Фрирен смотрела на демона без тени страха, лишь с холодной презрительностью.

— Ваш Повелитель боится. Боится даже пустоты, оставшейся после них. Как жалко. Она сделала шаг вперед.

— Уходите. Пока я не решила проверить, насколько пустым можно сделать вас.

Демон-дипломат не смутился.

— Ошибочка. Мы не пришли воевать. Мы пришли… забирать свое. И предлагать компенсацию. Последний шанс, эльфийка. Он кивнул одному из бронированных демонов. Тот тяжело ступил вперед, воткнул копье в землю и начал чертить на почве сложный багровый знак маны.

— Мы просто возьмем то, что уже никому не принадлежит. Сило… аккуратно.

Штарк выхватил меч, его сердце колотилось.

— Ферн, щит! Мастер Фрирен, они… что-то рисуют! Он бросил взгляд на Сайтаму. Тот наблюдал за рисуемым знаком с видом человека, оценивающего граффити.

— Сайтама! Видишь того, что рисует? С рогами покрупнее? Вот этот! Он… он делает что-то плохое! Очень! Надо его… остановить! Аккуратнее! Помни про… про валуны! И про нас!

Сайтама перевел взгляд с знака на Штарка.

— Аккуратнее? Остановить? Ага, понял. Он начал пробираться через группу к рисуемому кругу.

— Эй, рогатый! Ты чего тут малюешь? Мешаешь людям проходить.

Демон-ритуалист проигнорировал его, углубляясь в работу. Знак светился все ярче. Демон-дипломат усмехнулся.

— Лысое насекомое, отойди, пока не…

Сайтама уже был рядом. Он наклонился, разглядывая багровые линии.

— Хм. Кривовато. И цвет… слишком яркий, режет глаз. Он чихнул. Не громко. Просто «Апчхи!» от пыли или просто так.

ФШШШ!

Весь сложный, наполненный темной манией ритуальный круг… погас. Просто потух, как спичка, брошенная в лужу. Багровая мана рассеялась с жалким шипением. Демон-ритуалист, вложивший в круг часть своей силы, ахнул и отшатнулся, как от удара током.

— ВОТ ВИДИШЬ! — завопил Штарк, не зная, радоваться или паниковать.

— Он ЧИХНУЛ! И РИТУАЛ СЛОМАЛ! Теперь они злые! Очень злые! Смотри, тот, что стоял с мешком, достает кинжал! Вон тот! С длинным носом! Аккуратнее! Не повреди… эээ… траву!

Демон-дипломат действительно выхватил из складок одежды ледяной кинжал, его маска вежливости сменилась гримасой ярости.

— Глупое существо! Ты испортил все! Умри…

Сайтама, уже повернувшийся к «длинноносому» по указанию Штарка, машинально отмахнулся рукой в его сторону, как от назойливой мухи.

— Отстань, занят.

ПУФФ.

Демон-дипломат исчез. Не в тумане, не в дыму. Просто перестал существовать. На его месте остался только увесистый мешок с золотом, который с глухим стуком упал на землю. Демон-ритуалист, только что пришедший в себя, замер с открытой пастью. Второй бронированный демон зарычал и бросился вперед, занося копье.

— ВОН ТОТ! — заорал Штарк, указывая на атакующего. — ОН ИДЕТ! С КОПЬЕМ! ОЧЕНЬ ЗЛОЙ! АККУРАТНЕЕ! ПОПАДИ ТОЛЬКО В НЕГО, А НЕ В ХОЛМ!

Сайтама вздохнул.

— Да уж, злой. Он не стал махать руками. Он просто… пнул небольшой камешек у своих ног. Тот же камешек, что спас Камешка-пса от бульдога.

ТЫК.

Камешек с пушечным свистом рикошетнул от латного сапога демона, снес ему коленную чашечку (раздался хруст и дикий вопль), ударил в руку, держащую копье (кость хрустнула еще раз), срикошетил в шлем (оставив вмятину размером с кулак) и улетел куда-то вдаль, просвистев над холмами. Демон рухнул на землю, корчась от боли и издавая нечленораздельные звуки.

— Ох, какие это они слабые — сказал Сайтама, наблюдая за падением.

— Вроде не убил. Ты просил аккуратнее. Он посмотрел на Штарка.

— Точно не убил? Он орет.

Штарк, Ферн и даже Фрирен смотрели на корчащегося в агонии демона, затем на мешок с золотом, затем на Сайтаму. Штарк медленно опустил меч.

— Э… да. Не убил. Точнее… не стер с лица земли. Это… прогресс? Он не был уверен.

Демон-ритуалист, видя судьбу «дипломата» и «штурмовика», бросился наутек, хромая и прижимая руку к груди — видимо, отдача от погасшего ритуала давала о себе знать. Камешек радостно тявкнул ему вдогонку.

Фрирен подошла к мешку с золотом, поддела его носком сапога.

— Богатства Повелителя Теней, — произнесла она с ледяной иронией.

— Достаточны, чтобы купить покой? Как минимум, пару хороших ужинов в приличной харчевне. Без Адского Перца.

К всеобщему удивлению (особенно Штарка), уголок губ Фрирен дрогнул. Не в полноценную улыбку, но в нечто очень близкое к ней. Она посмотрела на Сайтаму, который подошел к корчащемуся демону и тыкал его ногой, приговаривая: — Эй, ты жив? Скажи своему боссу, что подарки мы приняли. И чтоб больше не присылал продавцов. Надоели.

«Объект 'С',» — сказала Фрирен, и в ее голосе впервые за много дней снова зазвучали знакомые Штарку и Ферн нотки научного интереса, смешанные с… усталой покорностью судьбе. «Ваша… 'координация' с Штарком… Она неожиданно эффективна. В своем роде. 'Аккуратнее' — полезная команда.»

Сайтама перестал тыкать демона. — Координация? А, ну да. Штарк кричит, куда смотреть и чтоб аккуратнее. Удобно. Только он орет слишком громко. Уши потом звенят.

Штарк покраснел.

— Я старался! Чтобы ты понял срочность!

— Понял, понял, — Сайтама махнул рукой. Он подошел к мешку, засунул руку внутрь, вытащил горсть золотых монет.

— О, реальное золото. Думал, фальшивки. В Городе-Z демоны часто подделки подбрасывали. Он бросил монеты обратно.

— Ладно, кто понесет? Я несу пса, если что. Он устал.

Ферн подняла мешок, удивленно крякнув под его весом.

— Я… я донесу. До ближайшего города. Найдем сиротский приют или что-то в этом роде.

Фрирен кивнула, ее взгляд еще раз скользнул по Сайтаме.

— Да. И… Сайтама.

А? — произнес Сайтама

— Спасибо. За… аккуратность. И за устранение… назойливых торговцев. Она повернулась и пошла дальше, но теперь ее шаг был чуть легче.

Сайтама почесал лысину.

— Не за что. Всегда пожалуйста. Только в следующий раз, Штарк, говори конкретнее. 'Аккуратнее' — это размыто. 'Бей в ногу' или 'не ломай холм' — понятнее.

Штарк вздохнул, но в его глазах горел огонек. Они координировались! Пусть криками и с комичными результатами, но координировались! И Фрирен заговорила с Сайтамой! И даже почти улыбнулась! Он подтолкнул Ферн.