Оживший мобильный заставляет меня выйти на улицу. Звонит мой босс.

Я улыбаюсь, видя его фотку на экране телефона, и спешу принять вызов.

— Привет, — бодро выдаю я. — Уже соскучился?

— Привет, ага. Соскучился, — смеётся Артём. — Как добралась, Насть? Успела?

— Успела. Ещё раз спасибо, что подвёз на вокзал. Я запрыгнула в вагон на последней минуте.

— Хорошо. Э-м-м… Я тут проездом буду на днях. Может, составишь мне компанию? Я бы не отказался от экскурсии по жемчужине у моря. Никогда не был на морвокзале.

— Э-э-э… ну ладно. Набирай, когда приедешь. Не обещаю, что буду в городе — я хотела ещё к родителям в село смотаться.

— Я заранее наберу.

— Ну ок, набирай, — я не флиртую, у нас реально тёплое общение.

Обменявшись ещё парой фраз, прощаемся. Чувствую на спинке цепкий взгляд. Оборачиваюсь. Улыбка медленно сползает с моего лица.

Потоцкий от меня на расстоянии двух метров. Наверное, давно тут стоит и палит.

Вскинув подбородок, игнорирую учащённый стук сердца.

Я не буду с ним разговаривать. Я точно пройду мимо.

— Спортом занимаешься? — ухмыляется Потоцкий, стоит мне поравняться с ним.

Поворачиваю голову в его сторону:

— Что?

— Говорю, бегаешь от меня, Настя.

Мой тяжёлый вздох. Видимо, пройти мимо не судилось. Да и понимала я, когда собиралась на свадьбу Лёхи, что придётся пересечься с Потоцким. Я была к этому готова, иначе не приехала б.

Отхожу немного назад, чтоб стать напротив него. Скрестив руки на груди, немного задираю голову. Хочу в глаза его наглые посмотреть. После всего он ещё хочет со мной разговаривать? Что ж… Пусть попробует.

— Я от тебя не бегаю, — чеканю строго, как мне кажется, а у него губы всё в той же ухмылке застыли. Он будто насмехается надо мной.

— Как дела?

— Зашибись. А твои?

Тёмная бровь взлетает. Потоцкий удивлён, наверное, думал, я выдам сейчас какую-то колкость, а я возьми и спроси в ответ о делах.

— Хотелось бы лучше, — намного подумав, отвечает он.

— Звучит не обнадёживающее, — теперь ухмыляюсь я. — И раз мы выяснили, что дела у тебя так себе, то я пойду.

— Ну, иди.

Его спокойный тон нереально бесит, но я держу спину ровно и прохожу мимо.

В самый разгар вечера, когда гости разбрелись по парам, танцуя медляк, я сижу за столом, от скуки подпираю голову рукой. На фоне звучит красивая мелодия.

Вздрагиваю, почувствовав на своём плече тёплую ладонь. Обернувшись, смотрю на незнакомого мужчину.

— Хочу пригласить вас на танец. Не откажитесь? — спрашивает мужчина, а я даже слова произнести не успеваю — Потоцкий рявкает, что девушка не танцует.

Посмотрев на нас как на идиотов, мужик отчаливает. Красная от злости как помидор смотрю на Потоцкого:

— Это почему я не танцую?

— Потому что я так решил, — поднявшись со стула, приближается ко мне. Очень грубо дёргает стул, разворачивая меня вместе со стулом к себе лицом. — Со мной будешь танцевать.

Цокаю языком. Ну надо же. В Потоцком таки проснулись замашки властного пластилина, а я уже успела подумать, что он изменился. Нет, время не меняет людей, оно их только портит. Данил всегда таким был, сколько его помню.

— Я не буду с тобой танцевать.

— Не выпендривайся.

За руку тянет и рывком на себя — так сильно, что впечатываюсь в его грудь.

Дыхание сбивается в один миг. Он так близко, что моё плохо заштопанное сердце после неразделённой любви вот-вот порвётся по швам.

— Отпусти, — прошу, а он качает головой и ещё сильнее вжимается бёдрами в мои бёдра.

— Дань, мне больно.

После моего жалостного тона тиски на талии ослабевают, но полностью не исчезают.

Он всё-таки уводит меня в центр зала, где танцпол. И две песни подряд заставляет танцевать с ним медляк.

Волна колючих мурашек ползёт по спине. Волоски на коже становятся дыбом. Моё тело остро реагирует на его прикосновения, оно томительно ноет в ожидании большего. Мысленно я называю себя слабачкой. Собиралась же динамить его как когда-то, но не получается. Стоило Потоцкому только дотронуться, как моё сердце достало белый флаг. Уже машет им это жалкое создание, сливая в унитаз все бабки, что я потратила на психиатра и антидепрессанты.

Ненавижу себя за эту слабость. Жизнь ничему не учит.

Называется «Здравствуй, любимые грабли». Но в третий раз уже как-то не хочется. Я просто устала.

С зажатым телефон между ухом и плечом пытаюсь дотянуться до молнии на спине. Это вечернее платье уже реально в печёнках. Я весь вечер мечтала поскорее его снять.

— Красивая невеста у Алексея? — спрашивает мама. Мы с ней уже пять минут болтаем по телефону, хотя я собиралась позвонить всего на минутку, ну как обычно.

— Красивая. Моложе Лёшки на десять лет, представляешь?

— Угу. Представляю. Девочке двадцать, а она уже замужем в отличие от некоторых.

— Мам… — цежу через зубы, знаю: дай ей волю, она быстро заведёт свою любимую пластинку, мол, все давно уже замужем с детишками, одна я в девках засиделась.

— Что мам, Настя? — вздыхает. — Ты хоть букет невесты поймала?

— Нет.

— Нефартовая ты какая-то. Даже букет не поймала, — причитает мама, а я и не спешу ей рассказать, что специально немного отошла в сторону, когда в меня летел этот долбанный букет. В итоге розы шмякнулись на пол, их подобрала какая-то девушка и зал радостно зааплодировал стоя.

— Какая есть. Мам, я к вам в гости на днях собираюсь. Привезти что-то?

— У нас всё есть. Лучше себя привези, а то мы с отцом уже забыли как ты выглядишь.

Закатываю глаза. Началось.

— Мам, мне тут по второй линии звонят. Завтра созвонимся ещё, ладно? — говорю весьма правдоподобно.

Этому трюку я научилась уже достаточно давно, всегда работает. Когда мама включает функцию «промыть мозг» я быстренько придумываю срочные дела или звонок по второй линии. Не хочется ссориться, но и выслушивать стенания — тоже. Мне уже тридцать будет в октябре. Девочка взрослая, поздно воспитывать.

Стук в дверь раздаётся как раз в тот момент, когда я завожу руку за спину в надежде всё-таки расстегнуть молнию на уже ненавистном платье.

Гостиничный номер. Я никого не жду. Это только Потоцкий мог припереться. Я ловко сбежала от него этим вечером, когда он порывался провести меня в гостиницу. Он вызвал такси и пока прощался с молодожёнами, я быстро запрыгнула в первую попавшуюся машину с гостями.

Сделав глубокий вдох, собираюсь с мыслями. Даже не пытаюсь догадываться, как он узнал гостиницу, в которой я остановилась. Пофиг на него и его замашки собственника. Я сейчас просто открою ему дверь и пошлю нахер, скажу, что очень счастлива без него. Он же этого хотел год назад?

Дрожащими руками тянусь к двери.

Открываю, а у самой сердце ошалело скачет по всей грудной клетке.

В нос ударяет знакомый запах мужского одеколона. Взгляд натыкается на пару кожаных туфель.

— Ты?! — шёпотом.

— Я. Или ты ждёшь кого-то другого? — с усмешкой выдаёт он.

Трусливо отступаю. Шаг за шагом.

Ладони от страха становятся влажными. Не то, чтобы я реально боялась Потоцкого — он же не маньяк там какой-то, но всё-таки.

Захлопнув дверь ногой, движется прямо на меня. А я пячусь до тех пор, пока спиной не вжимаюсь в стену. Хотела же послать его нахер, была уверена, что смогу.

Расставив руки по бокам от моего лица, слегка поддаётся вперёд:

— Раздевайся.

— Что?

— Раздевайся. Буду тебя трахать.

От вспыхнувшего приступа гнева ладонями упираюсь в его плечи.

— Ты не охуел, Потоцкий? Пошёл вон из этого номера.

Толкаю со всей силы Данила в грудь, а он перехватывает меня за запястье, заводит их над головой.

— Пусти меня, — прошу тихо, но он не реагирует.

Приблизившись, кончиком носа ведёт по моей скуле, опускается к подбородку и останавливается на шее:

— Я хочу тебя, Настя. Ты хочешь меня. Не выёбывайся.