Матвей прищурился, складывая воедино детали.
— Значит, она действительно уникальна, — сказал он медленно, будто самому себе, и снова кивнул, уже в задумчивости. — Хоть теперь ясно, почему её внесли в базу. И почему информация внезапно исчезла.
Сухов отмахнулся, как будто хотел стряхнуть с пальцев крошки чужой паранойи.
— Да ясно-то теперь, может, и ясно… Только жалко. Чёрт возьми, ты сам говорил — она видит. С рождения. Как она вообще просочилась мимо радаров? Мы ж не для красоты здесь сидим.
Могилов подошёл ближе и опёрся руками о край стола.
— Видит. Всё, что скрыто. Паранормальное. Порождения Пустоты, низших, старших. Жнецов. Сущности. Сама не знает почему, но видит отчётливо. Это не дар — это проклятье. Или… особенность. Может, родословная у неё не совсем человеческая. Я поручил ребятам пробить по полному пакету: приёмные родители, биологические, медкарты, ДНК, всё.
Сухов усмехнулся, в его голосе сквозила горечь:
— Вот будет номер, если окажется, что она дочь кого-то из наших бывших сотрудников или предателей… Вроде того архивного камикадзе, что пытался вскрыть Предел в девяностых.
Могилов не улыбнулся. Он молчал. На лице его застыла напряжённая сосредоточенность, в глубине глаз копилась та самая буря, что всегда приходит перед принятием трудного решения.
Сухов вздохнул:
— Жалко, конечно, такую терять. Не каждый день к нам такие экспонаты попадают. Но приказ есть приказ.
Матвей выпрямился и прошёл к двери.
— Приказ, — сухо повторил он. — Но я доведу дело до конца по-своему.
— Не увлекайся, Могилов, — бросил Сухов ему вслед. — Уникальная она, да. Но не забывай, на чьей ты стороне.
Матвей остановился, обернулся через плечо. В его взгляде промелькнула неуловимая тень.
— Это ещё вопрос.
Могилов вошёл в свой кабинет и, едва успев закрыть за собой дверь, тяжело выдохнул. Усталость, как плотная тень, легла на плечи. Он прошёл к столу и сел, с глухим стуком опуская ладони на поверхность. Монитор всё ещё горел тусклым светом, отображая пустоту. Он щёлкнул мышью, открывая вкладку с анкетой Варвары Моревны — но снова ничего. Поле пустое. Ни имени, ни идентификатора, ни следа её прежнего статуса. Пустота.
Матвей провёл рукой по лицу.
— Стерта подчистую, — пробормотал он, чуть склонив голову.
Мысль, будто капля, неожиданно ударила в висок:
Шкалина Варвара Моревна…
Он нахмурился. Шкалина — фамилия приёмной семьи. Моревна — от биологических? Или что-то иное? Двойная фамилия не редкость, но… В этой ситуации это не казалось простым совпадением.
— Моревна, — повторил он шепотом.
Как эхо, в голове шевельнулся какой-то забытый фольклорный образ — странная, древняя фамилия. Что-то древнее, языческое…
Но он отмахнулся. Не сейчас.
Он щёлкнул по базе и начал перелистывать последние подгружаемые данные — ему требовалась отдушина. Кровь. Энергия. Работа.
Спустя пару минут нашёлся подходящий кандидат:
Георгий С., возраст 43. Сделка оформлена три года назад — душа в обмен на стабильный финансовый поток. По базам — крупный выигрыш в лотерею, удачное вложение в криптовалюту, но в последние полгода резкий спад, долги, ломка, паранойя. Время пришло.
— Живёшь красиво, а умираешь вонюче, — безжалостно хмыкнул Матвей.
Он встал, подошёл к старинному высокому зеркалу в углу, бросил в его отражение хищный взгляд, как в бездну. Пальцы чиркнули по стеклу, и воронка затянула его внутрь, свернув пространство. На долю секунды — и вот он уже стоял в другой реальности.
Тесная квартира встречала его тухлым запахом, липкой духотой и горой мусора. Пустые бутылки, сигаретные окурки, грязная посуда с плесенью. Но на фоне разрухи бросались в глаза несостыковки: под раковиной лежали кроссовки Balenciaga, в углу — шуба из натуральной норки, рядом валялась коробка с iPhone последней модели.
Матвей брезгливо поморщился.
— Даже деньги нужно уметь тратить… — процедил он.
В комнате царила настороженная тишина. Только задвигался где-то пластик, и в нос ударил запах дешёвого одеколона, смешанный с паническим потом. Матвей перевёл взгляд на шкаф. Почти театрально закатил глаза.
— Выходи! — Голос его звучал лениво, но за ним стояла сила, заставляющая сердце стучать в горле.
Георгий не торопился выходить. Из-за дверцы шкафа доносилось частое, затруднённое дыхание — как у загнанного зверя. С каждой секундой атмосфера в квартире становилась всё плотнее, тяжелее, будто воздух наполнялся невидимыми нитями страха и безысходности.
Матвей чуть склонил голову, по-кошачьи мягко шагнул вперёд.
— Я считать до трёх не буду, — лениво бросил он и поднял ладонь.
Между пальцев закружился чёрный сгусток — пульсирующий, хищный, холодный. Он колыхался, словно внутри него дышала неведомая тьма. Секунда — и резкий импульс сорвался с пальцев. Шкаф вздрогнул, двери распахнулись, и тело Георгия беззвучно рухнуло вперёд, как пустая оболочка. Внутри осталась лишь тень, отпечаток последнего испуга.
Матвей шагнул ближе и вытянул руку. В ладони, будто явившись из воздуха, мягко опустилась небольшая тусклая сфера — душа. Погасшая, потрёпанная, не блистательная, но всё ещё ценная. Он повертел её между пальцами и спрятал в пространственный отсек.
Щелчок пальцев — и реальность послушно сменилась. Пространство сжалось, перевернулось, и он вновь оказался в длинном, вычищенном до блеска коридоре Управления. Свет от потолочных ламп тёк ровно, шаги отдавались глухим эхом по плитке.
Могилов молча прошёл мимо канцелярии, кивнув одной из архивисток, и свернул к хранилищу. За массивной дверью, охраняемой двумя зевами-провалами, он вошёл внутрь и остановился перед приёмным терминалом.
— Две, — коротко бросил он, передавая сферы, одну — стандартную, другую — чуть более тяжёлую, с редким отливом. Дежурный куратор смерил его взглядом, принял артефакты и исчез за полупрозрачной стеной.
Матвей стоял, не двигаясь. Он думал. Варвара. Что-то не давало ему покоя. Не страх — нет, он не знал страха. Но предчувствие. Её душа ощущалась иначе. Она дрожала под его пальцами, как натянутая струна, готовая сорваться, зазвучать, взорваться. Он дал ей время. Одну ночь. Но завтра — завтра начнётся охота. Улыбка скользнула по его губам — не радостная, но предвкушающая. Она не сдастся. Он это знал. И тем интереснее будет встреча. Потому что с такими ведьмами скучно не бывает.
Подумав, Могилов сдал две души в Хранилище. Процедура была рутинной, почти механической: холодные металлические двери, скан ладони, подтверждение уровня допуска, вспышка светочувствительного голографического щита. Хранитель — безликий, с гладкой маской вместо лица — кивнул, принимая сферы.
Матвей даже не стал дожидаться подтверждения регистрации, знал, что всё уже зафиксировано. Он развернулся и быстрым шагом вышел из офиса.
Внизу, на выходе, охранник привычно отвёл глаза — взгляд жнеца был тяжелее любых слов. Пройдя через арку-призму, что соединяла здание Управления с улицей, Могилов оказался на вечернем Арбате. Город шумел своей суетой, но жнец, словно отделённый от этой жизни невидимой плёнкой, двигался сквозь толпу, не ощущая её.
Метро проглотило его, как всегда — без слов, без удивления. Через час он уже вышел на нужной станции и направился к двери с облупленной чёрной краской и глухим грохотом басов за ней. Это был один из тех рок-клубов, что держались на подполье, вечной темноте и запахе дешёвого алкоголя, перемешанного с потом и свободой.
Он вошёл, не таясь. Плотная, живая толпа двигалась под музыку, как одно большое дышащее существо. Где-то ближе к сцене Варвара вращалась в танце, как огненный вихрь, волосы растрёпаны, глаза закрыты. В этот момент она была настоящей, полной жизни, с оголёнными нервами — и почему-то именно это резануло по нервам Могилова сильнее всего.
Он стоял, не двигаясь, не отводя взгляда. Варвара почувствовала его. Даже сквозь музыку, грохот, тело толпы — она вдруг открыла глаза и сразу же нашла его взгляд. Лицо её мгновенно изменилось: напряжение, упрямство, холодная настороженность. Она что-то быстро сказала своим друзьям и протиснулась сквозь людей, направляясь к нему.
