- Ладно, — согласился он. — Избранный. А полное имя?

- Неважно, — парень нервно хихикнул, сжимая и разжимая кулаки. — Раньше… меня звали по-другому, но это уже неважно. Сегодня я, считай, заново родился. Джонни-лидер — так меня теперь будут звать.

- Если ты лидер, — пуская в ход всё своё долготерпение, кивнул Александр, — то ты должен знать, что тут происходило и как пришло к этому.

Он обвёл рукой площадь, полную трупов и каменных обломков.

- Поделишься с нами своими подвигами, Джонни?

Главное — подталкивать. Даже из психа можно выжать полезную информацию, если разговаривать с ним должным образом.

- Да очень просто, — кивнул тот. — Это всё я. Мы нашли артефакт — я нашёл — и он заработал только в моих руках. Потом удар… я потерял сознание, но это так, мелочь. Взгляните на них — они мертвы, а я только ненадолго вырубился! Это потому, что я…

- Избранный, — закончил Александр. — Допустим. А с чего ты взял, что ты Избранный?

- А так непонятно?! — возмутился тот. — Я же…

Чушь, чушь, бред, снова чушь. Джонни-лидер настолько зациклился на своей избранности и исключительности, что, послушать его, так это он перебил тут всех монстров, а людей не спас только потому, что те не слушали его мудрых приказов.

- До того, как ты вырубился, — Александр попытался снова, — что последнее ты помнишь?

- Мы летели по пещере, — с готовностью откликнулся тот. — На огромной каменной плите, и это я придумал, как её запустить, тем артефактом…

- Тем артефактом, — Александр сделал попытку уцепиться за эти слова. — А где он сейчас?

- Та сфера со значками? — Джонни огляделся по сторонам, потом с подозрением и наездом поглядел на своих соратников; те ощутимо сжались под его взглядами — похоже, лидер изрядно запугал их за время похода. — Была где-то тут, нужно поискать…

И снова ноль. Александр покачал головой, а Джонни тем временем несло:

- Теперь нужно только вернуться. Все узнают о моей истории, и я буду знаменит, а потом я создам свою гильдию, и тогда…

- Вот это, — Александр перебил его, вытянув вперёд карточку, найденную в кармане Балу. — Так звали вашего пятого?

Константин Сенин. Кем бы ни был этот фальшивый Константин — каковы шансы, что сейчас он не валяется в числе разорванных в фарш трупов? Почти нулевые.

-…понятия не имею, — Джонни лидер на две секунды оторвался от разглагольствований и уставился на карточку. — Я понятия не имею, как его звали. Так вот…

Александр бросил взгляд на остальных, но те только испуганно закивали. По потерянному виду остальных Плутающих вычеркивать вероятность того, что с их рассудком в Тумане тоже произошло нечто непоправимое, было нельзя.

Пусто. Они, похоже, даже имён друг друга не знают — только Джонни-лидера.

-…думаю, это получится быстро, любой захочет вложиться в гильдию, созданную мной, а тогда… — продолжал Джонни.

- Тихо, — оборвал его Александр. — Заткнись.

Какой-то едва заметный звук. Нужно было понять, откуда он идёт — и уж точно не с этим болтуном над душой.

Александр боялся, что тот начнёт возмущаться, но, по счастью, Джонни-лидер заткнулся — то ли от внезапности, то ли от его сурового тона. Быстро сориентировавшись с направлением, Александр кинулся к источнику звука.

Наушник. Он лежал в луже крови и мозгов — судя по всему, ранее принадлежащих Балу. Чудо, что он вообще уцелел после выстрела из дробовика. Александр поднял его и, протерев одним движением, сунул себе в ухо.

- Приём, приём! — звук тут же превратился в полноценную речь. Женский голос, крайне взволнованный. — Берлога — Шатунам, Берлога — Шатунам… Пожалуйста, пожалуйста, ответьте…

- Шатунов нету, — покачал головой Александр. — Мертвы. «Гризли» мертвы.

- Что?! — в голосе прозвучало сразу множество эмоций — испуг, подозрение, шок, недоверчивость, злость. — Кто это? Кто говорит?

Да уж, лучше представиться, а то она решит, что это говорит тот, кто их убил.

- Говорит представитель вашего нанимателя, — устало сообщил мужчина. — Александр Талл, глава службы безопасности дома Крейнов. Назовите себя.

Последовала короткая пауза, а затем девушка по ту сторону отчиталась:

- Я… я координатор «Гризли». П-позывной Умка.

- Хорошо, — Александр закатил глаза, — Умка. Что произошло до обрыва связи и их гибели?

Разумеется, это не по протоколу, но… трупы лежат здесь уже какое-то время, и она, наверное, отчаялась и жаждет узнать хоть что-то. Как и он сам.

- В-вы уверены? — снова страх в голосе. — Они точно мертвы?

- Прямо сейчас я смотрю на их трупы, — вздохнул Александр. — И трупы эти в таком состоянии, что искать выживших совершенно бесполезно.

Снова пауза.

- Но к-как… — пробормотала Умка. — Ведь они… всё почти получилось, они были так близко… Они уже обнаружили Герду Крейн…

Теперь пришёл черёд Алекса изумлённо распахнуть глаза.

- Нашли? Вот как? И… что же произошло дальше?

- Контакт, — ответила Умка. — А затем — стрельба, крики… И… я ничего не понимаю… связь пропала, и эти звуки… буквально минут пять, а потом всё стихло…

Она тараторила быстро, заикаясь после каждого слова.

Контакт, значит? Александр поглядел на покрытую кровавыми разводами карточку.

- А имя «Константин Сенин» вам о чём-нибудь говорит?

- Д-да, — отозвалась Умка после новой паузы. — Герду Крейн привёл человек, назвавшийся этим именем — но я сразу получила информацию о том, что это имя фальшивое, и сообщила об этом. Но после прозвучало другое имя…

Другое?

- О чём вы? — Александр напрягся, как гончая, учуявшая след.

- После Константина Сенина меня попросили пробить другое имя. Артур Готфрид. Но это тоже какая-то глупость, потому что…

- Потому что Артур Готфрид двадцать лет как мёртв, — криво улыбнулся Александр.

***

- Ангел… Ангел… Приди, ангел…

Он всё ещё продолжал молиться, лёжа среди других, мёртвых тел. Казалось, само место сводило его с ума… нет, оно уже изменило его. В самую первую секунду, как он только ступил сюда — это случилось уже тогда.

Время давно перестало иметь для него какой-то смысл; казалось, выживший лежал тут целую вечность. Казалось, он слышал голоса тех мертвецов, что окружали его.

Он даже начал разбирать их слова.

- Путь Зла, — шептали они ему. — Пройди его. Подымись и закончи путь — тогда ты познаешь истину и обретешь наследие…

Путь Зла?

Они правы. Да, они правы. Ангел не являлся, а значит, он должен сделать это сам — пройти Путь Зла до конца, закончить то, что не смогли другие.

Одним рывком выживший попытался подняться, но тело плохо слушалось; казалось, он еле ощущал его. Глоток воды из фляги — последний, кажется — и новая попытка. Вот он встал; шаг вперёд, ещё шаг, ещё шаг…

- Пройди этот путь…

Лица мёртвых, ранее неподвижные, провожали его фигуру пустыми взглядами. Поднимали головы и смотрели ему вслед.

Выживший двигался вперёд.

Шаг за шагом. Метр за метром. Он шёл, не ожидая прийти куда-то просто шёл, пока вдалеке не показалось…

Ничего.

Полное ничего, чёрная пустота. Путь Зла не вёл ни к чему.

И разве это не тот истинный смысл, то самое наследие? Впервые в жизни выживший ощутил такую мудрость — и такое осознание настоящего положения вещей.

Он прошёл Путь Зла до конца. Теперь он знает. Путь Зла… оканчивается ничем.

Туман, Туман… казалось, он никогда не кончается. Простирается бесконечно в каждую из сторон, и куда бы ты ни пошёл, там всё равно будет он — Туман.

В теории, возможно, так оно и было. А вот на практике достаточно иметь Интерфейс и карту сектора, чтобы выбраться из него относительно легко и без проблем.

А ещё, как выяснилось, в этом могла помочь демоническая кровь — с ней поход и вовсе превращался в лёгкую прогулку, а Туман был чуть ли не естественной средой обитания.

Конечно, у меня не было ни того, ни другого. Зато оба этих преимущества имелись у моей спутницы — и та действительно не просто знала, куда и как идти, но и буквально чувствовала себя в Тумане как дома.