— Вставай, вставай, Славик. Нам на вокзал к семи. А полиция еще долго выть будет.

И здесь мой приятель был абсолютно прав. Сирены полицейских патрулей начинают завывать в Нью-Йорке часов с десяти вечера и воют всю ночь. Я как-то предположил, что полиция таким образом распугивает бандитов. Едет машина, сирена завывает, полицейские посматривают по сторонам. Вылезать не очень хочется — авось бандиты сами разбегутся.

К семи часам мы были на перроне. В вагон люди, надо сказать, лезли чуть ли не по головам. Как у нас в электричку в пятницу после работы. Я, естественно, не полез. Чего я полезу? В отпуске ведь! А Гена полез. И самое удивительное, когда я вошел в вагон, половина мест оказались свободными.

— В чем дело-то?

— Газеты! — коротко ответил Геннадий.

Оказывается, пассажиры, выходя в Нью-Йорке, оставляют прочитанные газеты. Причем бросают их на пол. Это значит — газета уже не нужна. Вот новые пассажиры и рвутся в вагон, чтобы успеть захватить халявные газеты с пола.

В Гринвич мы приехали около восьми утра.

В девять тридцать были на частном аэродроме. Сели в самолет фирмы и еще через несколько часов прилетели в Палм-Бич.

Привез меня сюда Геннадий по приглашению своего босса, крупного табачного магната мистера Смитса.

Геннадий — психиатр и работает в благотворительном институте, учрежденном мистером Смитсом. Занимается институт подготовкой специалистов в области немедикаментозного лечения алкоголизма.

Как выяснилось позднее, Гена рекомендовал меня мистеру Смитсу как специалиста. Тут он, пожалуй, переборщил. Специалистом я в некотором роде, конечно, был. Но больше по потреблению алкоголя.

Но ничего не поделаешь. Меня назвали человеком, у которого «есть проблемы с алкоголем». Не знаю, не знаю… По-моему, нынче ни у кого из нас проблем с этим делом нет. Пошел да и купил. Но для поездки в шикарный Палм-Бич, что во Флориде, необходимо, чтобы проблемы были. Значит, они у меня есть.

Итак, прилетели. Поселились в отеле «Хилтон». Дверь и окно моего номера выходили на террасу, откуда лесенка вела прямо на пляж.

Естественно, я тут же хотел рвануть в Атлантический океан, но меня строго осадили американские хозяева: «Нельзя! Сначала на виллу к начальству. Представиться, побеседовать и т. д.».

Вилла принадлежала фирме и служила для представительства.

Надо сказать, такого великолепия я ни в одном боевике не видел. Даже у самых страшных наркобаронов.

Гостям предложили отдохнуть, поплавать в бассейне и посидеть в джакузе — это такой маленький бассейн с горячей водой и подаваемым под давлением воздухом. Мои намеки насчет океана не были поняты и даже встречены с недоумением. Зачем, мол, лезть в дикую воду, когда есть тепленький, цивилизованный бассейн?

День прошел, а утром в шесть часов я, конечно, вылез из номера с целью окунуться и нарвался на джентльмена, сидевшего у самых дверей моего номера.

Как я понял — частный детектив. Зачем он сидел у номера русского и, между прочим, всю ночь — сказать не берусь, может, просто место удобное. А когда я полез в воду, так он встал и долго упорно меня разглядывал.

Главное же событие дня, да и всего месяца, что я пробыл в Штатах, это предложение некоего господина, назовем его мистером Джонсоном, написать сценарий для Голливуда. Да, да! Это мне-то, литератору-недоучке, питерскому сыщику Вячеславу Батогову.

А дело было так.

Вечером на вилле был прием. Пить, правда, пришлось один тоник без джина, поскольку я поддерживал легенду Геннадия о моем алкогольном падении. Но зато на еде я отыгрался. Так налопался, что когда плюхнулся в кресло и ко мне подсел жизнерадостный краснорожий господин и начал вести оживленную беседу, я поначалу ничего не понял. Кто он? Что ему нужно?

Господин Джонсон, представившись продюсером неких шоу на Бродвее, сказал:

— Слава, я очень люблю русских женщин! Я бы даже хотел жениться на русской!

— Да, — промямлил я, радостно улыбаясь, — русские женщины очень хороши. Американские женщины тоже очень, очень неплохи…

— О, да! Но русские это… это… — И мистер Джонсон захлебнулся от восторга. Потом продолжал, доверительно хлопнув меня по плечу: — Мистер Батогофф, у меня к вам деловое предложение. Вы для меня разыщете у вас в России одну женщину. А я помогу вам сделать имя в Голливуде! О’кей?

— Ничего не понял, — сказал я по-русски и решил уточнить по-английски: — Мистер Джонсон хочет, чтобы я нашел ему невесту в России?

— Не просто невесту… Нет. Но одну-единственную. — И мистер Джонсон вынул из кармана пиджака огромный бумажник, а из него фотографию и протянул мне. — Это Натали Розанофф. Я получил фото от одного брачного агентства в Нью-Йорке. И написал письмо в Санкт-Петербург. Она мне несколько раз отвечала. О! Какие это письма! Умные, тонкие, женственные! Потом я предложил Натали приехать сюда, в Штаты. Но не получил ответа. Уже два месяца я не могу узнать, что случилось с Натали! Я дам вам это фото. Найдите мне ее, мистер Батогофф!

— А что вы насчет Голливуда говорили?.. — напомнил я робко.

— Пожалуйста! У меня есть очень хорошие друзья в Голливуде. Вы напишете сценарий, любой, но желательно русскую мелодраму, и станете автором нашей великой фабрики грез.

Вот так и получилось, что уехал я из Штатов с фотографией таинственной Натальи Розановой и обещанием протекции в Голливуде.

В Питере я забыл на некоторое время о договоре с мистером Джонсоном. Что вполне извинительно. События здесь оказались весьма бурными. Евграф Акимович стал работать на частный сыск — это главное, что меня ошарашило. Когда я ему позвонил, Акимыч просил к нему приехать по возможности скорее.

Евграф Акимович попросил заведующую отделением выделить ему какой-нибудь уголок для беседы с Демидовым. Ему на час предоставили комнатку старшей сестры. Демидов явился через несколько минут. Изрядно помятое лицо, давно не стриженный, в сером халате и белом больничном белье он мало был похож на бравого рискового омоновца.

— Здравствуй, Володя! Ты, наверное, слышал обо мне. Стрельцов Евграф Акимович, работал в Горпрокуратуре старшим следователем. Как чувствуешь себя, не спрашиваю, поскольку могу себе представить. Расскажи лучше, как воевал. Сейчас много чего болтают о войне.

— Вот именно, болтают, Евграф Акимыч. Да что там рассказывать?! Война она и есть война. — Демидов махнул рукой.

— Давай по порядку, Володя. Я ведь знаю все только понаслышке и в общих чертах.

— А вы зачем ко мне приехали, Евграф Акимыч? Так просто навестить старшие следователи не ездят.

— Вова, так просто и кошка не фыркнет. Но навестить тебя мне, честно говоря, хотелось. Уж больно много эта телевизионная братия болтает.

— Это не братия, это какая-то шобла-ёбла, — начал заводиться Демидов.

— Спокойно, Вова, спокойно. Без эмоций.

— Да как без эмоций? Ведь таких тварей… Как русский солдат — так трус, дезертир, садист, убийца. Как чужой — так герой, защитник отечества. Русских можно грабить, убивать — ничего, все в порядке вещей. Поливают дерьмом Россию и стараются, чтобы из дерьма не вылезала. Лет восемь армию разлагают, а стала армия воевать — переругались. Как? Они еще и воюют! Надо эту армию окончательно уничтожить, унизить, растоптать. Зато всяких мафиозных иноземных «спонсоров» до небес возносят. А «спонсоры» эти задницей на Россию сели и эту задницу лизать заставляют. Не могу я… злости не хватает…

— Вова, не расстраивайся так! Россия была и будет. А что с болтунов взять?

— Нет, вы подумайте, в газетах и по телику меня, вас и вообще всех русских зовут русскоязычными. А? Каково? Это значит, при коммунистах я был советским. Русским назваться не мог — шовинизм. А теперь я снова не русский, а какой-то, хрен знает, — русскоязычный!

— Ты вот что, — решил отвлечь Володю Стрельцов, — расскажи лучше, что здесь-то, в Питере, произошло. Правда, врачиха мне сказала, чтобы я тебя не тревожил. Так что если не хочется, лучше не говори.