ФЕСТИВАЛЬ ПЕСНИ В СОПОТЕ В АВГУСТЕ 1969 Над черной пажитью разрухи, Над миром проклятым людьми, Поют девчонки о разлуке, Поют мальчишки о любви! Они глядят на нас с тревогой И не умеют скрыть испуг, Но наши страхи, наши боги Для них – пустой и жалкий звук. И наши прошлые святыни – Для них – пустые имена, И правда та, что посредине, И им и нам еще темна! И слышит Прага, слышит Сопот, Истошный шепот: «Тру-ля-ля!» Но пробивается сквозь шепот Кирзовый топот патруля! Нас отпустили на поруки, На год, на час, на пять минут, Поют девчонки о разлуке, Мальчишки о любви поют! Они лады перебирают, Как будто лезут на рожон, Они слова перевирают, То в соль-мажор, то в ре-мажор. А я крестом раскинув руки, Как оступившийся минер – Все о беде и о разрухе, Все в ре-минор, да в ре-минор… ОТРЫВОК ИЗ РАДИО-ТЕЛЕВИЗИОННОГО РЕПОРТАЖА О ФУТБОЛЬНОМ МАТЧЕ МЕЖДУ СБОРНЫМИ КОМАНДАМИ ВЕЛИКОБРИТАНИИ И СОВЕТСКОГО СОЮЗА …Итак, судья Бидо, который, кстати, превосходно проводит сегодняшнюю встречу, просто превосходно, сделал внушение английскому игроку, – и матч продолжается. И снова, дорогие товарищи болельщики, дорогие наши телезрители, вы видите на ваших экранах, как вступают в единоборство центральный нападающий английской сборной, профессионал из клуба «Стар» Бобби Лейтон и наш замечательный мастер кожаного мяча, аспирант Московского педагогического института Владимир Лялин, Володя Лялин – капитан и любимец нашей сборной! В этом единоборстве (кстати, обратите внимание – интересный игровой момент), итак, в этом единоборстве соперники соревнуются не только в технике владения мячом, но в понимании, так сказать, самой природы игры, в умении предугадать и предупредить самые тончайшие стратегические и тактические замыслы соперника… А он мне все по яйцам целится, Этот Бобби, сука рыжая, А он у них за то и ценится – Мистер-шмистер – ставка высшая! А я ему по русски, рыжему, – Как ни целься – выше, ниже ли, Ты ударишь – я, бля, выживу, Я ударю – ты, бля, выживи! Ты, бля, думаешь напал на дикаря, А я сделаю культурно, втихаря, Я, бля, врежу, как в парадном кирпичем – Этот, с дудкой, не заметит нипочем! В общем все – сказал по-тихому, Не ревел, Он ответил мне по-ихнему – «Вери вэл…» …Судья Бидо фиксирует положение вне игры – великолепно проводит матч этот арбитр из Франции, великолепно и по-настоящему спортивно, строго, по-настоящему арбитр международной квалификации. Итак: свободный удар от наших ворот, мяч рикошетом попадает снова к Бобби Лейтону, который в окружении остальных игроков по центру продвигается к нашей штрафной площадке. И снова перед ним вырастает Владимир Лялин. Володя! Володечка! Его не обманул финт англичанина – он преграждает ему дорогу к нашим воротам…
А ты стучи, бля, ты выгляни, Я припас гостинчик умнику, Финты-шминты с фигли-миглями – Это, рыжий, – все на публику! Не держи меня за мальчика, Мы еще поспорим в опыте, Что ж я, бля, не видел мячика? Буду бегать, где ни попадя?! Я стою, а он как раз наоборот, Он, бля, режет, вижу, угол у ворот, Натурально, я на помощь вратарю – Рыжий – с ног, а я с улыбкой говорю – Думал вдарить, бля, по-близкому, В дамки шел?! А он с земли мне по-английскому – «Данке шон!..» …Да, странно, странно, просто непонятное решение – судья Бидо почему-то принимает обыкновенный силовой прием за нарушение правил и назначает одиннадцатиметровый удар в наши ворота. Это неприятно, это неприятно, несправедливо и… а… вот здесь мне подсказывают – оказывается, этот судья Бидо просто прекрасно известен нашим журналистам, как один из самых продажных политиканов от спорта, который в годы оккупации Франции сотрудничал с гитлеровской разведкой. Ну, итак, мяч устанавливается на одиннадцатиметровой отметке… Кто же будет бить?.. А, ну конечно, все тот же самый Бобби Лейтон – он просто симулировал травму!.. Вот он разбегается… удар… Да, досадный и несправедливый гол, кстати, единственный гол за всю эту встречу, единственный гол за полминуты до окончания матча, единственный и несправедливый, несправедливый, досадный гол, забитый в наши ворота. Да, игрушку мы просерили, Протютюкали, прозяпали, Хорошо б она на Севере, А ведь это ж, бля, на Западе, И пойдет теперь мурыжево – Федерация, хренация, Что ж ты, бля, ты не сделал рыжего – Где ж твоя квалификация?! Вас, засранцев, опекаешь и растишь, А вы, суки, нам мараете престиж! Ты ж советский, ты же чистый, как кристалл! Начал делать, так уж делай, чтоб не встал! Духу нашему спортивному Цвесть везде! Я отвечу по-партийному – Будет сде…! ГОРЕСТНАЯ ОДА СЧАСТЛИВОМУ ЧЕЛОВЕКУ Посвящается Петру Григорьевичу Григоренко Когда хлестали молнии в ковчег, Воскликнул Ной, предупреждая страхи: «Не бойтесь, я счастливый человек, Я человек, родившийся в рубахе!» Родившийся в рубахе человек! Мудрейшие, почтеннейшие лица С тех самых пор, уже который век, Напрасно ищут этого счастливца. Который век все нет его и нет, Лишь горемыки прут без перебоя, И горячат умы, и застят свет, А Ной наврал, как видно, с перепоя! И стал он утешеньем для калек, И стал героем сказочных забавок, – Родившийся в рубашке человек, Мечта горластых повивальных бабок! А я гляжу в окно на грязный снег, На очередь к табачному киоску, И вижу, как счастливый человек Стоит и разминает папироску. Он брал Берлин! Он, правда, брал Берлин, И врал про это скучно и нелепо, И вышибал со злости клином клин, И шифер с базы угонял «налево». Вот он выходит в стужу из кино, И сам не зная про свою особость, Мальчонке покупает «эскимо», И лезет в переполненный автобус. Он водку пил и пил одеколон, Он песни пел и женщин брал нахрапом! А сколько он повкалывал кайлом! А сколько он протопал по этапам! И сух был хлеб его, и прост ночлег! Но все народы перед ним – во прахе. Вот он стоит – счастливый человек, Родившийся в смирительной рубахе! |
