Когда где-то в чужом мире, в окружении магов, духов и Парадоксов, в тебя трижды стреляют из револьвера, стоит задуматься, а правильно ли ты прожил эту жизнь? Тех ли людей встретил? Какая открытая тобой дверь привела в этот момент?

Сейчас у меня нет ответов на эти вопросы. Но я точно могу сказать, что вся моя жизнь была историей поиска. И, когда идешь по такому пути, кажется, что весь мир кричит тебе: то, что ты ищешь, и так всегда находится рядом, вокруг, нужно лишь суметь распознать это.

Три дыры в области сердца, конечно, не показатель успеха. Однако каждая из них стоила того, чтобы узнать, что мир устроен намного сложнее и намного интереснее, чем мне казалось до этого.

Теперь меня зовут Тóру Áкито. А началось все в тот день, когда в моей спокойной тихой жизни открылась особенная дверь.

«Найди меня, Акито. Найди…»

Нежный приятный голос эхом отдавался в темноте. Ничего больше, только слова зовущей откуда-то женщины. Затем вспышка света из открывающейся двери. «Найди меня, Акито!».

— Эй, Акито! Уснул?! Мы так сценарий провалим, если будешь тупить! — Голос друга из наушников развеял дымку воспоминаний. — Оставь уже этого орка и пробивайся на базу.

На экране компьютера светилось диалоговое окно с репликой персонажа: «Найди меня!». И варианты развития событий: «Активировать дополнительный сценарий» / «Игнорировать приглашение». Мышка кликнула на второе.

— Так-то лучше! Прокачай Золотой меч и двигай сюда. Заждались уже.

Спустя несколько минут сценарий был пройден, уровень завершен. «Заберите награду!» — снова светилось информационное окно. Я безразлично выполнил действие, даже не открыв выпавшие бонусные предметы.

Голос из наушников продолжал комментировать добытую победу.

— С очередным прибыльным уровнем! Чуть не запороли все в конце. Ты чего там копался, а? — Он обращался ко мне, так как остальные участники сражения уже покинули голосовой чат, как обычно, не церемонясь с простыми статистами нашей группы. Мы остались тут только вдвоем.

— Да немного не выспался сегодня. Ничего, за Семибашенную крепость буду сражаться лучше, обещаю, — я неловко засмеялся, но на лице появилось хмурое задумчивое выражение.

Действительно, зовущий женский голос последнее время снился все чаще. И каждый раз, когда открывалась дверь, сон прерывался. Мне так ни разу и не удалось заглянуть за ее пределы.

— Ну, смотри, уж постарайся. Ладно, Лех, увидимся в школе. — После этих слов друг отключился. Я заложил руки за голову, откинулся на спинку стула и погрузился в раздумья в предвкушении завтрашнего дня. Ничего особенного, конечно, я не ждал. Но, все-таки, это был мой день рождения.

На следующее утро первой меня, как и всегда, поздравила бабушка.

— Лешенька, ты вырос отличным мальчиком. Будь твои родители с нами, они непременно бы гордились тобой.

Самые банальные слова, которые я слышал из года в год. Я любил бабушку. В конце концов, она мой единственный родной человек. Но даже она не могла до конца понять меня. В ее поздравлении слишком мало истины. Разумеется, ведь я был типичным подростком-отшельником, только и знающим, что сражаться в видеоиграх. Никто бы не гордился таким сыном. Даже будь мои родители живы, вряд ли были бы от меня в восторге. Но я все равно сильно благодарен бабушке за то, что уже двенадцать лет она в одиночку пытается сделать из меня хорошего человека, прилагая все усилия для моего светлого будущего.

Накинув лямку рюкзака на плечо, я уже собрался выходить, как вдруг в дверь позвонили. Мы с бабушкой переглянулись.

— Ты ждешь кого-то? — Спросил я.

— Нет. Может, это твои друзья заказали для тебя подарок?

Ну да, конечно. Я усмехнулся про себя. Мой единственный друг сейчас, должно быть, прокачивал очередного персонажа, явно не заморачиваясь насчет подарка. Всем остальным моим знакомым было откровенно плевать на особенность для меня сегодняшнего дня.

На пороге стояла женщина в бейсболке с сумкой почтальона.

— Алексей Кириллович Торунов дома? Ему письмо.

— Это я.

— Подпишите вот здесь, — она протянула бланк с галочкой в пустом месте. В верхнем углу была надпись: доставить строго сегодняшним числом. Я поставил пару закорючек и получил на руки весьма потрепанный жизнью конверт.

Стоило женщине выполнить свою работу, как она развернулась, еще больше надвинула бейсболку на глаза и поспешно зашагала прочь. Дверь захлопнулась. Я еще раз взглянул на конверт. В углу стояло мое имя в строке адресата. Обратного же адреса и имени отправителя указано не было.

Бабушка с любопытством наблюдала за происходящим, явно не имея к нему отношения. Я вскрыл конверт. Внутри было несколько страниц рукописного текста, выведенного аккуратным красивым почерком.

«Милый Акито!»

Я застыл, не сводя взгляд с первой строчки.

Ни один из моих игровых товарищей не стал бы заморачиваться, посылая мне бумажное письмо. Больше же обратиться ко мне, используя никнейм, было некому.

Неожиданно в голове всплыл голос, постоянно звавший меня во снах. Я инстинктивно продолжил читать дальше, накладывая его на текст.

«Так много лет прошло с тех пор, как я последний раз посмотрела на тебя. Тогда ты был совсем еще крохой. Мы с папой, смеясь, называли тебя горошинкой»…

Неужели это письмо написала мама?

Мои пальцы задрожали, а ладони похолодели. Бабушка, заметив явную перемену в моем состоянии, взволнованно спросила:

— Что там? Кто прислал письмо?

Я не отозвался, а лишь набирая темп, продолжил читать, стараясь быстрее охватить все строчки и узнать содержание послания.

«Если все случилось правильно, то сегодня тебе исполняется 16 лет. С днем рождения, родной! Отличный возраст для того, чтобы узнать, кто же ты на самом деле. Я уверена, что бабушка хорошо заботилась о тебе все это время. Но, скорее всего, забота также оградила тебя от правды. Пожалуйста, пойми правильно и не сердись на нее.

У меня не так много возможностей, чтобы здесь рассказать тебе все. Однако ты должен прислушаться к голосу и открыть дверь. Так начнется твоя история. За ней ты найдешь часть ответов.

Верю, что наступит день, когда мы встретимся вновь. Я буду ждать тебя в каждой жизни. Найди меня, Акито!

С любовью, мама»

Можно подумать, что это глупый розыгрыш. Но слова, что за многие ночи уже успели въесться в мозг, вызывали странное чувство, которым гарантировали мне подлинность письма. Я с недоверием посмотрел на бабушку. Рукописный текст в моих руках, которому почему-то я безоговорочно верил хотя бы только из-за одной фразы, убеждал, что эта женщина что-то скрывает от меня.

— Это письмо от мамы, — я пристально смотрел ей в глаза, стараясь заметить любое изменение в ней при этих словах.

И не ошибся. На миг она казалась пораженной и обреченной, будто весь ее мир рухнул. Но через секунду вернула самообладание и спокойным тоном спросила:

— Может это какая-то ошибка или злая шутка. Такого просто не может быть, Алеша. Твоя мама умерла 12 лет назад. И ты это знаешь. Дай мне посмотреть.

Я инстинктивно прижал конверт к груди и сделал шаг назад. Что это? Почему какая-то бумага так сильно на меня повлияла? Может потому, что я и правда хотел верить, что моя жизнь изменится так просто?

Мне нужно было задать какой-то вопрос. Но вариантов в голове сейчас было огромное множество, и я не знал, с чего начать.

— Как умерли родители? — Неожиданно для самого себя я выбрал именно этот, и почему-то мой голос звучал враждебно. Стена безоговорочного доверия к самому близкому человеку дала трещину из-за пары все еще сомнительных строк.

— Я уже много раз говорила тебе. Зачем снова спрашиваешь?

И здесь я вдруг понял, что это разговор каждый раз заминался и по каким-либо причинам сводился на нет, ограничиваясь короткой фразой: