8 Хмырь зажал рукою печень, Хмырь смертельно побледнел. Даже хмырь – и тот не вечен, Есть для каждого предел. Работяга (в кружке пена), Что ж ты, дьявол, совершил? Ты ж действительного члена Нашу партию лишил! И пленительная Света, Сандалетами стуча, Срочно стала из буфета Вызывать в шалман врача!.. 9 Какая ночь! Как улицы тихи! Двенадцать на часах Аэрофлота. И кажется – дойдешь до поворота И потекут бессмертные стихи! * * * Вот и все! Большинство стихов и песен, помещенных в этом сборнике, были, в разное время, напечатаны журналами «Посев», «Грани», «Континент», «Время и мы»– за что я их сердечно благодарю. Сергей Эйзенштейн говорил своим ученикам: – Каждый кадр вашего фильма вы должны снимать так, словно это самый последний кадр, который вы снимаете в жизни! Не знаю, насколько справедлив этот завет для искусства кино, для поэзии – это закон. Каждое стихотворение, каждая строчка, а уж, тем более, книжка – последние. И, стало быть, это моя последняя книжка. Впрочем, в глубине души, я все-таки надеюсь, что мне удастся написать еще кое-что. Александр Галич Париж, 10 апреля 1977 года. ПОСЛЕДНИЕ СТИХИ ПО ОБРАЗУ И ПОДОБИЮ или как было написано на воротах Бухенвальда: «Йедем дас сеине» – «Каждому – свое» Начинается день и дневные дела, Но треклятая месса уснуть не дала, Ломит поясницу и ноет бок, Бесконечной стиркою дом пропах… – С добрым утром, Бах, – говорит Бог, – С добрым утром, Бог, – говорит Бах. С добрым утром!.. … А над нами с утра, а над нами с утра, Как кричит воронье на пожарище, Голосят рупора, голосят рупора – С добрым утром, вставайте, товарищи! А потом, досыпая, мы едем в метро, В электричке, в трамвае, в автобусе, И орут, выворачивая нутро, Рупора о победах и доблести. И спросонья бывает такая пора, Что готов я в припадке отчаянья Посшибать рупора, посбивать рупора, И услышать прекрасность молчания… Под попреки жены, исхитрись-ка, изволь Сочинить переход из це-дура в ха-моль, От семейных ссор, от долгов и склок, Никуда не деться и дело – швах, – Но не печалься, Бах, – говорит Бог, – Да уж ладно, Бог, – говорит Бах Да уж ладно!.. …А у бабки инсульт, и хворает жена, И того не хватает и этого, И лекарства нужны, и больница нужна, Только место не светит покедова, И меня в перерыв вызывают в местком, Ходит зам по месткому присядкою, Раз уж дело такое, то мы подмогнем, Безвозвратною ссудим десяткою. И кассир мне деньгу отслюнит по рублю, Ухмыльнется ухмылкой грабительской, Я пол-литра куплю, валидолу куплю, Двести сыра, и двести «любительской»… А пронзительный ветер – предвестник зимы, Дует в двери капеллы Святого Фомы, И поет орган, что всему итог – Это вечный сон, это тлен и прах! – Но не кощунствуй, Бах, – говорит Бог, – А ты дослушай, Бог, – говорит Бах. Ты дослушай!.. А у суки-соседки гулянка в соку, Воют девки, хихикают хахали, Я пол-литра открою, нарежу сырку, Дам жене валидолу на сахаре, И по первой налью, и налью по второй, И сырку, и колбаски покушаю, И о том, что я самый геройский герой, Передачу охотно послушаю. И трофейную трубку свою запалю, Посмеюсь над мычащею бабкою, И еще раз налью, и еще раз налью, И к соседке схожу за добавкою… Он снимает камзол, он сдирает парик, Дети шепчутся в детской – вернулся старик, Что ж – ему за сорок, немалый срок, Синева, как пыль – на его губах… – Доброй ночи, Бах, – говорит Бог, – Доброй ночи, Бог, – говорит Бах. Доброй ночи!… ПЕСНЯ О ПОСЛЕДНЕЙ ПРАВОТЕ
Подстилала удача соломки, Охранять обещала и впредь, Только есть на земле Миссолонги, Где достанется мне умереть! Где, уже не пижон, и не барин, Ошалев от дорог и карет, Я от тысячи истин, как Байрон, Вдруг поверю, что истины нет! Будет серый и скверный денечек, Небо с морем сольются в одно. И приятель мой, плут и доносчик, Подольет мне отраву в вино! Упадет на колени тетрадка, И глаза мне затянет слюда, Я скажу: «У меня лихорадка, Для чего я приехал сюда?!» И о том, что не в истине дело, Я в последней пойму дурноте, Я – мечтавший и нощно и денно О несносной своей правоте! А приятель, всплакнув для порядка, Перейдет на возвышенный слог И запишет в дневник: «Лихорадка». Он был прав, да простит его Бог! БЕССМЕРТНЫЙ КУЗЬМИН «Отечество нам Царское Село…» А. Пушкин |
