— Он бы гордился тобой…

— Эммм… Ладно, проехали… Сделать тебе чего-нибудь горячего? Или может… Пивка ляснешь?

— Нет уж, давай лучше чаю…

На кухне меня встречает непривычная чистота. Многолетний слой грязи на стенах исчез, даже чайник сияет хромированными боками.

— Просто… Фантастика! — восхищаюсь я.

— Ой, ну хватит. Конечно у нас был срачельник… Я вызывал клининг, они тут всё вылизали…

— Круто… Стало очень уютно.

Он протягивает мне большую чашку с ярким рисунком.

— Чай с молоком и ебейшей кучей сахара, как ты любишь…

— Спасибо…

Пока я тихо пью чай, и медленно согреваюсь, парень смотрит в окно на ночную улицу, прислонившись плечом к откосу.

— Как он? — задумчиво спрашивает Макар.

— Лучше чем я… Отвезла его в клинику утром. И весь день слоняюсь, как потерянная…

— Теперь ты в моей шкуре, — вздыхает Макар.

— Прости меня… Я не думала, что ты настолько привязан к нему…

— Прикинь…

— Такая пустота внутри… А ещё и дня не прошло…

— Веришь, я думал, это пройдёт со временем. Бухал, ебался до мозолей на члене… Опять бухал… Опять…

— Не продолжай, я поняла…

— В общем, всё хуйня… Без братишки… Всё полное очко…

— Почему ты не приезжал к нам в гости? К себе не звал?

— Блять, ну вот опять ты начинаешь, — на лице в Макара заиграли желваки.

— Ну что не так? — развожу руками в недоумении.

— Ты или реально дура, или прикидываешься, — сердито бросает Макар, опять отворачиваясь в окно. — Когда я рядом с тобой, меня просто шторит… Я не могу это контролировать, — сцепив зубы говорит он. — Мне мало быть братом твоего парня… Не понимаешь? Нет? — он переводи глаза на меня, сердце начинает биться всё чаще. — Смотреть, как ты разгуливаешь по дому в его футболке, и светишь своей задницей… Представлять себе, как я имею тебя во все дыхательные и пихательные, и ходить улыбаться? — он опирается руками на столешницу, которая является сейчас единственной преградой между нами. — Как, твою мать, я должен это выносить?

— Но я…

— Только не говори, что ты не знала… Ничего не понимала… Я тебе прямым текстом говорил…

— Я думала, это шутки… Стёб…

— Да уж, ты и правда дура, — он отходит, и сплёвывает в раковину.

Достаёт сигарету из пачки и закуривает прямо на кухне, выдувая дым в форточку.

— Будешь? — протягивает пачку в мою сторону.

— Нет…

— Ну и хрен с тобой, — глубоко затягивается, прикрывая глаза.

В воздухе повисает гнетущее молчание.

— Что же делать? — нарушаю я молчание.

— Ебу я что делать? Меня спрашиваешь? — он горько усмехается. — Девушка из моих влажных фантазий влюблена в моего брата… Самого близкого человека в этом ебаном мире, — он издаёт сдавленный звук, похожий на вой. — Что же делать? Сука… Я думал вскрыть себе вены… Вот что…

От шока я не могу сделать вдох, неужели он и правда думал о самоубийстве.

— Не делай такие глаза… Я не суицидник… Мне лучше сдохнуть от кулака или ножа, разбиться об столб в тачке… Чем так..

— Боже, что ты такое говоришь? Как мне жить теперь с этим? — горько спрашиваю.

— Ну прости, что облегчился тебе в уши, — он садится за стол рядом со мной, и крутит пальцами мою кружку.

— Чай остыл… Подогреть? — грубо спрашивает он.

— Не надо, я уже пойду, наверное…

— Никуда ты не пойдёшь. Оставайся в его комнате. Я тебе нихуя не сделаю… Не ссы, — он тушит окурок в пепельнице с таким остервенением, будто это он виноват во всех бедах.

И выходит из кухни, оставив меня одну в звенящей тишине. Нахожу его в гостиной на диване в обнимку с Оскаром. Пёс лежит в его тёплых объятиях, довольно прикрыв глаза, и виляет хвостом. Макар нежно почёсывает его по макушке.

— Слушай. Прости за это… Не надо было, — говорит Макар.

— Нет, всё правильно. Нам давно надо было поговорить. От того, что я скажу тебе не станет легче, — делаю вдох, в груди боль. — Но я хочу, чтобы ты знал. Твои чувства не безответны… И я… Тоже испытываю что-то к тебе…

Макар с грустью смотрит мне в глаза, не издав ни звука.

— И если бы всё сложилось иначе… Возможно, — продолжаю я.

— Не напрягайся… Ничего бы не было. Мы бы даже не пересеклись. Ты и такой отброс, как я…

— Ну пожалуйста, ты рвёшь мне сердце…

— А моё уже в хлам…

Мне так хочется обнять его, погладить его жёсткие короткие волосы, вдохнуть его запах, взять его ладонь в свои пальцы.

— Что уж говорить… Всё, как есть, — вздыхаю я.

— Всё равно спасибо, — благодарит парень.

— За что?

— Просто… Что показала мне, как я могу, — его лицо искажает гримаса боли, и он не может продолжить фразу, только зарывается лицом в шерсть Оскара.

А тот в ответ с готовностью вылизывает его влажные щёки.

Понимаю, что любые мои слова сейчас просто бессмысленны. И молча ухожу в комнату Матвея. Надев до боли знакомую серую футболку, ложусь в постель. Его аромат нежно окутывает меня, даря успокоение. Обняв его подушку, и уткнувшись в неё носом, забываюсь тревожным сном.

Утром меня будит аромат выпечки и кофе. С кухни доносятся звуки вдохновенной возни. Вспомнив вчерашний разговор, неохотно стягиваю футболку Матвея, и полностью одеваюсь.

"Незачем провоцировать его лишний раз…"

На кухне меня встречает идеальная картина. Макар, по традиции, обнажённый по пояс, колдует у плиты. Кофеварка недовольно урчит, разбуженная столь рано этим энтузиастом.

— Привет, — здороваюсь я, присаживаясь за стол.

— Привет, — с улыбкой приветствует меня парень.

— Вкусно пахнет…

— Ты, блять, не представляешь, чего мне стоило не спалить их в говно… Как это обычно бывает, — смеётся Макар.

— Браво, маэстро, — смеюсь я, и хлопаю в ладоши.

— Ладно, хорош прикалываться…

— Можно озвучить свою встречную просьбу? — осторожно спрашиваю я.

— Какую?

— Можешь не ходить полуголым при мне? Я знаешь ли тоже не железная…

— Чёрт, я знал что тебя это заводит… Ты обычно так пялишься…

— В смысле?! — удивлённо восклицаю я.

— Да в прямом… Как Ганнибал на свежие мозги…

— Не заливай, — отмахиваюсь я, заливаясь смехом. — Просто, меня это немного смущает…

— Лады… Принеси мне футболку из спальни, будь другом.

Иду в его комнату, и беру смятую футболку с кровати. На секунду зарываюсь лицом в мягкую ткань. В нос ударяет порочная смесь запахов его тела и мужского парфюма.

"Ох, мамочки…"

Скорее спешу на кухню, чтобы не возникало лишних вопросов. Макар одевается, и градус напряжения чуть снижается. Теперь можно общаться вполне по-добрососедски.

Спокойно завтракам, мирно болтая на разные темы.

— Может поживешь у меня? Оскару тут точно будет спокойнее, — предлагает Макар, замечаю, как его щёки слегка краснеют.

— А это нормально вообще?

— Да, вполне… Я могу держать себя в руках, если ты об этом, — он делает паузу и со вздохом добавляет. — Хоть иногда это не очень просто…

— Я помню про дресс-код, — посмеиваюсь я, прикрывая вкусностями набитый рот.

— Ну как? Тогда лады? — оживляется парень.

— После работы заеду за вещами и к вам.

— Круто… Будем жить как во всратом ситкоме…

— Типа "Друзей"?

— Ах-ах-ах. Ты — горячая Рейчел, а я Росс… Вечно унылый ублюдок…

— Ты скорее, Джо… А я такой же задрот как Моника…

— Но секси, как Рейчел…

— Так, не начинай, — указываю на него вилкой.

— Всё, ладно… Не буду, — смеётся он.

Так совершенно неожиданно для себя я оказываюсь под одной крышей со своим заклятым другом.

…

Вечерами мы бегаем в парке, втроём с Макаром и Оскаром. Потом заказываем доставку и смотрим "Друзей" с первого сезона.

— Не подумала бы, что тебе нравится этот сериал, — однажды за просмотром говорю я.

— А что ты думала, мне нравится? Какие-нибудь боевики или тупые комедии?

— Ну вроде того, — пожимаю плечами.