Я застыла. Странно, но первой эмоцией не была ни радость, ни злорадство, ни жалость. Только усталость. Бесконечная усталость от того, что эта история опять тянет ко мне свои грязные руки, даже когда я пытаюсь исчезнуть.

— И… при чем тут я?

Галина Андреевна подняла глаза.

— Матвей уверен, что это из-за тебя.

Я даже не сразу поняла смысл сказанного. Потом медленно поставила чашку.

— Что?

— Он считает, что Алина поговорила с тобой, после этого у них произошел тяжелый разговор, и…

— И я виновата? — перебила я. — Серьезно?

— Я не говорю, что он прав.

— Но он так считает.

— Да.

Я засмеялась. Глухо. Неверяще. Почти красиво, если не знать, что от этого смеха у человека внутри разрывает все в лоскуты.

— Господи. Конечно. Конечно, я виновата. Не он, который жил с двумя женщинами сразу. Не она, которая полезла в чужой брак и забеременела. А я. Потому что посмела существовать и знать правду.

— Лера, послушай…

— Нет, это вы послушайте! Ваш сын совсем охуел? Это уже какой-то новый уровень наглости даже для него.

Галина Андреевна не дрогнула, но взгляд стал тяжелее.

— Я приехала не обвинять тебя.

— А что тогда?

Она помолчала. Потом очень тихо сказала:

— Предупредить.

Я медленно выпрямилась.

— О чем?

— О том, что он сейчас не в себе. И если раньше хотел вернуть тебя, то теперь еще и злится. А злой Матвей — очень плохая версия Матвея.

По позвоночнику прошел холод.

— Вы думаете, он может…

Я не договорила. Но она поняла.

— Я не думаю, что он причинит тебе физический вред. Никогда не думала. Но он может начать действовать жестче. Через деньги. Через давление. Через людей. Через твои слабые места.

— У меня больше нет слабых мест, связанных с ним.

Галина Андреевна посмотрела на меня очень пристально.

— Ошибаешься. Ты сама — твое слабое место. Потому что все еще его любишь.

Господи. Я отвернулась. Иногда чужая точность оскорбляет сильнее, чем ложь.

— Уже меньше, — сказала я.

— Хорошо.

— А чего вы хотите от меня сейчас? Спрятаться еще глубже? Написать ему письмо? Исчезнуть официально?

— Я хочу, чтобы ты подала на развод первой.

Я медленно повернулась обратно.

— Что?

— Не жди, пока он соберется. Не давай ему пространство для маневра. Подай сама. Чем раньше, тем лучше.

Я смотрела на нее и вдруг ясно поняла: это не совет. Это стратегия. И, возможно, единственная верная.

— Вы хотите, чтобы я помогла вашему сыну проще пережить последствия?

— Нет. Я хочу, чтобы ты защитила себя.

Мы сидели молча. Чай давно остыл. За окном моросил мелкий дождь. В голове медленно, очень медленно складывались детали. Развод, поданный мной, — это не просто бумага. Это выбор. Это точка, поставленная моей рукой. Не ждать, пока меня снова выберут или не выберут. Выбрать самой.

— Я подумаю, — сказала я.

— Думай быстро.

Она поднялась. Я тоже встала. У двери Галина Андреевна вдруг остановилась и повернулась ко мне.

— Он сейчас тебя ненавидит за то, что не может дотянуться.

Я замерла.

— Это должно меня испугать?

— Нет. Это должно отрезвить.

И вышла. А я осталась стоять у двери, чувствуя, как во мне окончательно, с тихим щелчком, умирает последняя иллюзия о великой любви Матвея. Любящий мужчина может быть слабым. Трусливым. Даже подлым. Но если в ту минуту, когда рушится его жизнь, он делает виноватой тебя — это уже не любовь. Это власть. И я, кажется, наконец увидела ее чистое лицо.

--

На развод я подала через три дня. Не потому что стала сильной. Не потому что перестала любить. Не потому что вдруг проснулась другой женщиной, у которой внутри все на месте и ни одной трещины. А потому что устала бояться момента, когда придется это сделать. Иногда решимость — это не высокий порыв. Это просто предел унижения.

Мы с Максом поехали в МФЦ утром. Он не навязывался, не спрашивал лишнего, только молча стоял рядом, пока я держала в руках папку с документами и чувствовала, как внутри мелко, почти незаметно, трясется что-то живое. Как перед операцией. Как перед прыжком. Как перед смертью чего-то очень большого.

— Ты можешь еще передумать, — сказал он тихо, когда мы стояли в очереди к окошку.

Я подняла на него глаза.

— Хочешь, чтобы я передумала?

Он выдержал мой взгляд.

— Хочу, чтобы это было твое решение, а не реакция на боль.

Я посмотрела вперед, на табло с цифрами.

— Боль — это тоже часть решения.

— Да.

— И нет, я не передумаю.

Он кивнул.

Когда женщина в окошке забрала у меня документы, пролистала их, попросила поставить подпись в трех местах и будничным голосом сказала: «Ожидайте уведомление», мне вдруг захотелось рассмеяться. Или закричать. Или лечь прямо на этот стерильный пол и больше не вставать. Потому что как так вообще? Два года и четыре месяца жизни — и вот они теперь лежат тонкой бумажной стопкой между скрепкой и штампом.

На улице я достала сигарету. Хотя не курила уже года три. Макс молча отобрал у меня пачку и выкинул в урну.

— Эй.

— Ты же даже не умеешь нормально затягиваться.

— Может, научусь.

— Не сегодня.

Я зло выдохнула.

— Ты все контролируешь.

— Нет. Просто не хочу, чтобы тебя еще и тошнило.

Справедливо. Опять.

— Можно я напьюсь? — спросила я.

— Можно.

— Серьезно?

— Да. Вечером. Дома. Под моим надзором. Как подросток после первого расставания.

Я фыркнула.

— Издеваешься.

— Немного.

И слава богу. Потому что если бы он сейчас начал смотреть на меня жалостливо, я бы, наверное, ударила.

Напилась я действительно вечером. Не в хлам. Не так, чтобы ничего не помнить. Но достаточно, чтобы слои внутренней обороны размокли и поползли вниз, как плохо нанесенная штукатурка. Мы сидели на кухне. Макс открыл бутылку красного. Потом вторую не дал, несмотря на все мои уговоры и угрозы.

— Ты жадина.

— Я разумный.

— Это одно и то же после третьего бокала.

Он усмехнулся и убрал бутылку подальше. Я сидела, поджав одну ногу под себя, в его сером свитере, и чувствовала себя как-то неприлично по-домашнему. Это тоже злило. Все, что давало хотя бы каплю комфорта, теперь казалось почти изменой той женщине во мне, которая еще недавно рыдала из-за мужа.

— Скажи честно, — спросила я, крутя пустой бокал за ножку. — Ты меня жалеешь?

Макс оперся локтями о стол.

— Нет.

— Совсем?

— Совсем.

Я подозрительно сузила глаза.

— Врешь.

— Не вру. Мне тебя очень жаль — это да. Но я не жалею тебя как человека. Это унизительно.

Я моргнула.

— А как?

— Как сильную женщину, которой сейчас очень больно.

Боже. Вот именно это и было в нем теперь страшнее всего — он научился говорить так, что не хотелось защищаться.

— Ты всегда был таким? — спросила я тихо.

— Каким?

— Нормальным.

Он рассмеялся. Настояще. Негромко. С хрипотцой. И это прозвучало так неожиданно живо, что я тоже невольно улыбнулась.

— Нет, Лера. Я был ужасным.

— Это правда.

— Спасибо.

— Пожалуйста.

Некоторое время мы молчали. Потом я вдруг спросила:

— Почему ты не женат?

Он посмотрел на меня поверх бокала.

— Серьезно?

— Да.

— Это пьяный допрос?

— Возможно.

Макс пожал плечами.

— Не встретил женщину, рядом с которой захотел бы остаться надолго.

И почему-то именно этот ответ уколол. Слегка. Но ощутимо. Потому что очень легко дорисовать себе лишнее. Особенно когда ты слегка пьяна, эмоционально голая и рядом сидит мужчина, который когда-то был для тебя всем. Я отвела взгляд.

— Понятно.

— А у тебя?

— Что — у меня?

— Почему ты за него вышла?

Я не сразу ответила. Потому что ответов было слишком много. И все — унизительно честные.