Впервые меня удивил родной город. Точнее, его жители.

Сейчас было около шести. Народу на улицах было еще не так много, как обычно бывает по утрам, но пустынными я бы их не назвал. В мусорном баке рылся экзотического вида мужичок в одних подштанниках и грязной, неопределенного цвета куртке. Солидный дядечка с не менее солидным брюшком, стоя рядом с "мерседесом", что-то говорил в мобильник. У машины был поднят капот, а дядечка, похоже, злился. Две девицы, обеим лет по пятнадцать, вышагивали по тротуару, еле передвигая ноги. Вот вам и ночная дискотека. Поди еще и через мост пешком ехали.ваавтобус

А теперь представьте себе картину: хлюпают по асфальту кроссовками, полными воды, два промокших до нитки мужика. У одного из них вид такой, словно ему пару часов назад кирпич на голову упал. И никто - никто! - не обращает на них ровно никакого внимания. На них не то что не показывают пальцами, а даже не оборачиваются. Будто мы с Дэниелом невидимки. Может, я чего-то не знал? Может, это обычная реакция людей на необычные явления? Людям гораздо проще не замечать что-то, не укладывающееся в рамки обыденного. Они просто закрывают глаза, как ребенок, который не хочет видеть чудовище в стенном шкафу, и считают до десяти. А когда открывают - опасность миновала. Необычное прошло мимо них и даже не остановилось.

Я нервно хихикнул. Вот что значит переизбыток событий за день. Плюс пара мощных ударов по мозгам. Мне уже кажется, что общество выкинуло меня вместе с чемоданом.

Мой дом находился неподалеку. Но мы сделали приличный крюк. Дэниел повел меня дворами, чтобы, как он выразился, "не засветиться у хаты". И где он такого лексикона понабрался?

Чем дальше мы шли, тем грязнее становились улицы, тем беднее выглядели дома. Вот тебе и сторона добра. И опять же я задумался: значит ли что-то конкретное то, что я вырос именно на северо-восточном берегу?

Вскоре мы миновали старую развалюху, бывшую лет двадцать назад самым элитным домом в нашем тогда еще далеко не крупном городе, и вышли к пустырю.

Я помнил этот пустырь с детства: мы с отцом часто ходили сюда. Он учил меня стрелять из того самого пистолета, который я спалил вместе с "Сатанаэлем". У меня защемило сердце. Я вспомнил отца, говорившего мне: "Целься чуть ниже того места, куда хочешь попасть, Дэрриен. Отдача приподнимает ствол". Сам же он целился прямо. На мой вопрос, почему так, он отвечал: "Нужно иметь сильные руки, чтобы удержать оружие, а десятилетний мальчик, увы, еще слишком мал. Вот подрастешь, и тогда можешь считать себя заправским стрелком". Со временем я наловчился, и с легкостью снайпера снимал банки, которые отец расставлял на старом трухлявом бревне.

В пору моего детства этот пустырь служил излюбленным местом моих сверстников. Школа находилась неподалеку, и после уроков мои одноклассники частенько сбегались сюда, чтобы поиграть в прятки. Меня никто никогда не звал. Я и не хотел. По натуре я был одиночкой. Да так им и остался. Обычно в школе не любят таких, как я, но изгоем я не стал только из-за своих рисунков, которые однокашники считали "клевыми". Меня почитали за странного чувака, но вместе с тем уважали. Короче, никто меня не трогал, и меня это вполне устраивало.

Бревна, естественно, уже не было, все-таки прошло около пятнадцати лет, но бетонная плита, которая служила для меня своеобразным отмерителем расстояния, все еще была на месте. И на ней все еще темнело пятно.

Я вздрогнул.

Как я уже говорил, меня не трогали. Считали мальчиком с прибабахом, но никто не хотел выяснять, с каким именно. Но однажды в нашей школе появился тупой новичок по имени Кит Баркли. Он прибыл из какого-то мегаполиса и по этому поводу гнул пальцы так, что их хруст был слышен за километр. По слухам, его отец, работавший раньше учителем в средней школе, отбывал срок за совращение малолетних. Ублюдок, каких свет не видывал. Но попробовали бы вы сказать такое Киту в лицо, и ваш нос не смогла бы выправить целая банда пластических хирургов.

Естественно, парень ходил гоголем. По его словам, то, что делал его отец, они делали вместе, и не по разу. Конечно, ему вряд ли кто-то верил, но стоило в открытую усомниться в его правоте, и он распалялся настолько, что вы понимали, чье лицо у вашей смерти. Он цеплялся к каждому, кто косо на него посмотрел. Короче, типичный школьный хулиган. И как же он мог пройти мимо такого уникума, как я?

Моя память услужливо выкинула меня в тот бессолнечный ветреный день. Помню, я сидел на стадионе, закутавшись в ветровку, наблюдал, как тренер, оря во все горло, гоняет наших спортсменов, и рисовал что-то в блокноте. Я как раз заканчивал набросок пупырчатого монстра с очаровательной улыбкой и в футбольных бутсах. Не знаю, специально ли Кит меня подкараулил, или же нет (хотя его жирной морде на стадионе явно было не место), но блокнот вдруг неожиданно вырвали у меня из рук, а сам я сосчитал ровно пять ступенек в проходе между рядами, прежде чем успел затормозить.

Баркли листал мой блокнот, ухмыляясь и сопровождая каждый рисунок далеко не лестными комментариями. Наверное, он надеялся, что я либо расплачусь, либо кинусь отбирать рисунки. Вместо этого я поднялся, не обращая внимания на разбитую в кровь коленку, и, спокойно посмотрев ему в глаза, произнес: "Хочешь честной драки? Тогда приходи сегодня на пустырь в пять часов. Уж я найду, чем тебя удивить". Тот сначала опешил, затем ухмыльнулся: "А не боишься, что твои мозги потом не вставят в башку?". Я ответил, что у него вставлять вообще нечего. Баркли пообещал, что придет, и удалился, прихватив с собой мой блокнот. Но я все же увидел то, что мне было нужно: он испугался. Хоть на мгновение, но испугался.

Уже по пути на пустырь я понял: за то, что я заставил Баркли испытать страх, он меня размажет. Как червяка. До меня дошло, в какое дерьмо я влип, но слишком поздно. Теперь отступать было некуда.

Кит Баркли уже ждал меня. За его спиной маячили трое местных задир. Увидев меня, они невольно попятились.

– Кит… - робко начал один из них, кажется, Ларри Гамильтон. - Может, не надо?

– Что значит - не надо? - грозно рыкнул на него Баркли.