Я бы никогда не стала даже рассматривать рост в уравнении с Дэмиеном. Но сейчас, при моих 164 см плюс одиннадцатисантиметровые каблуки, этот мужчина всё ещё возвышается надо мной.

— Ты маленькая штучка, не так ли, — говорит он, когда помогает мне встать, но не отступает, чтобы дать мне пространство.

Моя грудь почти касается его, и небольшая полоска воздуха между нами тёплая, она прижимается к моей открытой коже, как летняя жара, несмотря на то, что скоро зима.

— Я 164, — отвечаю я, глядя на него снизу-вверх, как идиотка, и я могла бы пнуть себя за то, что сказала что-то настолько глупое, когда он подал мне идеальную реплику, чтобы добавить стиль соблазнительницы Мэрилин Монро.

Но вместо этого я продолжаю вести себя как слабоумная. — На самом деле я невероятно среднего роста. Средний рост американской женщины — 164 см. Так что не… крошечная.

Его улыбка становится шире, и я теряюсь в ней.

— Да, но я примерно на 30 см выше тебя. Для меня ты крошечная.

— Я на каблуках, — говорю я. Господи, Эбби! Заткнись! — Они добавляют ещё 10 см.

Он делает шаг назад, снова освобождая пространство между нами, и мой разум может мгновенно функционировать снова, когда он находится вне моего воздушного пространства. Он опускает голову, рассматривая высокие туфли с большим бантом из лакированной кожи на носке, оттенки розового дополняют моё платье.

— Да. Мне они нравятся. — От его слов у меня по позвоночнику пробегает жжение. Святые угодники. — Ты можешь в них ходить? — Мои брови сходятся в замешательстве.

— Что?

— Ты можешь в них ходить? Они высокие.

— Я могу отработать в них восьмичасовую смену, — говорю я, потому что могу. Я могу.

Я могу таскать огромные коробки со склада в переднюю часть магазина, распаковывать новый товар и возвращать картон в пресс в этой обуви.

— Значит, если мы пойдём прогуляться, ты будешь в порядке? — спрашивает он, и я улыбаюсь.

О, я буду в порядке, думаю я, пока мы идём к входной двери.

Когда мы оказываемся в гардеробе, Дэмиен роется в кармане в поисках билета, а затем поворачивается ко мне, протягивая руку.

— Что? — спрашиваю я, глядя на руку.

— Гардероб.

— Прости? — Он смотрит на меня с небольшой улыбкой, как будто считает моё замешательство милым.

— Твой билет для гардероба. Дай его мне, и я попрошу служащего взять и твоё.

— У меня его нет.

— У тебя нет билета для гардероба? Ты его потеряла? — спрашивает он, оглядываясь через моё плечо туда, откуда мы пришли, к столику.

— Нет, я не надела пальто, — говорю я, и хотя я не хочу признаваться в этом, когда входная дверь открывается и впускает порыв раннего ноябрьского холода, я почти жалею об этом, когда он ударяет по моим голым рукам. Но потом я вспоминаю, что это платье чертовски сексуально и его не стоит прятать под плащом.

— Ты не надела пальто?

— Нет.

— Почему? — Он выглядит искренне озадаченным, и на мгновение я задумываюсь, не подействовала ли на меня краска для блондинок, и я что-то упускаю.

— Ты видишь это платье? — говорю я с нотками недоверия и "ты что, тупой?" в голосе.

— Да. — Я ничего не отвечаю, но продолжаю смотреть на него. — Красивое платье.

— Такое платье не прикрывают пальто, дорогой, — говорю я и улыбаюсь победной улыбкой, которую я отрабатывала в зеркале с десяти лет. Улыбка, благодаря которой я получала работу, чаевые, парней и многое другое.

И в этот момент я думаю, что она принесла мне Дэмиена Мартинеса.

Потому что он улыбается мне в ответ, и это приятная улыбка, такой я ещё не видела.

Интересно, тренировался ли он в своей так же долго, как я в своей?

— Я вижу. — Затем, не сводя с меня глаз (но не на изгибы или декольте, за что я должна похвалить его, потому что и то, и другое выставлено напоказ), он передаёт билет парню, работающему в гардеробе. Мы оба молчим, пока он уходит и возвращается с пальто, и Дэмиен даёт ему чаевые.

Затем Дэмиен повернулся ко мне и поманил пальцем.

Не думаю, что хоть одно движение когда-либо было настолько сексуальным. Никогда ещё ни одно движение не заставляло всё моё тело гореть невидимым пламенем.

Этот мужчина — на четырнадцать лет старше меня, босс моего бывшего, суперзвезда юриспруденции — просто поманил меня пальцем и расплавил мои чёртовы трусики.

И что ещё более впечатляет, я подчинилась, сделав шаг ближе.

Этот палец двигается, крутится совсем чуть-чуть, приказывая мне повернуться.

И, чёрт возьми, если я не сделаю этого.

— Вытяни руки, rubia (исп. блондинка), — говорит он, низко и на ухо, жар его тела теперь на моей голой спине.

Я делаю то, что мне говорят, и прохладная ткань тянется вверх по моим рукам и нежно, очень нежно, ложится на плечи. Его рука ложится на мою талию, мягко поворачивая меня лицом к нему. Всё моё тело горит от этого взаимодействия, от его движений, хотя большинство из них едва касаются меня.

И тут меня осеняет.

Armani Prive Bleu Lazuli.

Вот что на нём. Одеколон, который медленно распространялся с каждым движением. Теперь, когда я так близко, я чувствую его запах.

Одеколон может многое рассказать о мужчине, особенно если вы работаете в отделе макияжа и имеете степень по ароматам.

Большинство мужчин перебарщивают, используют его, чтобы прикрыться, заполнить какую-то пустоту.

Некоторые мужчины выбирают первое, что попалось им на глаза, или что-то в крутом флаконе, или рекламируемое какой-нибудь знаменитостью или спортсменом.

Я знаю, что Дэмиен не торопился с выбором одеколона. Он перепробовал десятки, прежде чем остановился на этом, который идеально дополняет его во всех отношениях. Землистый, дорогой, мощный. Просто… он.

Его руки — толстые и загорелые, с широким серебряным кольцом с красным драгоценным камнем на одном пальце — поднимаются и хватают отвороты пальто по обе стороны от моей груди и расправляют их, притягивая меня ещё на волосок ближе, пока я смотрю на него.

— Вот так. Этого достаточно. В следующий раз ты наденешь пальто, да? — спрашивает он, когда наши глаза встречаются.

В следующий раз.

— А будет ли следующий раз? — спрашиваю я, испытывая свою удачу. Он улыбается.

— Всё идёт по-моему, детка, значит будет. — И я улыбаюсь в ответ, потому что мне нравится, как уверенно он это говорит.

Как будто ни одна его часть не сомневается в том, что следующий раз обязательно будет.

И мне это чертовски нравится.

Ледяной ветерок замораживает воздух в моих легких, когда мы идём по Брайант-парку. Немногие оставшиеся листья на деревьях держатся за жизнь, а другие скачут по тротуарам, собираясь в оранжево-коричневые кучи вдоль зданий и по углам.

Я люблю это время года.

— Тебе не холодно? — спрашиваю я, прижимая его пальто ближе к груди. Он смеётся, как будто находит меня смешной, но это шутка, в которой мы оба участвуем, а не как будто он смеётся надо мной, и это приятно.

Даже очень.

— Нет, мне хорошо. Мне нравится холод, это лучше, чем жара, — говорит он, обнимая меня за плечи и притягивая к себе. Наши шаги синхронизируются, несмотря на его более длинные ноги. Я поднимаю на него глаза и вижу, что он смотрит не вперёд, а вниз, на меня. Уличные фонари отбрасывают великолепные тени на его высокие скулы и сияющую улыбку.

— А что насчёт тебя? — спрашивает он с неподдельным интересом. — Жара или холод?

— И то, и другое, — говорю я и наблюдаю, как его голова слегка наклоняется, когда он смеётся.

— Почему мне кажется, что ты редко даёшь прямой ответ? Всегда знаешь, что тебе следует сказать. — Я скромно улыбаюсь, но что-то в этом не так. Слишком близко к дому для моей тщательно созданной персоны, загадочной и интригующей.

— Мне нравится лето. Чем жарче, тем лучше, — говорю я, давая ему немного информации о себе. — Отпуск? Всё в нём должно быть жарким. Если я вернусь без загара, я подам официальную жалобу. — Он снова смеётся, и я смотрю вперёд, когда мы выходим из парка в сторону Мидтауна. — Но мне нравится холод в определённое время.