> «Нам нужно поговорить. Это важно».

Я смотрела на экран, пока буквы не начали расплываться. Как интересно устроена психика: тело узнает угрозу быстрее мозга. Сердце еще не успело испугаться, а ладони уже стали влажными. Плечи напряглись. Желудок сжался. Ася в этот момент сушила волосы в ванной и не видела моего лица. И слава богу.

Я открыла чат. Ни фото. Ни имени. Только номер. И это короткое сообщение — спокойное, как будто мы с ней коллеги, а не две женщины, между которыми лежит мой разрушенный брак. Пальцы сами набрали:

> «Нам не о чем говорить».

Ответ прилетел почти сразу.

> «Есть о чем. Матвей врет тебе».

Я уставилась на экран. В голове сначала стало пусто. Потом слишком шумно. Матвей врет тебе. Господи. Как будто это новость. Я хотела заблокировать номер сразу. Прямо в ту же секунду. Но что-то остановило. Не надежда. Не любопытство. Инстинкт. Тот самый, который у женщин включается, когда пахнет кровью.

Я написала:

> «Если это очередная попытка залезть в мою жизнь — не трать время».

Она долго не отвечала. Минуты две. Потом:

> «Это попытка выбраться из его лжи обеим».

Я перечитала сообщение три раза. Выбраться обеим. Нет, надо же. Какая солидарность. Из ванной вышла Ася, завернутая в полотенце на голове.

— Ты чего такая белая?

Я молча протянула ей телефон. Она пробежалась глазами по экрану и присвистнула.

— О. Вот и наша королева драмы.

— Не смешно.

— А я не смеюсь. Я в ахуе.

Ася села рядом, поджав под себя ногу.

— Что будешь делать?

Я прикусила губу.

— Не знаю.

— Я знаю. Ничего.

— А если…

— Нет.

— А если правда…

— Лера, — очень спокойно сказала она, — эта женщина жила с твоим мужем полгода. Что бы она тебе сейчас ни писала, делает она это не из любви к справедливости.

Я знала, что Ася права. Но внутри уже свербело. Потому что вдруг действительно есть что-то, чего я не знаю? Еще одна ложь? Еще один слой? Еще одно унижение, на которое я уже почти готова?

— Я не хочу, чтобы ты туда лезла, — сказала Ася.

— Я тоже не хочу.

— Но полезешь.

Я вздохнула.

— Возможно.

Она тихо выругалась.

— Тогда хотя бы не одна. И не у нее дома. И не в месте, где тебя потом в лесу закопают.

— Спасибо за поддержку.

— Всегда пожалуйста.

Я еще минут десять ходила по квартире с телефоном в руке, как ненормальная. Садилась. Вставала. Снова перечитывала. Снова злилась. Что она вообще о себе возомнила? Почему решила, что может влезать в мою голову, как к себе домой? Почему я вообще должна слушать женщину, которая полгода спала с моим мужем? Но ответ был очевиден. Потому что это уже касается меня. Глубже, чем хотелось бы.

В итоге я написала:

> «Общественное место. Сегодня. На полчаса. Потом ты исчезаешь из моей жизни навсегда».

Ответ пришел мгновенно, словно она сидела с телефоном в руках и ждала.

> «Хорошо. Кофейня на Патриках, в шесть?»

Конечно. Патрики. Ну а где еще встречаются женщины, которым есть что делить с красивым богатым мужчиной?

> «Да».

Я убрала телефон и закрыла лицо руками.

— Я дура, да? — спросила глухо.

— Пока нет, — ответила Ася. — Но у тебя есть все шансы.

К шести вечера я была собрана так, будто шла не на разговор с любовницей мужа, а на собеседование на должность собственной лучшей версии. Черные брюки. Белая рубашка. Волосы собраны в низкий хвост. Минимум макияжа, но идеально ровный тон и холодная матовая помада. Если умираешь — умирай красиво.

Ася настояла ехать со мной.

— Я сяду в другом конце зала и буду делать вид, что читаю. Но если эта сука начнет тебя жрать, я подойду.

— Ась.

— Не спорь.

Кофейня была именно такой, какой я и ожидала: светлое дерево, стекло, люди с дорогими часами и лицами, у которых будто никогда не бывает коммунальных платежей и кризисов личности. Алина уже сидела у окна. И опять — ни капли вины в позе. Светлый тренч, тонкий свитер, волосы распущены. Перед ней чашка кофе, которую она едва трогала. Она увидела меня сразу и поднялась.

— Спасибо, что пришла.

— Не за что, — ответила я.

Ася скользнула в дальний угол зала и демонстративно уткнулась в меню. Я села напротив. Некоторое время мы просто смотрели друг на друга. Вблизи Алина была еще красивее. И еще более домашней какой-то. Уютной. Не агрессивной. Не роковой. В ней вообще не было ничего из стереотипной любовницы. И именно это бесило особенно сильно. Потому что если бы она была яркой хищницей, мне было бы легче ее ненавидеть.

— Говори, — сказала я.

Она кивнула.

— Я знаю, что ты меня ненавидишь.

— Нет.

Она удивленно подняла глаза.

— Нет?

— Ненависть — слишком интимное чувство. Для него нужно значение. А ты для меня пока просто женщина, с которой спал мой муж.

Она чуть побледнела. Хорошо. Пусть ей тоже будет неприятно.

— Ладно, — сказала тихо. — Справедливо.

— Не тяни.

Алина глубоко вдохнула.

— Матвей сказал мне, что у вас все давно закончилось. Что вы живете по привычке. Что ты сама не хочешь ни семьи, ни детей, ничего. Что вы давно друг другу чужие.

Я смотрела на нее не мигая. Интересно, если очень долго смотреть человеку в глаза, можно увидеть, где именно в нем умирает стыд?

— И ты поверила?

Она опустила взгляд.

— Сначала да.

— Бедная.

— Потом нет.

— Когда?

— Когда нашла у него дома твой шарф. На кресле. С твоими духами.

Я на секунду замерла. Этот шарф. Темно-зеленый кашемир. Потеряла его в феврале. Искала, потом решила, что забыла в ресторане. Значит, не забыла. Матвей просто возил меня и ее между жизнями, как чемоданы.

— И что ты тогда сделала?

— Спросила его напрямую.

— И?

— Он сказал, что запутался.

Я рассмеялась. Ну конечно.

— Боже, какие же вы все предсказуемые.

Она не обиделась. Только нервно провела пальцем по краю чашки.

— Я не знала о тебе все сразу.

— Но знала достаточно, чтобы остаться.

Алина посмотрела на меня прямо. Впервые — твердо.

— Да. Осталась.

Честно. Вот за это ей, пожалуй, можно было бы даже поставить плюс.

— Почему?

Она молчала несколько секунд. А потом сказала:

— Потому что я его полюбила.

Удар пришелся прямо в солнечное сплетение. Глупо, да? Как будто то, что между ними чувства, должно было удивлять после полугода. Но одно дело понимать умом. И совсем другое — слышать это вслух.

— Прекрасно, — выговорила я. — И дальше?

— А дальше он не ушел.

— Капитан очевидность.

— Он все время был как будто не до конца со мной. Даже когда оставался. Даже когда был рядом. Ты всегда между нами была, понимаешь?

— Нет, — ответила я холодно. — И не хочу понимать.

— Я не за этим позвала тебя.

— Тогда за чем?

Она сжала пальцы в замок.

— Я беременна.

Мир не рухнул. Нет. Он просто сначала замер. А потом медленно, с хрустом, начал осыпаться внутрь меня. Я смотрела на нее и не чувствовала ничего. Вообще. Ни злости. Ни боли. Ни шока. Словно мозг заблокировал все системы разом, чтобы я не умерла прямо за этим красивым столиком у окна.

— Повтори, — сказала я.

— Я беременна. От Матвея.

И вот тогда воздух снова пошел в легкие. Резко. Больно. С лезвием. Где-то на заднем плане упала ложка. Кто-то засмеялся. Бариста называл чье-то имя у стойки. А я сидела напротив любовницы мужа и понимала, что мой брак только что умер окончательно. Потому что измену еще можно представить как болезнь. Как слабость. Как моральное гниение. Но ребенок — это уже не слабость. Это новая жизнь. Это факт. Это корень.

— Поздравляю, — сказала я и сама не узнала свой голос. Он был совершенно спокойный. Почти ледяной. Алина побледнела сильнее.

— Я не за поздравлением тебя позвала.

— А зачем? Чтобы я оценила масштаб катастрофы?

— Чтобы ты знала правду.