В нём было что-то удивительно живое.

Что-то, что заставляло смотреть на него дольше, чем положено.

— У меня что-то на лице? — вдруг спросил он с лёгкой усмешкой.

Я моргнула, и только тогда поняла, что, кажется, слишком откровенно его разглядываю.

— Нет, — смутилась я. — Просто… задумалась.

Он тихо хмыкнул, явно уловив мою неловкость, но никак не стал её подчёркивать. Вместо этого достал из сумки аккуратный плотный конверт и протянул мне.

— Вот ваши фотографии.

Я взяла конверт двумя руками, словно это было что-то куда более важное, чем обычные снимки, и почти сразу почувствовала лёгкое волнение.

Мне действительно было любопытно, что у него получилось.

Я осторожно раскрыла конверт и застыла.

Фотографии оказались не просто хорошими — они были потрясающими.

Яркие.

Чёткие.

Глубокие.

И удивительно красивые.

Я смотрела на снимки и не могла узнать женщину, которая была на них. Вернее, себя — но будто из другой жизни. Более собранную, более сильную, более живую.

— Обалдеть… — вырвалось у меня, прежде чем я успела себя остановить. — Это… это совсем не похоже на меня.

Я перелистнула ещё один снимок и снова замерла.

На фотографиях я выглядела не уставшей женщиной после болезни, а красивой, уверенной, немного загадочной.

Такой, на которую хочется смотреть.

Такой, в которой есть история.

Я задержалась на серии кадров, где сняла парик. И, как ни странно, именно они понравились мне даже больше всех остальных.

В них было что-то очень честное.

Настоящее.

Очень сильное.

— Спасибо, — сказала я тихо, чувствуя, как голос становится чуть мягче. — Это правда очень хорошая работа. Я такого вообще не ожидала. Вы действительно профессионал.

Я не скрывала эмоций.

И, кажется, Марку это понравилось.

Он смотрел на меня с заметной заинтересованностью, но без лишней навязчивости. Так, будто ему правда было важно, что я чувствую.

— Это ещё не всё, — сказал он после короткой паузы.

Я подняла на него глаза.

— У меня есть к вам предложение.

— Какое? — осторожно спросила я.

Он чуть подался вперёд, и в его взгляде вспыхнуло то самое вдохновение, которое бывает у людей, когда они уже видят в голове готовую картину.

— Я арендую студию в центре и иногда делаю там небольшие выставки своих работ. Я хотел бы сделать один проект с вашим участием.

Я моргнула.

— Со мной?

— Да. Я хочу посвятить вам выставку.

Я даже откинулась на спинку стула от неожиданности.

— Марк, вы шутите? Я же совсем не модель. И какие-то несколько случайных кадров — это точно не повод для выставки.

Он покачал головой, словно я сказала что-то очевидно неверное.

— Аня, послушайте меня. Мы сделаем полноценную фотосессию. Я хочу сыграть на контрастах.

Я молчала, а он уже, кажется, видел всё настолько чётко, будто проект был у него внутри давно.

— Одни фотографии будут без парика, без макияжа, честные, настоящие. Другие — яркие, сильные, эффектные. Такие, какой вы можете быть. И там, и там вы будете красивы, — спокойно сказал он. — Я хочу показать, что диагноз не делает женщину меньше. Не отменяет её красоты. Не забирает у неё право быть разной. Сильной. Уязвимой. Яркой. Настоящей.

Я смотрела на него и чувствовала, как внутри медленно растёт странное, щемящее волнение.

Он говорил об этом так горячо, так убеждённо, что мне даже стало неловко — будто это я сама не замечала чего-то важного в себе.

— Не знаю, что вам и ответить… — призналась я.

— И не отвечайте сразу, — мягко сказал он. — Подумайте. Я не тороплю. Просто надеюсь, что вы согласитесь.

Я опустила взгляд на фотографии у себя в руках.

На той женщине на снимках было что-то, чего я давно не видела в зеркале.

Сила.

Красота.

Желание жить.

И, возможно, именно это меня и зацепило.

— Хорошо, — сказала я наконец. — Я подумаю.

У Марка заметно потеплел взгляд, но он ничего не стал комментировать, лишь улыбнулся краем губ.

— Уже неплохо.

Он кивнул в сторону меню.

— Ну а раз мы уже здесь, давайте хотя бы поужинаем. Не хочется отпускать вас так быстро.

Я улыбнулась — на этот раз уже свободнее.

— Вы всегда так настойчивы?

— Только когда мне действительно интересно, — ответил он.

Мы сделали заказ.

И только когда официантка ушла, Марк неожиданно задал вопрос, которого я совсем не ожидала.

— Вы не замужем?

Я на секунду замерла.

— Почему вы спрашиваете?

Он чуть пожал плечами и посмотрел на мои руки.

— Не вижу обручального кольца.

Я горько усмехнулась.

— Формально — ещё замужем. Но по сути, наверное, уже нет.

И, не вдаваясь в лишние подробности, я всё же рассказала ему свою историю — коротко, без истерики, без лишних деталей. О болезни. О предательстве. О том, как в один момент всё, что казалось прочным, вдруг рассыпалось в руках.

Марк слушал очень внимательно.

Не перебивал.

Только иногда чуть сильнее хмурился, будто его действительно задело то, что я говорю.

— Пережить предательство двух близких людей, да ещё и в такой момент… — медленно произнёс он, когда я закончила. — Это очень тяжело.

Я пожала плечами, не желая выглядеть слабой.

— У меня просто не было выбора.

И вдруг почувствовала, как его рука осторожно накрыла мою.

Не слишком смело.

Не слишком быстро.

Но достаточно, чтобы сердце у меня предательски дёрнулось.

— Аня, вы очень сильная, — сказал он тихо. — И очень красивая. И, если честно, вы уже сделали то, на что способны далеко не все. Вы не сломались.

Я опустила взгляд на его пальцы на своей руке и неожиданно почувствовала, как внутри что-то тепло и опасно дрогнуло.

От его слов мне стало по-настоящему приятно.

А от прикосновения — чуть слишком волнительно.

Я почти сразу убрала руку, чтобы не выдать себя.

Не сейчас.

Не нужно.

Дальше мы ужинали и говорили уже о простых вещах — о городе, о любимых местах, о его работе, о случайных смешных историях. Без тяжёлых тем. Без боли. Без прошлого.

Но даже в этой лёгкости было что-то очень… живое.

Как будто рядом с этим человеком я могла снова дышать свободнее.

Когда пришло время расходиться, Марк проводил меня до машины.

— Обещайте, что подумаете, — сказал он, остановившись у двери.

Я улыбнулась.

— Обещаю.

— И не слишком долго, — добавил он уже с лёгкой усмешкой.

— Посмотрим.

Он кивнул, явно довольный даже таким ответом.

— Спасибо вам за вечер, Аня.

— И вам спасибо. За фотографии… и за ужин. И вообще за всё. Они правда удивительные.

Мы попрощались, и я поехала домой.

Но по дороге мысли не отпускали меня ни на секунду.

В голове снова и снова всплывали его слова.

Его взгляд.

Тепло его руки.

И то странное ощущение, которое осталось после встречи: будто этот вечер был не просто случайным. Будто он что-то во мне сдвинул. Ненамного. Почти незаметно. Но достаточно, чтобы я уже не могла считать свою жизнь прежней.

Меня переполняли эмоции.

И от снимков.

И от его предложения.

И от самого Марка — загадочного, уверенного, внимательного.

В тот вечер мне действительно было о чём подумать.

Глава 11

Тимофей звонил мне каждый вечер.

И каждый раз я ловила себя на том, что жду его звонка почти с детским нетерпением. Стоило телефону зазвучать, как в доме будто сразу становилось светлее.

— Мам, у нас сегодня столько всего было! — с восторгом рассказывал сын. — Наш отряд победил в смотре-конкурсе! А ещё мы выиграли в волейбол!

Я улыбалась, слушая, как он взахлёб делится новостями, и чувствовала, как внутри разливается тихое, тёплое чувство гордости.

— Молодец, сынок! Я очень тобой горжусь, — искренне говорила я. — Ты у меня настоящий чемпион.