– А у тебя, я смотрю, есть опыт, да? Поделись-ка, как ты поняла, что он «дружеский», – она делает кавычки в воздухе.

– Ну-у… – я задумываюсь, вспоминая наш с Маратом поцелуй. – Он просто прижался к моим губам своими.

И так как продолжения не следует, Даша выпаливает:

– И всё, что ли? Просто прижался?

– Да.

– Пипец… Ни языка, ничего такого?

– Боже, нет! – я улыбаюсь и краснею.

Даша кривит губы в усмешке.

– Ну а ты?

– Что я?

– Хотела бы, чтобы он поцеловал тебя как-то иначе?

Мотнув головой, отрицаю.

– Жалко, – вздыхает Даша. – Вы были бы классной парой.

– А с Кириллом? – зачем-то спрашиваю я.

Даша качает головой, поморщившись.

– Прости, Ась. Но я даже вспоминать о нём не хочу, не то что размышлять о ваших гипотетических отношениях.

Она вскакивает с кровати, возвращается к своим вещам, вновь начинает их перебирать. А я задумываюсь. Наверное, впервые за четыре года дружбы между мной и Дашей появляется узенькая полоска пропасти непонимания.

Потому что мне хотелось бы поговорить с ней даже о гипотетических отношениях с Кириллом.

Когда ты кого-то любишь, ты просто ЛЮБИШЬ! И довольно сложно разлюбить просто по щелчку пальцев.

Наверное, моя подруга никогда никого не любила.

Кир

– Ну? Теперь ты убедился?

Артём пихает меня плечом. Не слишком сильно, но достаточно, чтобы я задохнулся от злости. А глумливый смешок Ники звучит в моей голове омерзительным скрежетом.

Через силу тоже усмехаюсь.

– Ущербные, и правда, должны держаться вместе.

С этими словами я, сжав кулаки, ухожу в общагу. Чтобы не видеть этот поцелуй…

Чёрт!!

Да это просто какой-то сюр! Кажется, ещё вчера Марат просто был где-то поблизости от нас с Асей. А я всегда был впереди него. Рядом с ней. А теперь он подобрался к ней так близко, что их губы соприкоснулись.

Чёрт!!

– Кир! – Тимур настигает меня на лестнице.

– Да?

– Ты же не станешь убиваться из-за Беловой? – он пристально смотрит мне в глаза.

Проверяет меня.

– Не стану, – отвечаю расслабленно. – Конечно, не стану. Зачем?

– Вот и ништяк!

Протягивает мне руку, я её пожимаю. Поднимаемся на второй этаж. Ника идёт с нами. Они с Тимуром заходят в комнату братьев, а Артём подходит к двери моей комнаты.

– Ты ведь не против, если я на полчасика у тебя зависну? – усмехается он.

Бросив взгляд на закрывающуюся дверь, понимаю, о чём он. Тимуру приспичило показать всем нам, что Ника принадлежит ему. Не удивлюсь, если показывать он это будет громко…

– Да. Заходи, – открываю дверь перед приятелем.

Артём входит и сразу садится за стол Алиева. Барабанит пальцами по крышке ноутбука.

– Не хочешь заглянуть в его аккаунты в соцсетях? – бросает взгляд на меня.

Я падаю на свою кровать.

Да какие, к чёрту, сети? Мне и говорить-то сложно. Всё, что я хочу – это забыть. Хотя бы на минуту. Асю, Марата… Их чёртов поцелуй!

– Марат меняет пароли каждый день, – небрежно бросаю в ответ. – К тому же на страничках у него наверняка скука смертная. Что ты хочешь там найти?

– Не знаю… – Артём пожимает плечами. – Можно было бы Дашке написать. С ним-то она сто процентов будет общаться. Классный бы прикол получился.

– А с тобой? Думаешь, она не станет общаться с тобой? Ты пробовал вообще?

Он фыркает.

– Я у неё заблочен. Везде.

Медленно сажусь, забираясь с ногами на кровать. Пристраиваю затылок к стене и спрашиваю в лоб:

– Она тебе нравится, да?

– Как кто? – Артём отводит взгляд. – В качестве кого она мне может нравиться, Кир?

Когда он вновь смотрит на меня, его синие глаза полыхают неожиданной яростью.

– Рязанова вполне может нравиться тебе как девушка, с которой ты хотел бы быть, – продолжаю спокойно.

Он вновь ухмыляется.

– Нет. Она может нравиться мне только как игрушка. Моя личная зверушка, не больше.

– Почему? Чем она плоха? – я тоже смотрю на Артёма с яростью. – Недостаточно богата?

Тот качает головой.

– Недостаточно… – брезгливо ведёт плечом. – А у Ники нет сестры-близняшки… Так что… я в пролёте.

Постепенно злость стекает с его лица, уступая мрачному выражению. Артём возвращает взгляд к крышке ноутбука. Вновь барабанит по ней пальцами.

Этот звук уносит мои мысли в прошлое…

– Твою-то мать!!

Тимур вмазал по пластиковой двери с такой силой, что я был удивлён, что она не треснула.

– Где ваша грёбаная демократия, а?! – продолжал распаляться Соболев. – Значит, один какой-то хрен решил, что мы не подходим их клубу – и всё?! Так?!

Артём раздражённо отмахнулся и побрёл прочь. Я же залип на двери, на которой всё же не появилась трещина.

На самом деле выгнали нас вполне обоснованно. Всем было плевать на то, кто такие братья Соболевы. Важно было то, что мы создавали проблемы. Не могли приспособиться. Или даже не пытались. Ну или стали слишком неуправляемыми.

Только вот по окончанию лета они оба должны были свалить обратно. Их ждал последний год в школе, прежде чем они, возможно, переедут в Штаты насовсем. Я же оставался. И врагов у меня на тот момент было… половина этого сраного квартала!

Тимур схватил свою спортивную сумку, которую до этого яростно отшвырнул, и отправился вслед за братом. Тот тем временем уже скрылся в кафе через дорогу.

Я пошёл за ними. Мы сели за дальним столиком, заказали колу.

– Ладно, не парься, – явно успокаивая самого себя, сказал Тимур, обращаясь к Артёму. – Найдём клуб получше. В конце концов, он не один в этом городе.

– А отцу ты это как объяснишь? – тот забарабанил пальцами по столешнице.

– Отцу… – Тимур осёкся. – Ему можно пока не говорить. Деньги сами найдём.

Артём безрадостно ухмыльнулся. Они с братом просканировали друг друга пристальными взглядами.

Говорят, у близнецов есть некая связь. У этих двоих она точно была. Но Тимур всегда доминировал над братом.

– Беру это на себя, – заявил он в итоге.

Я задумчиво смотрел на них обоих. Да, они ходили в этот клуб каждое лето на протяжении трёх лет. Да, там был очень крутой тренер. И у Артёма, и у Тимура на август были запланированы спарринги, которые, вроде как, должны были открыть для обоих какие-то перспективы на будущее. И, видимо, их отец совсем не одобрит того, что их выперли.

Я не был знаком с их отцом, но на уровне инстинктов он мне не нравился.

– Да, ты прав, – после недолгой заминки произнёс Артём. – Нужно просто записаться в другой клуб.

Внешне он выглядел расслабленно. Правда, барабанить пальцами по столешнице не перестал.

– Вообще-то, это мой стол!

Голос Марата буквально взрывается в голове. Я часто моргаю, возвращаясь в реальность.

– На нём не подписано! – тут же ощетинивается Артём. – Хотя нет, подожди… Вроде что-то есть.

Соболев хватает чёрный маркер, зубами срывает крышку. Быстро выводит на столешнице буквы.

– Какого хрена ты творишь? – Марат дёргается к столу.

Я вскакиваю с кровати и вклиниваюсь между ними.

– Вот же, смотри! – Соболев никак не может угомониться. – Смотри, что здесь написано!

Держу Марата за плечи, а сам перевожу взгляд на надпись на столе.

Артём вывел там: «ОАО Соболев».

Чёрт… С этим не поспоришь.

Отец близнецов купил для нашего пансиона практически всё, начиная с земли, на которой он стоит, и заканчивая этим чёртовым столом. Без вклада родителей Ники тоже не обошлось. И когда люди вокруг называют их элитой – это не преувеличение.

Марат переводит взгляд на меня.

– Какого тебе теперь быть шестёркой, а?

Я сохраняю молчание. Отпускаю бывшего друга. Отхожу в сторону.

Марат сверлит меня недовольным взглядом, потом вдруг расплывается в издевательской улыбке.