«Кто ты, Стас? — думала она. — Ты тот, кто пел мне песню под медляк, или тот, кто выставил меня за дверь утром? Я не понимаю. Я не понимаю, что между нами происходит».

Она встала, прошлась по веранде, обхватив себя руками. Лес был красивым. Тихим. Успокаивающим. Но даже здесь, в этой красоте, она думала о нём.

Она зашла в домик, открыла ноутбук. Интернета не было, но она могла работать над переводом. Это отвлекало. Это помогало не думать.

Она села за стол, открыла файл и начала переводить. Строчки текста складывались в предложения, предложения — в абзацы. Она работала несколько часов, не поднимая головы. Ей казалось, что если она остановится, то начнёт думать о нём. Снова.

К вечеру она устала. Закрыла ноутбук, вышла на веранду и села на ступеньки. Закат разливался по небу розовым и оранжевым, и она смотрела на него, чувствуя, как внутри неё что-то медленно отпускает.

«Может быть, это к лучшему, — подумала она. — Может быть, мы не должны быть вместе. Может быть, это был просто секс. Просто фантазия. Просто игра».

Но она знала, что это неправда. Она помнила его взгляд вчера, когда они танцевали. Помнила его слова, когда он пел ей песню. Помнила, как он держал её за руку, как его пальцы переплетались с её пальцами.

«Это было настоящее, — поняла она. — Я знаю, что это было настоящее. И он знает тоже. Но он испугался. Он испугался, что я стану слишком важной для него».

Она усмехнулась своим мыслям.

А в Москве, в своей идеальной квартире, Стас сидел на балконе и смотрел на закат.

Он тоже думал о ней.

Он взял телефон, открыл чат с ней. Её последнее сообщение: «Я подумаю по поводу приложения. Если что — сообщу». Он перечитал его несколько раз, пытаясь понять, что она чувствовала, когда писала это. Была ли она зла? Обижена? Или ей было всё равно?

«Ты хочешь знать, что она чувствует? — спросил он себя. — А ты сам знаешь, что чувствуешь?»

Он знал. Он чувствовал пустоту. Он чувствовал, как в груди зияет дыра, которую раньше заполнял её голос, её смех, её присутствие. Он чувствовал, что совершил ошибку. Самую большую ошибку в своей жизни.

«Ты должен был сказать ей правду, — корил он себя. — Ты должен был сказать: «Я боюсь, что привяжусь к тебе. Я боюсь, что ты разобьёшь моё сердце. Я боюсь, что я не справлюсь с тем, что я чувствую». Но ты ничего не сказал. Ты просто молчал и смотрел, как она уходит».

«Она ненавидит меня, — подумал он. — Она думает, что я просто использовал её. Что я холодный и бездушный. Она не знает, что я не могу спать. Что я не могу есть. Что я думаю только о ней».

Он открыл глаза и посмотрел на закат. Красивый. Спокойный. Как будто ничего не произошло.

«Завтра я напишу ей, — решил он. — Я скажу, что был дураком. Я скажу, что испугался. Я скажу, что хочу её. Что я хочу быть с ней. Что я...»

Он остановился. Он не знал, сможет ли сказать это вслух. Но он знал, что должен попытаться.

Даже если для этого нужно признаться в том, чего он так боялся.

Он взял телефон, открыл чат с ней и начал писать.

ГЛАВА 19. Отчёт о работе

Прошло два дня.

Оля сидела на веранде своего домика, пила остывший чай и смотрела на лес. Тишина здесь была другой — не давящей, а успокаивающей. Она почти привыкла к ней. Почти перестала ждать, что телефон зажужжит сообщением от него.

Почти.

«Ещё один день, — сказала она себе. — Я останусь ещё на один день. А потом вернусь и буду жить дальше».

Она убрала телефон в карман и пошла собирать вещи. Решение пришло внезапно, но оно было твёрдым. Она уедет завтра утром. Или сегодня вечером. Она ещё не решила.

Но когда она вошла в домик и открыла ноутбук, интернет вдруг появился.

Сначала она подумала, что это ошибка. Потом увидела, как загружаются сообщения. Одно. Два. Три.

Её сердце замерло на мгновение, когда она увидела имя отправителя.

Стас.

«Оля, привет. Нужно обсудить то утро. Напиши, когда вернёшься».

Она прочитала сообщение дважды. Трижды. Сухо. Холодно. Без эмоций. Как будто он писал коллеге по работе.

«Обсудить то утро, — повторила она про себя. — Не извиниться. Не объяснить. Просто обсудить. Как деловую встречу».

Она хотела ответить резко. Хотела сказать, что ей нечего обсуждать. Что она всё поняла. Что она не хочет его больше видеть.

Но вместо этого она закрыла сообщение и открыла приложение.

Её профиль. Уведомления. Кто-то написал ей.

Несколько человек. Но одно имя привлекло её внимание.

Руслан.

Она открыла его анкету. Тридцать пять лет, архитектор, любит путешествия, горы и хорошую музыку. Его фото было простым, без фильтров, без попыток выглядеть круче, чем он есть. Просто улыбающийся мужчина с тёплыми глазами и лёгкой небритостью.

Он не медлил. Он написал сразу, без долгих предисловий:

«Привет. Ты очень красивая. Увидел твою анкету и понял, что хочу познакомиться. Если ты не против, может, встретимся? Я понимаю, что это может быть неожиданно, но я не люблю тратить время на переписку. Лучше один раз увидеть вживую».

Оля перечитала его сообщение. Просто. Честно. Без игр.

Она подумала о Стасе. О его сообщении, которое было таким же холодным, как его голос в то утро. О том, как он выставил её за дверь. О том, как он спросил про приложение.

«Он сам хотел, чтобы я искала кого-то, — напомнила она себе. — Он сам сказал: «Тестируй приложение, общайся с людьми». Я ничего не нарушаю. Я просто делаю то, что он просил».

Она написала Руслану:

«Привет. Давай встретимся. Завтра вечером я буду в Москве».

Ответ пришёл почти мгновенно:

«Отлично. Я знаю одно хорошее место. Скину адрес».

Оля улыбнулась. Ей было странно. Она не чувствовала энтузиазма, не чувствовала предвкушения. Просто согласилась. Потому что так было проще.

Она собрала вещи, вызвала такси и вернулась в Москву на день раньше, чем планировала.

Ей нужно было подготовиться.

Оля стояла перед шкафом и смотрела на платья.

Она не хотела идти на свидание. Она хотела лечь в кровать, укрыться одеялом и забыть о том, что произошло за последние дни. Но она заставила себя надеть джинсы и простой свитер. Без особого энтузиазма.

Главное — не пересечься ни со Стасом, ни с бабой Натальей в подъезде. Она вышла из квартиры в восемь вечера, стараясь ступать бесшумно, и быстро спустилась по лестнице. Ей казалось, что за каждой дверью её ждёт встреча с ним.

Но она спустилась на первый этаж без приключений. Выдохнула и пошла к метро.

Кафе, которое выбрал Руслан, было уютным, с приглушённым светом и тихой музыкой. Он уже сидел за столиком — высокий, с лёгкой щетиной и тёплой улыбкой.

— Оля? — он поднялся, протягивая руку. — Приятно познакомиться.

— Взаимно, — сказала она, пожимая его ладонь.

Он был приятным. Очень приятным. С ним было легко говорить, он интересно рассказывал о своих проектах, шутил, задавал вопросы. Она улыбалась, кивала, отвечала. Но внутри неё ничего не дрогнуло.

«Нет искры, — поняла она. — Вообще никакой. Он хороший парень. Но я не чувствую того, что чувствовала со Стасом».

Она отпила вино и посмотрела на часы. Прошло всего два часа. Ей казалось, что прошла вечность.

Когда она вернулась домой, было около одиннадцати. Она зашла в квартиру, закрыла дверь и прислонилась к ней спиной. Усталость навалилась с новой силой.

На телефоне горело сообщение. От Стаса.

«Оля, ты вернулась? Мне нужно обсудить с тобой то утро. Напиши».

Она посмотрела на сообщение и почувствовала, как внутри поднимается раздражение.

«Обсудить то утро, — мысленно передразнила она. —Он даже не извинился. Он просто хочет «обсудить». Зачем? Чтобы снова сказать мне, что я для него просто соседка?»

Она положила телефон и пошла в душ. Горячая вода смывала усталость, но не смывала мысли о нём.

Она вышла из ванной, накинула халат и зашла в дальнюю комнату — подальше от стены, за которой находилась его квартира. Там она села на старый стул, взяла телефон и написала: