— Я проведу тебя, — Матвей готовится на выход.

— Не надо, я сама дойду, — целую его на прощанье и провожу рукой по густым волосам, ещё влажным от воды. — Спасибо, за чудесные выходные.

— Бля, вяжите скорее с этой романтической хернёй. Мне кажется чувак, в машине сзади уже достаёт биту.

— Созвонимся? — с надеждой в голосе спрашивает Матвей.

— Созвонимся конечно, — мне до слёз не хочется расставаться.

Треплю Оскара по голове, прощаясь, а Макар подставляет мне свою голову.

— И меня тоже…

— Макарчик, хороший мальчик… Будь умницей, — чешу парня на загривке, волосы его густые и жёсткие, как щетка. — До завтра, ребят, я вас… Я буду скучать.

Захлопываю дверцу и наблюдаю, как машина с Оскаром в окне уезжает со двора.

«Я вас… люблю…» — мысленно заканчиваю фразу, которую не смогла произнести в слух.

Захожу в свою квартиру и как будто попадаю в параллельную Вселенную. Родные стены, вдруг, кажутся чужими. После шума и бардака в квартире братьев, моя скромная обитель выглядит уныло и скучно.

“Полюбуйся, Алиночка, это и есть ты… Твоя квартира, как метафора твоей жизни. Кому нужен этот дорогущий ортопедический диван, если на нём не лежит голая задница Матвея? На кой сдались эти дизайнерские подушки, если их не грызёт Оскар? Даже эта бестолковая здоровенная плазма не нужна, если не смотришь дурацкие передачи с Макаром.

Эти три дня стоили всей моей грёбаной жизни, из которой я толком и вспомнить ничего не могу».

Мы только расстались, а я понимаю, что уже безумно скучаю. Не только по Матвею, но и по его семье. Чтобы хоть как-то собраться с мыслями я, по-привычке, начинаю наводить порядок в и без того чистой квартире.

Будто в ответ на мои растрёпанные мысли, в ватс апе приходит сообщение. Сердце бьётся чаще, когда я вижу от кого оно.

" Мы уже соскучились" — гласит текст и следом прилетает фото.

У Матвея картошка фри в виде клыков, а у Макара она торчит из носа. Снизу на них в недоумении смотрит Оскар.

«Блин, ну что за милые засранцы?» — не могу сдержать улыбку.

Проходит пару секунд, я даже не успеваю написать ответ, как прилетает следующее сообщение. На этот раз — это фотка соска Макара, видна и часть его лица с приподнятой бровью.

«Вот же жопа неугомонная…»

Записываю бумеранг с воздушным поцелуем и отправляю им в ответ с текстом — " Я скучаю больше…"

За уборкой даже не замечаю, как вечер плавно опустился на город. Руки то и дело хватают телефон, чтобы проверить нет ли нового сообщения. Хотя звук в телефоне подкручен на полную громкость.

Ванна с пеной помогает немного снять напряжение, а новая серия любимого ситкома отвлекает от навязчивых мыслей. Когда телефон внезапно загудел от нового сообщения, я чуть не уронила его в воду.

«Блин!..»

Сообщение снова от Матвея, без текста, какой-то звуковой файл. Нажимаю на кнопку прослушивания и в ушах у меня раздаются глубокие ритмы барабанов и переливы восточной мелодии.

*играет песня Sting "Desert Rose", рекомендую слушать в наушниках…

"..I dream of rain.." (Мне снится дождь)

"..I dream of gardens in the desert sand.." (Мне снятся сады в песках пустыни).

"..I wake in pain.." (Я просыпаюсь от боли).

"..I dream of love as time runs through my hand.." (Я мечтаю о любви, пока время ускользает, как песок сквозь пальцы).

«Боже, что же ты делаешь со мной?» — закрываю глаза и вижу образы в своей голове. Мы с Матвеем танцуем под тёплым летним дождём, гуляем с ним по прекрасному цветущему саду, наслаждаясь его красотой…

"..I dream of fire.." (Мне снится огонь).

"..These dreams are tied to a horse that will never tire.." (Мои мечты, как неутомимые скакуны).

"..And in the flames.." (И в языках пламени).

"..Her shadows play in the shape of a man's desire.." (Тени падают на её изгибы, распаляя мужское желание).

В пляшущем пламени костра я обнажённая танцую перед ним, а он смотрит на меня, глазами полными вожделения…

"..I dream of rain.." (Я так мечтаю о дожде)

"..I lift my gaze to empty skies above.." (Я поднимаю свои глаза к небу, но там только пустота)

"..I close my eyes, this rare perfume.." (Закрыв глаза, я вспоминаю её аромат)

"..Is the sweet intoxication of her love.." (Так сладостно пьянеть от её любви)

Чувствую, как слеза срывается с ресниц и медленно стекает по щеке. Десяток раз я слышала эту песню, но сегодня она открылась для меня заново.

"..This desert flower.." (Этот цветок посреди пустыни).

"..No sweet perfume ever tortured me more than this.." (Аромат его, жестокая пытка для меня).

«Это всё не реально…»

"…Sweet desert rose.." (Нежная роза в пустыне).

"..This memory of Eden haunts us all.." (Воспоминание об этом Райском саде будет преследовать меня).

К концу песни моё лицо становится абсолютно мокрым от слёз, они стекают по щекам и капают с подбородка.

«Как я хочу, чтобы он снова увидел… Дождь… Цветы… Огонь… Хочу, чтобы он увидел меня… Это просто несправедливо… Чудовищно… Почему? Почему так?»

Песня звучит в моих ушах на повторе, а слезам, кажется, нет конца. Но с этой горькой солью из меня уходит боль. Моя душа очищается от всего напускного, от шелухи установок и предрассудков. Остаётся только жгучее чувство в груди, стремление в одном направлении, только к нему.

Впервые в жизни меня не терзает мысль, что я очередная игрушка для кого-то, красивая бестолковая кукла. Пути судьбы неисповедимы, нам нужно было пройти через все круги ада, чтобы найти друг друга.

«Будь он успешным спортсменом, колесил бы по миру, купаясь в лучах славы… Как это мерзко и эгоистично, Алина… Значит ему нужно было ослепнуть, чтобы ты стала счастливее? Думаешь твоя любовь станет достойной заменой его полноценной жизни?»

Мне становится плохо от этих эмоциональных качелей с абсолютного мажора в глубокий минор. Закутавшись в махровый халат, я отправляюсь на кухню. Капая корвалол в стакан с водой, я только сейчас понимаю, что музыка так и играет у меня в ушах. Достаю наушники, сажусь за стол и, обхватив чашку двумя ладонями, машинально пью горькое лекарство.

В памяти, вдруг, всплывает недавний разговор с Макаром:

"— Он мне очень нравится… Я не отступлюсь так просто…

— Это потому, что тебя хорошенько отжарили. Пройдёт время, эта волшебная хуета развеется. И ты взвоешь…"

«Боже, он был прав… Он то понимает, что это значит… Жить с болью любимого человека. Каждый день… И не иметь возможности что-то изменить. При этом поддерживать его, не распуская соплей… в отличие от меня…»

Открываю сегодняшнее фото на смартфоне и вижу его счастливое лицо после заплыва.

«Ему не твоя жалость нужна… Не твои слёзы… Если этот человек делает счастливой тебя… Ты найдёшь способ сделать счастливым его…»

С этими мыслями я ложусь в кровать и чувствую, как лекарство постепенно начинает действовать. Беру телефон и набираю Матвею сообщение: "Я люблю тебя". Стираю, набираю вновь. И… опять удаляю.

«Нет… Не так… Не в долбанной смс-ке…»

Кладу телефон на тумбочку, рядом с кроватью, гашу свет и забываюсь тревожным медикаментозным сном.

Просыпаюсь до звонка будильника от неприятного чувства тревоги и, первым делом, проверяю уведомления.

«Не будь дурой… Только пол шестого утра, все ещё спят…»

Но заснуть уже не удаётся, матрас кажется неудобным, покрывало жарким, а солнце слишком ярко светит сквозь жалюзи. За утренней рутиной я никак не могу избавиться от навязчивой тревоги и всё время хватаю молчаливый телефон.

«Я такой параноик… Ну что может случиться?»

Солнце уже вовсю светит в окна квартиры, пора выходить на работу, а телефон по-прежнему молчит. Стараясь не думать о плохом, я выходишь из дома пораньше, чтобы доехать на автобусе. Но несколько раз возвращаюсь, чтобы проверить выключен ли утюг…, посудомойка…, стайлер.