Мои губы дрожат. Я заставляю себя пожать плечами, изображая равнодушие, которого нет и в помине.

— Потому что… случился такой период? — произношу, и сама слышу, как жалко звучит эта отговорка.

Внутри ад. Кошки не просто скребут, они рвут меня на части, оставляя кровавые следы. Но я стою. Держусь. Потому что если упаду сейчас уже не поднимусь.

Но и язык не поворачивается сказать ему, что стало причиной развода.

— Какой? — настаивает он. — Какой период?

— Максим, может, не будем? — мой голос срывается на шёпот. — Пожалуйста…

Но он не отступает. Его взгляд как скальпель, вскрывающий старые раны. Он ищет правду.

— Я хочу знать, — твердо заявляет. — Почему? Я помню, что мы ссоримся. Помню, как я злюсь. Как ты уходишь… Мы после этого развелись? Да?

Я закрываю глаза на секунду, собираясь с силами.

Когда открываю вижу только его лицо, бледное, измученное, но непреклонное.

— О чём мы ссорились? — повторяет он.

— После смерти Маши мы часто ссорились… — выдыхаю я, понимая, что отступить он мне не даст.

Если он хочет знать правду — я ему ее дам.

Дам, а потом вновь исчезну из его жизни.

Как тогда…

— Почему? — его голос твёрдый, как камень.

Я делаю глубокий вдох, чувствуя, как воздух царапает лёгкие.

— Ты считал, что я виновата в смерти Маши.

Он хмурится, будто пытается вытащить из памяти то, что там похоронено.

— Почему?

— Это долгая история… — я запинаюсь, но продолжаю: — Однажды мне показалось, что Альберт изменяет Маше. Я сказала ей об этом. Поделилась с тобой… Маша решила, что лучший способ удержать Альберта…

— Завести ребёнка, — он кивает, и в его глазах вспыхивает отголосок воспоминаний. — Я помню. Это я помню. И она долго пыталась.

Я сжимаю кулаки так сильно, что ногти впиваются в ладони.

Боль — ничто по сравнению с тем, что творится внутри.

— Пока один из методов не стал для неё смертельным… — мой голос звучит как чужой, будто кто‑то другой произносит эти страшные слова.

— Да, — он снова кивает, медленно, словно каждое движение требует невероятных усилий. — Почему я обвинил тебя?

Я смотрю на него, и слёзы, которые я так долго сдерживала, наконец прорываются.

— Не знаю… — шепчу я. — Наверное, потому что думал, что если бы я промолчала, Маша не сошла бы с ума. Не стала бы рисковать всем ради призрачной надежды на ребенка и счастье с Альбертом…

Тишина.

Тяжёлая.

Давящая.

Только тиканье часов на стене.

— Бред… — наконец произносит он. Его голос звучит тихо и ужасно недовольно.

Я не отвечаю. Просто киваю.

Потому что да. Это бред.

Но это наша реальность.

Та, которую мы создали своими руками, словами, решениями.

— Ну так и вышло… — добавляю я, и эти слова падают, как камни в бездну.

— Не мог я бросить тебя из‑за такой ерунды! — его голос звучит резко, почти возмущенно.

Максим выглядит растерянным несмотря на все свое возмущение. Он словно сам пытается убедить себя, что всё было не так.

Сглатываю, чувствуя, как в груди сжимается тугой узел.

— Максим, это произошло… Что ещё ты помнишь? — спрашиваю тихо, чтобы понимать какие пробелы стоит заполнить.

Он хмурится, проводит рукой по лицу, будто пытаясь смахнуть пелену, скрывающую воспоминания.

— Почти ничего… Отрывки. Аварию помню… Как ссорился с тобой — помню… Но ничего толком не помню. Всё как в тумане… Просто кусочки пазла, но единой картинки толком не могу сложить. Ни одной.

Делаю шаг ближе к нему, но останавливаюсь, не решаясь прикоснуться.

— Но часть уже восстановилась. Может, медленно восстановится, — говорю, стараясь вложить в слова надежду. Пытаюсь его взбодрить, потому что не могу смотреть на него такого. Словно на побитого щеночка, который не помнит где его дом.

— Восстановится, — не отрицает. — Из‑за боёв в молодости у меня сотрясение было. Недолечил. Там нарость появилась в голове. Она давит на некоторые отделы мозга. Память от этого барахлит. Операцию нужно сделать, — заканчивает со вздохом. — Зря я тебя не слушал и без конца себя обезболом пичкал, когда голова болела. Надо было идти проверяться.

Киваю, соглашаясь с упрямцем. Был и есть такой.

— Да. И ты должен согласиться на операцию, — говорю твёрдо, хотя голос дрожит. — Иначе все может кончится еще хуже. Надеюсь, в этот раз ты меня послушаешь.

— Эстель рассказала? — спрашивает Максим, хмыкнув на мои слова.

— Ага, — шепчу я. — Подпишешь?

Он молчит. Долго. Так долго, что я начинаю бояться, что он снова уйдёт в себя. Или заупрямится и откажется от всего.

— Ты вернёшься ко мне? — вдруг спрашивает он по-детски и наивно.

Замираю.

— Что? — переспрашиваю, хотя прекрасно слышу. Просто не верю.

— Поженимся. Опять, — повторяет он, глядя на меня с такой надеждой, что мне становится больно.

Закрываю глаза на секунду, собираясь с силами. Когда открываю — вижу надежду в его взгляде. Надежду, которую мне нужно разбить.

— Я замужем, Максим. У меня семья. Да… и у тебя скоро будет. Твоя невеста беременна.

Он морщится, будто от боли.

— Чёрт… Точно… Ксюша… — цокает недовольно. — Так вроде её зовут. Невеста моя, да?

— Ага, — киваю я, чувствуя, как внутри что‑то обрывается.

Ревную ли я?

Если честно, то да…

— Беременная? — он спрашивает это так, будто пытается вспомнить что‑то важное, но не может.

— Тебе лучше знать. Я её не знаю, — отвечаю тихо, стараясь не выдать, как больно мне говорить об этом.

Он снова молчит, а потом вдруг резко спрашивает:

— Если отменю помолвку — сойдёмся вновь? — предлагает вариант, который звучит дико.

— Нет, — качаю головой. — Я замужем. Я счастлива, Максим. А твоя невеста ждет ребенка! Твоего ребенка!

Разворачиваюсь и иду к двери. Каждый шаг даётся с трудом, но я не сдаюсь. Нужно уходить. Свою задачу я выполнила.

— Олесь? — его голос звучит тихо, почти беззвучно.

Я останавливаюсь, но не оборачиваюсь.

— А?

— Хочу очнуться после операции и увидеть тебя. Всего одна просьба. Хочу, чтобы ты была рядом, — говорит он, и в его словах столько тоски, что у меня перехватывает дыхание.

Медленно поворачиваюсь. Смотрю на него, на его бледное лицо, на глаза, полные невысказанных слов.

— Ладно. Я всё равно не собиралась уходить, — шепчу, чувствуя, как слёзы подступают к глазам. — Я дождусь окончания операции. Но потом я вернусь к своей жизни, а ты к своей.

Он улыбается.

Слабо, едва заметно.

— Спасибо.

Уже через несколько минут Максим подписывает согласие на операцию. Его тут же начинают готовить. Медсестры суетятся, проверяют приборы, что‑то уточняют по спискам. Я стою в стороне, сжимая в руках край халата, и чувствую, как внутри всё сжимается в ледяной комок.

Всё время до операции я провела в его палате вместе с его семьёй. Мы не разговаривали. Слова казались лишними, тяжёлыми, будто камни, которые невозможно поднять. Но я постоянно ощущала их взгляды на себе. Они следили за мной — то украдкой, то открыто.

Иногда я оборачивалась и встречалась с ними глазами. Во взгляде его матери читались невысказанные вопросы, боль, страх… и что‑то ещё, от чего сердце сжималось.

Операция длилась около тринадцати часов. Тринадцать бесконечных часов, в течение которых время будто остановилось.

Каждый звук — шаги, звонок телефона, скрип тележки — заставлял нас вздрагивать. Мы ждали новостей.

К полудню я уже едва держалась на ногах. Ноги дрожали, в голове гудело от напряжения. Альберт и Александр, заметив, что я вот‑вот рухну от усталости, решительно повели меня в палату Максима.

— Ложись, — строго сказал бывший свекор, указывая на кровать.

— Я не могу… — попыталась возразить я, но голос звучал жалко, беспомощно.

Они не стали слушать. Уложили меня, а потом Альберт подошёл к медсестре и что‑то тихо попросил. Через пару минут мне вкололи успокоительное. Я хотела сопротивляться, но тело уже не слушалось. Веки тяжелели, мысли путались, и я провалилась в тяжёлый, беспокойный сон.