А в принципе в ФСБ приличные ребята.

Кстати, понятие «кратчайшие сроки» слишком уж растяжимое. Это понимали и мы, и РУОП, и все остальные.

Дальше совсем чудеса пошли. Помимо выговоров невесть за что всем парням, портящим свое здоровье в отделе, именуемом по-человечески «убойный», влетело лично двоим: мне за бездеятельность и Непринцеву за неумение отловить психа. Новых мокрух, правда, тоже не случилось.

Теняков же отбрехался полностью. Стрельба по живой мишени признана обоснованной, мишень в виде афганца отволокли в морг, а его друга Володю — в «Кресты».

Жутко довольный Сергей курит одну сигарету за другой и мечтает пострелять еще.

Непринцев жует «стиморол» пачками и ждет. Про психа он уже забыл и теперь ждет вдохновения.

Зачем? Придумать очередную пакость? И без него умельцы есть. Мастера на все руки.

А азеров захавал РУОП. И презрительно рассмеялся в ответ на указание сверху объединить усилия. В гробу он видел указания. РУОП вообще никому не подчиняется. И опять же: зачем им семь лишних трупов? У нас бы и по приказу их никто не взял. Странные парни в Региональном управлении по борьбе с организованной преступностью.

А на подоконнике лежит Паша. Читает. Но уже не «Скандалы», а «Калейдоскоп». Он всегда читает фигню.

— «Тяжесть истории». Это заглавие. «Удивительную новость сообщили нам ученики одной из школ Калининского района». Какую же? «В подвале школы складировались сотни тысяч различных предметов. Принадлежат они самому обыкновенному преподавателю истории Дмитрию Ивановичу. Дмитрий Иванович вот уже в течение десяти лет собирает всевозможные вещи, и общий вес собранного составил…»

— Ну, это уже перебор даже для тебя, — возмущаюсь я, отчаянно зевая, — маразм крепчает.

Непринцев с готовностью откладывает газету в сторону и поворачивает ко мне ясноликую, солнцеподобную физиономию. Моргает и спрашивает:

— Знаешь, как нас величают местные опера?

— Догадываюсь, во всяком случае, — киваю я. — Но если тебе очень хочется оскорбить мой слух…

— Интересно почему. Как верно замечал Смоктуновский: «Вместе делаем общее дело».

— Стремишься казаться интеллектуалом? Валяй.

— Просто обидно. По-человечески обидно. Среди них есть сволочи? До хрена. А среди здешних? Вполне. Что, у Сережи рожа интеллигентнее, чем у оперов пятьдесят первого отделения? Сомневаюсь. Главная движущая людьми сила — это зависть, — мрачно заключил Паша.

— А-а-у-у-у…

— То есть?

— Скучно, господа.

— Верно. Вот ты когда-нибудь снимал бабки?

— С кого? — Я зеваю еще раз.

— Ты понял.

Здесь не принято отвечать вопросом на вопрос. Все равно что разводить кроликов или верить в скорое торжество справедливости. Но я спросил.

— А ты?

— Мне цены нет.

— Угу. Ты дешевка. Ими торгуют мелким оптом.

Непринцев не обиделся. Он вообще редко обижается.

— Отвечай поскорей.

— Ладно, отвечу. Никогда. И вряд ли собираюсь. Я знаю, кто из наших берет. И отчасти понимаю. Если все кругом замазаны, что остается? Дошло до того, что генерал, тяжелой рукой грохнувший по секретеру и объявивший войну мафии, тут же снимает трубку и предупреждает о начале операции. Народ боится, что его заставят работать. Ментов представляют самыми большими подонками. Горожане уверены, что мы на корню куплены, и трясутся от страха от одного упоминания о милиции. К мерзавцам уже привыкли, а ментов сторонятся. Вдруг наедут? Мало ли… Честный мент — это из области сказок и анекдотов. Теперь главные положительные герои — честные каталы или шлюхи. Порядочные журналисты — полный бред, по-моему. С бандитами договариваются. А что здесь такого? Обычные молодые дебилы. Но менты… Ой-ой! Авторитетов именуют спасителями нации. Слава Крипич и Володя Пудель — звезды телеэкрана. Хорошо, пусть мы — скоты и сволочи, а они — надежда и оплот. Но я желаю стать исключением. Тем самым, из анекдотов. Жить на зарплату и не замазаться. Получать деньги за дело, а не наоборот. Пытаться сделать что-нибудь, зная, что это бесполезно. Не изображать крутого, громя притоны с мелочевкой, которая завтра же окажется на свободе и плюнет мне в лицо, а стараться словить этих самых знаменитостей. И для этого я тут и сижу. Глупо? Согласен. Но смейся сколько угодно, я отсюда добровольно не уйду, кем бы меня ни величали. Вспомни эти слова, когда меня уволят по собственному. А сейчас отвали, я сплю.

Однако поспать не удалось. Раздался грохот и передо мной блеснул очами мокрый Теняков с еще более мокрым «Винстоном» в уголке рта. Сергей тяжело проковылял в угол, шмякнулся на свое место, подобно мешку с гнилой картошкой, дернул из ящика картонную папку фиолетового цвета и, отказываясь снять куртку, погрузился в чтение. Я постарался заснуть вновь, но помешал Паша.

— Сергий! Ваше святейшество!

— Ну, чудила, — хмуро отозвался Теняков. — Щас, разберусь. Мадонна нашлась. Урою, гнида.

— Кто? — ошалело пробормотал я, тщетно пытаясь разлепить веки.

— Мадонна.

— X… Х-К…К конкретизируй, блин.

— Да что тут конкретизировать. Голубого задержали. На пятнадцать суток, за хулиганку. Имя, говорят, фамилия. Он не соврал. Прокачали по селектору, отзвонились мне: «Держите красавца. Вы его в розыск давали». А я уж считал, он на кладбище давно, в могилке сырой, землицей присыпан.

— Стой, не гони. Какого голубого? Гомика?

— Да при чем тут гомик? — возмутился Сергей. Натурального голубого. В смысле крашеного. Помнишь, склад, улица Солдата… Корзуна? Где Владика, охранника тамошнего, вздернули?

— Конечно. Там двое свидетелей. Мы его сразу в розыск определили, а он скрылся.

— Ну вот. Он, когда через дрова от топки прыгал, в краску упал. Эти двое еще ухмылялись, смешно им. Краска ведь не смывается. Этот чмошник ее чуть не мазутом оттирал. Голубой, голубой, не хотим играть с тобой…

— Так радуйся.

— Радуйся… Он удавочку-то оставил, а ножик уволок. И закопал. Кретин. Ну, псих, чего взять?! На Пулковском шоссе, по дороге в аэропорт. Ты прикинь, как мы сейчас там горбатимся, снежок разгребаем. Почему его самого друзья Владика не закопали?..

Здесь Непринцев расхохотался так, что пена полетела изо рта. Сергей жевал сигаретный фильтр и медленно краснел. Даже я улыбнулся.

— А при чем Мадонна?

— Видение ему явилось во сне. Голубого, кстати, цвета. Мадонна с младенцем. «Висит, мол, в воздухе, плавно так раскачивается и кивает мне. И смотрит нежно-нежно».

Паша поперхнулся и закашлялся. Теняков довольно долго молчал, затем встал и сказал:

— То-то. Ладно, салют. Поеду.

— Постой. А чего мокрый, словно пингвин на льдине?

— Упал в коридоре. А тут ведро.

И тихо прикрыл за собой дверь.

Сразу зазвенел телефон. Упорство этого аппарата поражает. Он трещит в любое время дня и ночи. Он соединяет вас с нужным человеком или не соединяет. Он звенит, когда вы отдыхаете, но никогда не подаст голоса, если вы ждете звонка. Он бессердечен. Глух и нем к мольбам о пощаде и зову о помощи. Телефон — монстр современного мира. Лучше всего отключить его, пока он не готов сделать то же самое с вами.

— Да… Пардон, алло.

— Никита Валентинович?

— Сложно ответить однозначно. Принимая во внимание факторы окружающей среды и так далее… — нет. У трубки Павел Александрович. На три сантиметра ниже Никиты Валентиновича и на восемнадцать килограммов легче. Глаза желто-зеленые. Нос прямой. Губы тонкие. Группа крови — 0. Хобби — шахматы, футбол, выпивка. Слушаю и повинуюсь.

— Слышь, куда я попала, а? Мент… Милиция?

— Ага. Отдел по ловле психопатов. Чикатило у аппарата. Да здравствует свобода.

— Хорош, придурок. Чернышева кликни.

— Айн, цвай… Мусью, симпатичная женщина. Или девушка. Короче, тебя.

Я сплюнул и прохрипел:

— Але.

— Никита Валентинович?

Действительно, приятный женский голос.

— Угу.

— Я от Миши… Кроткова. Он согласен встретиться. Он вам полностью доверяет.

Именно то, чего я длительное время дожидался. Спасибо, родная страна. Дождался-таки.