсь навстречу ему.

Он крепче сжимает мои волосы, наклоняя мою голову именно так, как он хочет. Я не в силах сопротивляться жару, разливающемуся у меня в животе и постыдному приливу влаги между бедер.

Когда он прерывает поцелуй, мы оба хватаем ртом воздух. Его лоб прижимается к моему, наше совместное дыхание горячее и прерывистое. Рука с моего бедра скользит ниже, нащупывая обнаженную кожу там, где задрался халат.

— Скажи мне остановиться, — шепчет он, повторяя свой предыдущий вызов, даже когда его пальцы вырисовывают опасные узоры на моей коже.

Но я таю рядом с ним, как будто создана для того, чтобы поместиться у него на коленях.

Напряжение между нами спадает. Пальцы Эрика цепляются за пояс моих трусиков, и одним жестким рывком нежная ткань срывается. Звук рвущегося кружева эхом разносится по кухне, за ним следует металлический звон пряжки его ремня.

— Ты нужна мне, — рычит он хриплым от желания голосом, расстегивая штаны. — Сейчас.

Мое тело мгновенно откликается на его требование, волна тепла разливается между моих бедер. Но когда я ожидаю, что он возьмет контроль в свои руки — расположит меня так, как он хочет, будет диктовать наш темп, как он всегда делает, — он удивляет меня.

Его руки ложатся на мои бедра, но они не доминируют. Они ждут.

— Покажи мне, — шепчет он, его темные глаза прикованы к моим. — Покажи мне, как ты этого хочешь.

Что-то меняется внутри меня. Вечный дисбаланс сил между нами смещается, не полностью, но достаточно. Я кладу ладони ему на грудь, чувствуя под своими пальцами учащенный стук его сердца.

— Ты позволяешь мне вести? — Спрашиваю я.

Его челюсть сжимается, но он кивает. — Да, но поторопись, или я передумаю.

Я слегка приподнимаюсь, располагая свое тело над ним. Когда я опускаюсь, полностью принимая его в себя, мы оба задыхаемся от ощущения. Полнота, идеальное растяжение, наполняющего меня, заставляет мою голову запрокинуться.