Дима усадил меня за столик у самого экрана, заказал себе литровую кружку пива, литровую! И мне такую же.

- Спасибо я не хочу, - сказала я и отодвинула от себя кружку.

- Ничего, привыкай, - отмахнулся он. – Пиво - это святое.

Я не стала пить, потому что и правда не хотела.

И тут началась игра. Весь бар превратился в один сплошной гул. Кричали со всех сторон, кто за кого болел, для меня было непонятно.

Первые десять минут я ещё пыталась вникнуть. Дима комментировал, но как-то странно: «Отдай! Да отдай же! Твою мать, куда смотрел?!» - орал он на экран, будто игроки могли его слышать.

- Это кто? - спросила я, показывая на синего игрока.

- Наш! - заорал Дима. - Смотри, сейчас он должен...

Я так и не поняла, что именно он должен. Потому что синий игрок в этот момент упал на газон, схватился за ногу и скорчил страшную гримасу.

- Симулянт! - закричал Дима. - Вставай, козёл!

Я посмотрела на экран. Синий игрок уже встал.

- Он что, притворялся? - спросила я.

- Конечно! Это святое, если можно, валяйся. Время тяни, нервы сопернику мотай. Тактическая хитрость.

Я посмотрела на экран внимательнее. Было забавно, что двадцать два мужика бегали за мячом по зелёному полю. Иногда кто-то падал, иногда кто-то пинал, что характерно не мяч, а кого-то из игроков. Иногда судья свистел, и все останавливались на поле и начинали что-то доказывать друг другу с таким видом, будто решалась судьба мира.

А потом Дима заорал так, что я подпрыгнула.

- Офсайд! Судья, ты ослеп?! Какой это офсайд?!

- Что такое офсайд? - спросила я робко.

Он посмотрел на меня с таким восторгом, будто я только что подарила ему билет на финал Лиги чемпионов.

- Офсайд - это когда игрок атаки находится ближе к воротам, чем последний защитник, в момент паса! Понимаешь?

- Не очень.

- Ну, смотри, - он взял мою руку и начал что-то чертить пальцем по моей ладони. - Вот это ворота, а это защитник, вот это нападающий. Если в момент, когда ему отдают пас, он вот здесь, это офсайд!

- А почему это плохо?

- Потому что так нельзя! - он чуть не подпрыгнул. - Это нечестно! Это запрещено!

Я смотрела на его пальцы, которые всё ещё держали мою руку, и думала: «Почему запрещено? Это просто позиция. Он же не украл мяч, не ударил никого, просто стоял не там».

- А если он случайно там оказался? - спросила я.

- Не бывает случайно! - отрезал Дима и уставился обратно в экран.

Игра продолжалась. Бар дружно орал и пил, Дима тоже орал, пил, снова орал. Пару раз он вскакивал вместе со всеми и размахивал руками, прыгал, и я боялась, что сейчас он опрокинет стол или, не дай бог, на него залезет.

Я сидела и думала о своей жизни. Неужели мне вот это нужно. Я сидела в баре, пахнущем потом и жареными крыльями, оглохнув от мужских криков. Где мне пытались объяснить, что такое офсайд. Где мужчина, пригласивший меня на свидание, бесконечно пил пиво, прыгал, как ненормальный и за что-то обижался на судью.

Второй час я слушала про то, как «Иванов тупой, не мог отдать». Про то, что «пенальти не поставили, хотя рука была», и про то, что «Красный козел, да и синий не лучше».

- А ты за кого болеешь? - спросила я, потому что до сих пор этого не поняла.

- За красных! - сказал он. - Только красных. У меня дед за них болел, и отец, и я. Это семейная традиция.

- Традиция? Приходить в бар, пить пиво и кричать до хрипоты?

Он посмотрел на меня с недоумением и вдруг расхохотался.

- Ты смешная, Ксюх. Я таких еще не встречал.

- Каких?

- Ну... которые не шарят в футболе . Обычно девчонки сразу говорят, я болею за «Спартак» или за «Зенит», чтобы внимание привлечь. А ты... ты просто сидишь и слушаешь.

- А что мне делать? Я правда не понимаю.

- Это и круто, - он подмигнул мне мутным от пива глазом. – Не захочешь – заставим, не умеешь – научим.

И заржал, вот честное слово, как конь.

Я улыбнулась вежливо, а про себя подумала: «Заставлять и обучать меня не надо. Я и так, сколько времени зря потеряла на этом свидании».

На семьдесят седьмой минуте матча, время показывал экран, синие забили гол. Все заорали так, что я реально испугалась за судьбу посуды в баре. Дима стал стучать кулаками по столу, моё пиво в кружке весело стало подпрыгивать и проливаться.

- Извини, - буркнул он, не глядя.

- Ничего.

На восемьдесят восьмой красные забили гол. И что тут началось. Все стали прыгать, обниматься, опять орать. Хотя я думала, что к этому времени половина бара охрипнет, но нет. Было чувство, что у всех были с собой запасные глотки. Дима вскочил, обнял меня, чуть не задушив, и орал: «Гооооол!». Ещё несколько секунд он тряс меня за плечи так, будто это я забила этот гол, а не какой-то мужик на экране за тысячу километров от нас.

- Поздравляю, - сказала я, когда меня отпустили.

Он конечно же не заметил сарказма.

Матч закончился со счётом 1:1. Дима был доволен. Я - нет.

- Слушай, - сказала я, собирая сумку, - мне пора.

- Уже? - он посмотрел на часы. - Давай ещё по пиву? Или в другое место? Я знаю один паб...

- Нет, правда. Завтра на работу, – опять соврала я, теперь уже этому парню. Походу мои слова скоро станут реальностью, и на работу я побегу быстрей, чем на свидание.

- А, ну да, - он почему-то сказал это с пренебрежением, - Ладно, проводить?

- Не надо, - я быстро пошла к выходу. - Сама.

- Ну, пока! - крикнул он мне вслед. - Напишу! Ещё сходим!

Я не ответила.

Глава 11

Домой я шла пешком, хотя автобусная остановка была недалеко, а на улице моросил дождь. Мне нужно было выветрить из головы эти крики в баре, этот запах пива и чувство, что я только что потеряла два часа жизни, которые никто мне не вернёт.

Почему со мной соглашаются встречаться такие странные мужчины? Артём - весь такой идеальный, домашний, мамин сын. Дима - слишком... футбольный. А может быть, дело не в них? Может быть, во мне?

Ты просто ищешь недостатки, - сказал внутренний голос. - И придираешься, потому что тебе нравится другой.

- Заткнись, - сказала я вслух.

Прохожий с собакой покосился на меня и ускорился.

Я зашла в супермаркет у дома, купила две банки хорошего пива, пачку чипсов и, непонятно зачем, шоколадку. Потом набрала в телефоне сообщение:

«Свидание №2 окончено. Впечатлений - полные штаны»

Отправила Стасу. Ответ пришёл через минуту.«Жду».

Я поднялась на этаж Стаса, взялась за ручку двери его квартиры, она оказалась открытой, будто специально для меня. Я толкнула её и вошла.

- Привет, - сказал Стас из глубины комнаты. Он сидел на диване в домашней футболке и тренировочных штанах, с ноутбуком на коленях.

- Привет, - я прошлёпала к дивану, поставила пакет с пивом и чипсами на журнальный столик и рухнула рядом.

- Так плохо?

- Так плохо, что я согласна на любой вид терапии.

Он закрыл ноутбук, отложил его в сторону и посмотрел на меня.

- Рассказывай.

И я все рассказала.

Как он пришёл в футболке с логотипом непонятного клуба. Как притащил меня в бар вместо кино и пил пиво литрами. Как все посетители бара орали как ненормальные и прыгали, как орангутанги, как два часа подряд я боялась за сохранность своих барабанных перепонок и мечтала оттуда телепортироваться домой.

- А на вопрос, пока мы шли в бар, «что ты любишь?» он ответил: «Футбол, пиво, шашлыки», - закончила я. - Ему двадцать восемь, а он готов свою жизнь провести в баре с кружкой пива!

Стас слушал, не перебивая, только его лицо оставалось серьёзным, но иногда в уголках губ подрагивала усмешка.

- И как ты себя чувствовала? - спросил он, когда я замолчала.

- Потерянной в жизни, - ответила я честно. - Как будто я сидела на уроке, который пропустила в школе, а теперь меня спрашивают, а я не знаю ответа. Все эти люди вокруг, они понимали, о чём там идёт речь. Они кричали, радовались, ругались, а я сидела, как дура, и думала: «Почему это так важно для них? Почему они так переживают из-за того, что какой-то мужик в красной футболке неправильно пинает мяч?»