— Эй, мы можем пропустить твои клятвы и сразу перейти к поцелую.

— Нет, ты еще не можешь поцеловать меня, — говорю я.

При виде его озадаченного выражения лица я вытаскиваю руки из-за спины и протягиваю их ему. На моей ладони два серых кольца, сплетенных из проволоки. Он берет одно и на мгновение лишается дара речи.

— Они тебе нравятся? — нервно спрашиваю я. — Я просто хотела, чтобы у нас было что — то похожее на кольца…

— Они идеальны.

Он первым надевает кольцо на мой палец, и я задерживаю дыхание, все мое тело дрожит от наполняющего, волнующего счастья. Когда я надеваю ему на палец кольцо побольше, я вижу, что проволока уже начала истончаться. Кольцо скоро исчезнет. Совсем как я. Возможно, это и хорошо. Никакого постоянного напоминания обо мне. Таким образом, он сможет быстрее восстановиться после того, как я уйду. Губы Тристана соприкасаются с моими, когда я надеваю кольцо на его палец. Его поцелуй не нежный и не сдержанный, как те, что женихи дарят своим невестам. Он обхватывает мою голову ладонями, его язык сплетается с моим. Он целует меня так, словно знает, что у него осталось не так уж много поцелуев.

Потом я спрашиваю:

— Ты можешь принести шипы?

— Одну секунду.

Он кладет стопку шипов на один из старых журналов, которые я, должно быть, перечитала по меньшей мере десять раз. Мое зрение настолько размыто, что трудно отличить одну букву от другой на обложке журнала. Вот тогда я понимаю, что у меня невероятно высокая температура. Мое сердце колотится где-то в горле, я сильнее сосредотачиваюсь на буквах. Поток горячих слез стекает по моим щекам. Я надеюсь, он думает, что это от эмоций.

— Должен ли я сначала заняться твоей? — спрашивает Тристан.

— Абсолютно.

— Как насчет того, чтобы я написал первую букву своего имени?

— Нет. Мне нужно твое полное имя. Оно прекрасно.

— Ты уверена?

Я киваю.

— Хорошо. Поехали.

Когда Тристан кладет мокрый кончик шипа мне на плечо, я изучаю его черты. Изгиб его бровей, изгиб длинных ресниц, его губы. Я хочу запомнить каждую деталь о нем, пока я все еще могу видеть сквозь размытость. Ощущение шипа на моей коже совсем не причиняет боли. Это вызывает у меня головокружительное чувство завершенности, которое сменяется ужасом, когда Тристан вкладывает мне в руку еще один шип, говоря:

— Твоя очередь. Я тоже хочу твое полное имя на себе.

— Нет, — говорю я в ужасе.

— Почему бы просто не написать первую букву или что-нибудь еще? Ты говорил, что аборигены иногда используют символы…

— Я хочу, чтобы у нас были парные тату. Начинай, — говорит он, закатывая рукав рубашки, обнажая предплечье. Я мысленно ругаюсь, когда пишу свое имя на его коже. Мне не следовало поднимать тему татуировки. Постоянное напоминание о моем имени — последнее, что ему нужно. Я только хочу, чтобы он помнил, что я заставила его чувствовать. Ничего больше.

Когда я заканчиваю, у меня кружится голова, и я ложусь на пол, положив голову ему на колени. Я закрываю глаза, когда он запускает пальцы в мои волосы. Каждое движение его пальцев, каждый вдох, кажется, длятся вечность. Я больше не обижаюсь, что у меня больше не будет времени на подобные моменты. На самом деле, я больше не чувствую, что у меня нет времени.

Когда вы находитесь на пороге великого неизвестного, когда вы так близки к краю пропасти, что почти можете вгрызться в темноту, время становится нечто магическим. Вы начинаете измерять время в секундах, и внезапно каждая секунда длится вечно.

В смерти есть своя красота.

Она заставляет вас видеть вечность в каждой секунде; она заставляет вас видеть совершенство каждого мгновения вместо того, чтобы искать вечность в поисках идеального момента.

Время течет по — другому — красиво — для тех, у кого его осталось совсем немного. Но в смерти нет красоты для тех, кто остается позади. Когда я открываю глаза, я вижу, что Тристан смотрит на меня. Я стараюсь избегать этого, потому что в его глазах безошибочно читается боль. Я знаю эту боль. Я помню, каково было наблюдать за ним, думая о том, как ему повезло, что он уйдет первым, и как мне не повезло, что я остаюсь одна. Теперь везет мне. Лихорадка истощает меня, и вскоре мне приходится бороться, чтобы держать глаза открытыми.

— Я люблю тебя, Эйми, — шепчет Тристан. — Так сильно. Его голос ломается, отчаяние проникает глубоко в него. Я знаю, что это за ощущение, будто в тебе появляются трещины. Когда он был болен, это и меня раскололо так ужасно, как может только боль. Теперь я слишком слаба, чтобы двигаться, больше нет возможности притворяться. Некуда бежать от правды. Или, в моем случае, конца.

Как в тумане, я поднимаю руку, касаясь его щеки. Я нахожу на нем слезы. Опуская руку ему на грудь, я понимаю, что он дрожит.

Он теряет самообладание.

Я рада, что лихорадка мешает моему зрению, потому что я не могу видеть его таким. Не тогда, когда я знаю, что я ничего не могу сделать, чтобы облегчить боль этого человека, который дал мне так много.

— Я тоже тебя люблю, — говорю я слабым шепотом. Он прижимает меня к своей груди. Несмотря на то, что я едва осознаю свое окружение, ритм его сердцебиения доходит до меня. Ясно и громко. Они звучат как разрозненные фрагменты надежд и мечтаний. С усилием, которое отнимает у меня последние капли энергии, я приподнимаюсь, чтобы встретиться с его губами, надеясь, что смогу передать ему часть своего покоя.

Когда я чувствую тепло его губ, я становлюсь жадной. Внезапно вечности оказывается недостаточно, и его трещины становятся моими. Осколки, бьющие по нему, бьют и по мне, пока слезы не текут и по моим щекам, смешиваясь с его. Пыла наших уст недостаточно, чтобы воздвигнуть вокруг нас щит. Внутри него мы были бы защищены от правды.

Я полностью отдаюсь ему этим поцелуем, как и всеми предыдущими поцелуями. Каждый его поцелуй, ласка и слово требовали части меня; теперь я принадлежу ему больше, чем самой себе. Один украденный поцелуй, одна подаренная улыбка, одно общее воспоминание за раз.

Глава 30

Эйми

Брачная ночь не состоится, потому что, все еще лежа в объятиях Тристана, я поддаюсь лихорадке. Тяжелый сон одолевает меня в тот момент, когда я закрываю глаза. После этого дни и ночи превращаются в бесконечную спираль боли и отчаяния. Мое тело систематически отключается. Тристан пытается накормить меня, но мое горло забывает, как глотать. Все мое тело отвергает пищу. Вскоре оно начинает отвергать и воду, хотя она ему нужна. О, так сильно. Я чувствую, как меня сжигают изнутри, сжигают до тех пор, пока во рту не появляется горький привкус пепла. И вот наступает момент, когда я не чувствую ни голода, ни жажды. Я знаю, что у меня настоящие проблемы, когда я даже больше не чувствую боли. Что связывает меня с миром, так это вдыхание воздуха — дуновение лесного воздуха или запах кожи Тристана, указывающий на то, что он рядом.

Я начинаю молиться, чтобы мое тело отвергло и воздух вместе со всем остальным. Тристан говорит со мной, но я не могу понять смысла его слов. Конечно, это может быть просто моим воображением; может быть, Тристан вообще со мной не разговаривает, слишком слаб от голода или ранен ягуарами. Но если это мираж, я с радостью буду придерживаться его.

Я знаю, что мой мозг поддался безумию, когда я начинаю слышать голоса. Их много. Неистовые и громкие. Сначала я стараюсь не обращать на них внимания, потому что слышать голоса в своей голове — не самый достойный способ покинуть этот мир. Но потом я начинаю обращать на это внимание. Я узнаю более одного голоса. Впервые я осознаю, что по крайней мере одна часть моего тела все еще функционирует: мое сердце. Оно ударяется о мою грудную клетку, напоминая мне, что я все еще жива.

Пока жива.

Я открываю глаза и заставляю их оставаться открытыми в течение нескольких секунд, но у меня быстро кружится голова, и мои глаза начинают слезиться. Я приподнимаюсь на локтях, но мой воспаленный мозг воспринимает это как разрушение, равное землетрясению, и меня начинает тошнить. Я не могу понять многого, кроме того, что в самолете много людей. Люди, которых я не знаю.