«Уже», — лаконично сообщил я.

«Кого он имеет в виду под «коллегой»?

«Без понятия», — ответил я, хотя уже догадался.

«Вечером обсудим».

«Ок».

— Паап? Как тебе мой мейкап? — спросила выбравшаяся, наконец, из ванной Настя.

— Э… Супер.

— Серьезно? — подозрительно спросила дочь. — Не «ночь кровавой панды», не «посмертная маска похмельного клоуна», не «филин-сварщик в конце смены»? Ничего из того, что у тебя считается юмором?

— Ничего, клянусь! Вижу, ты наконец осознала, что твоя природная красота требует тщательной маскировки. Кроме того, должны же мы проверить чувства Виталика? Если он не убежит с пронзительным визгом, увидев это сочетание черного и багрового, то готов вынести практически все…

— Блин, папа, ты опять издеваешься! Это непедагогично! У меня разовьются комплексы!

— Ничего страшного. У тебя впереди потрясающая карьера гримера в фильмах ужасов. С таким талантом тебе никакие комплексы не помешают.

— Тьфу на тебя, — ушла умываться. Вышла накрашенная несколько менее экспрессивно и на этот раз не стала спрашивать моего мнения. Ну и правильно — что вообще понимают в жизни эти взрослые?

Когда мы, оставив зонтики сушиться в прихожей, прошли в гостиную «Макара», там оказалось непривычно шумно. На столе стоит небольшой цифровой бумбокс, над ним колдует Клюся, остальные собрались вокруг.

— Нет, Виталя, тут ты лажаешь! — строго выговаривает она дочкиному кавалеру.

— Ничего не лажаю! — обижается он. — Нормальный ритм!

— Нет, ты тут послушай…

Она включила бумбокс, оттуда зазвучала запись довольно прилично сыгранного, на мой взгляд, кавера на старинную джазовую тему «When I Get Low, I Get High». Правда, вместо контрабаса у них бас-гитара, а вместо саксофона, внезапно, скрипка. И да, бас немного не попадает, а вот скрипка ведет идеально.

«Ain’t never gonna get me

«Cause when I get low

Oooo I get high», — выпевает голос Клюси на записи. Интересно, нынешняя молодежь знает, что выражение «get high» на сленге — принимать наркотики? И песню вполне можно перевести как: «Когда я в полной заднице — я наглухо упарываюсь», а не «Когда мне грустно, я веселюсь», как пела бабушка Фитцджеральд в далеких 30-х? Вряд ли. Сейчас и наркотики-то цифровые.

Виталик упрямо не признавал свою лажу, и Клюся поставила запись репетиции сначала. На скрипке явно профи, в отличие от всех остальных. А ведь у них в группе нет скрипача.

Забавненько.

— Струнодрочер! — злилась Клюся. — Играл, но не угадал ни одной ноты! Ты знаешь, какая разница между бас-гитаристом и драм-машиной?

— Какая? — мрачно спросил Виталик.

— Полтакта! Полтакта между вами разница, ты что, не слышишь! Было в группе три музыканта — два умных, а третий басист.

— Можно тебя? — отвлек я Клюсю от морального дотаптывания басиста.

— Нельзя меня. Я кусаюсь, — зло ответила девушка.

— Надеюсь, ты почистила зубы, потому что у меня пара вопросов.

— Валяй.

— Валять не буду, но давай все же отойдем куда-нибудь.

— Точно не будешь? — спросила она, отведя меня в комнату. Судя по разбросанным вещам и незаправленной постели, все девочки-подростки одинаковы.

— Чего не буду?

— Меня валять. А если я не против? — она изобразила фигурой что-то предположительно притягательное.

— Не ерунди, — отмахнулся я, — я не ведусь на дешевые детские провокации.

— Мне уже исполнилось восемнадцать, между прочим, — буркнула она. — Ну ладно, ты прав. Ненавижу вожделеющих меня старикашек. Что хотел-то?

— Тебя отец разыскивает. Столкнулся с ним случайно.

— Руки помой, — злобно сказала Клюся, — после него — надо.

— Все настолько плохо?

— Ты даже не представляешь, насколько. Черта лысого я вернусь. Покантуюсь тут, у ребят, пока не гонят, — она обвела жестом комнату, и я с печалью осознал, что в восемнадцать лет девочки не приобретают навыков уборки автоматически, вместе с совершеннолетием. А я так надеялся.

— И что, он тебя тут не найдет?

— Сюда ему ходу нету. Он Невроза Невдалыча ссыт.

— Серьезно? Мэр города боится директора детдома?

— У нас все сложно, и оно не такое, как выглядит, странь. Запомни это, иначе не выживешь.

— Страсти-то какие, — улыбнулся я.

— Лыбься-лыбься, — мрачно сказала Клюся, — потом поймешь, да поздно будет. С Лайсой говорил?

— Говорил. Она против. И я ее понимаю.

— Ничего ты не понимаешь. И она тоже. Никто ничего не понимает и мне не верит. Все верят Мизгирю.

— Слушай, ты обижена на отца…

— Обижена? — Клюся схватила меня худой рукой за рубашку, притянула к себе, и мы практически уперлись носами. От нее сильно пахло табаком, потом, сладкими детскими духами с корицей и немного — алкоголем. Разве подростки сейчас пьют и курят?

— Я обижена? — зашипела она мне в лицо, как злая кошка. — Да он мне с шестнадцати лет прохода не давал! Однажды подпоил и мать его практически с меня сняла! Два года он пытался меня трахнуть. За жопу хватал, сиськи щипал, я вся в синяках ходила! И трахнул бы, если бы мать не пригрозила федералам заяву накатать! Местные полиса ее посылали, не хотели с Мизгирем связываться. Тогда он и стал угрожать ей Бабаем. Мол, если она не уймется — то Бабай ее заберет. И ей письма от Бабая приходили, я знаю. Она боялась, но не отступала. Мой отец ее фактически убил. Из-за меня. Вот так я обижена!

Она прокричала последние слова, резко оттолкнула меня и сказала тихо:

— Может, если бы дала ему, мама бы жива была. Перетерпела бы как-нибудь, проблевалась, и она бы не погибла.

— Эй, ты ни в чем… — запротестовал я, но она меня перебила.

— После того, как мамы не стало, он, было, отцепился. Может, ему Сумерла теперь сосет, не знаю. Но вчера просыпаюсь, а он ко мне под одеяло лезет. Я одежду со стула схватила и бегом. Оделась уже на улице. Вот, тут теперь. Душ уже раз восемь приняла, никак не отмоюсь от его лапанья…

— Охереть, — сказал я растерянно, — вот же гондон.

— Не то слово. Веришь мне?

— Верю, — отчего-то я не сомневался, что Клюся рассказала правду, — а Лайсе ты это не говорила?

— Вот это — нет. И тебе не знаю, почему рассказала. Не сдержалась, уж очень на душе говенно.

Она раскрыла окно, вылезла на подоконник, свесив ноги в кедах наружу, и закурила, выпуская дым в дождь. Я присел рядом, осторожно коснулся плеча.

— Прости, досталось тебе. Не знаю, что и сказать.

Я ожидал резкого отстранения, но она неожиданно прислонилась ко мне спиной и, откинув голову назад, положила ее мне на плечо.

— Ты прости. Нагрузила тебя. Я бы его убила, правда, но боюсь, как бы хуже не стало.

— Не думай таких глупостей. Если убить убийцу, то убийц меньше не станет. Надо рассказать это Лайсе.

— Расскажи, — разрешила Клюся, — и уговори ее меня взять. Вы без меня не справитесь. Я здесь все знаю.

— А Лайса?

— А Лайса, хоть и местная, а все равно немного странь. Не спрашивай.

— Не буду. Я другое спрошу, можно?

— Спроси, — я плечом почувствовал, как она напряглась.

— Кто у вас на скрипке играет на записи?

— А, это… — девушка расслабилась, ждала какого-то другого вопроса. — Моя мама.

— Серьезно?

— Да, она играла на скрипке, а что такого? Преподавала в музыкальной школе, выступала в городском оркестре. Свою партию она для нас записала… еще до того, в общем.

— Просто странное совпадение.

— Ладно, я вроде проморгалась. Пошли в зал, а то все решат, что мы тут черт-те чем занимаемся. Не потекли глаза?

— Хуже не стало, — сказал я, вглядевшись в ее траурный макияж.

«Детство — первая часть смерти», — написано маркером на стене в коридоре.

Виталик так резко отодвинулся от моей дочери и сделал такой невинный вид, что я решил купить ей защитные наколенники. И хоккейную маску. На случай дальнейшего сокращения дистанции.