— Тебе не обязательно туда идти, — Рома облокачивается на капот машины. — Мы можем вернуться домой.

— Нет, — уверенно отказываюсь. — Ты сам меня в это втянул, Алимбаев. Свалил на мою голову новости, а я — разбирайся.

Рома лишь улыбается, ничего не отрицает. Смотрит на меня, пока я изучаю ничем не примечательный подъезд.

Где-то там, на девятом этаже, живёт моя двоюродная сестра. Ощущения… Непонятные.

Я больше недели решалась — ехать или нет. Нужно вообще или забыть к чертям. Эта Марина для меня чужая.

Нет тёплых чувств, но нет и отторжения. Смешанные эмоции.

Впрочем, как и к Роме, который вызвался поехать со мной. Киру мы оставили у свекрови на выходных, а сами рванули в другой город.

Это не перемирие.

Это…

Нечто.

Меня ломает. Тянет к нему. Снова в пыль стирает.

Почему нельзя разлюбить человека по щелчку пальцев?

Почему даже со штампом в паспорте ничего не проходит?

Только сильнее зудит внутри. Жжёт, заражением расползается. Мешает думать нормально.

Я люблю Рому — это факт.

Я хочу его разлюбить — невыполнимое желание.

Я знаю, что смогу. Со временем. За год, два, десять — но это пройдёт. У всех же проходит, а я не особенная. Просто нужно время. Лечение от болезни под названием «любовь».

Я не останусь одна. Сейчас я в себе уверена куда больше. Я вижу чужие взгляды, не сомневаюсь в том, что для многих я всё ещё ничего такая.

Могут быть новые отношения.

Да.

Только внутри всё противится этому. Тошноту вызывает.

По факту, вопрос мужа (бывшего-бывшего-бывшего) был самым важным.

Нужен или нет.

Хочу я чего-то или нет.

И от этого зависит всё.

Я знаю ответ. Такой простой. Слабый, жалкий, но на поверхности плавает.

Намного глубже другой момент. Смогу ли я простить? Забыть, словно ничего не было. Жить дальше, а не постоянно дёргаться в сомнениях.

Я не уверена.

Ничего не знаю.

Где шпаргалка по отношениям?

После развода я попросила Рому о времени. Подумать, проанализировать, взвесить своё состояние.

Это просто привычка, тянет по заезженному маршруту.

Или тяга, потому что по-другому не получается? Нельзя просто.

— Ну? — Рома чуть встряхивает головой, отчего отросшая прядь падает ему на лицо. — Мне пойти с тобой?

Пальчики покалывает. От желания потянуться к мужу, поправить эту упавшую чёлку. Зарыться в мягкие волосы, вспомнить точно, какие они на ощупь.

Прижаться к колючей щетине, вдохнуть родной запах.

Столько этих хочется.

Которых я сама себе не позволяю.

— Я сама.

Решительно заявляю. Всю дорогу сюда прокручивала варианты, как пройдёт разговор.

С Мариной мы изначально списались в соцсетях. Обе отвечали аккуратно, напряжение через экран сквозило.

Но о встрече договорились.

Просто…

У неё никого тоже не осталось. И у меня. И захотелось проверить коннект. В конце концов, можно после уйти и забыть обо всём.

— Я подожду в машине, — соглашается Рома. — Ты мне только отписывайся, ладно?

— Думаешь, похитят? — пытаюсь шутить.

— Или ты их угробишь. Пойду соучастником, улики сотру. Просто держи меня в курсе, хорошо?

— Хорошо.

Обещание я выполняю. Несмотря на волнение от первой встречи, я время от времени отписываю Роме.

Даже когда мы с Мариной погружаемся с головой в детские воспоминания, я всё равно отписываю мужу. Пару строчек.

Разговор затягивается — я пишу мужу, чтобы он не ждал в машине. Хотя бы поел где-то, пока я тут.

Но Рома упрямый.

Ждёт, пока мы обсудим всё.

Оказывается, бабушка очень сильно разругалась с моей тётей после смерти родителей. Настолько, что они не общались.

Но и раньше, как я поняла, были тоже не близки. Просто в тот момент окончательно раскололись на две семьи.

Встреча затягивается намного дольше, чем я планировала. Не уверена, как дальше обернётся. Коннект есть.

Но с той же Ксюшей я чувствую себя намного уверенней.

Поэтому пока непонятно.

Но я рада, что это сделала. Закрыла вопрос, который терзал.

Теперь осталось решить, что с Ромой делать.

И в Новый год войти в новую жизнь.

— Почему расстёгнутая? — фыркает муж, встречая меня у самого подъезда. — Давай помогу с пуговицами.

— Ром, гипс же сняли. Я могу сама.

— Очевидно, не можешь. Начала раздетой гулять. На Киру рычишь, а сама…

У меня в груди екает от этого. Предательское сердце тут же реагирует.

Рома раньше так постоянно ворчал. Фыркал, когда я из университета выбегала без пальто к нему. Переживал, бухтел и накидывал на меня свою куртку.

А потом как-то перестал.

Теперь же…

Всё заново.

И я будто пьяна от накативших чувств.

— Дурак, — недовольно цокаю языком. — Ты всё время тут был? Мы же видели рядом кафе.

— Не хотел. Не переживай, с голода не умру. У меня свидание дальше по плану.

— Свидание? — я знаю ответ, но ревность царапает коготками. — И с кем?

— С одной обворожительной девушкой. Она любит котов, манговый чай и солёную еду.

— Я не соглашалась ни на какое свидание.

— А это уже не важно. Я давал тебе время. Честно старался не напирать. Окей. Время вышло.

— Я ещё не решила!

— Решила. Просто тебе страшно. Это нормально. Будем работать с этим по ходу дела. Я буду делать всё, чтобы этот страх ушёл. Но пока…

Мужчина подталкивает меня к машине. Настойчиво усаживает в салон, не давая даже возразить.

Но, откровенно, я не особо пытаюсь. Что-то фыркаю для вида, но по самодовольному лицу Ромы понимаю, что это не работает.

Он ныряет головой в салон, почти сталкивается носом с моим. Его губы непозволительно близко. Кожу пощипывает.

— Девушка, я похищаю вас для свидания, — нахально усмехается Алимбаев.

— Ром…

— Отлично. Вы знаете моё имя. А ваше?

— Евлампия, — фыркаю, стараясь не поддаваться заразительной улыбке.

— Врать похитителям нельзя.

— Кто сказал?

Рома смеётся, закрывая дверь. Я подхватываю, когда слышу щелчок замка. Он меня запер? Думает, я настолько с ума сошла?

Наблюдаю, как муж быстро обходит машину. Падает на водительское сидение, заводит двигатель.

— Осторожность не помешает, — отвечает на мой осуждающий взгляд. — Так, будем знакомиться? Рома, тридцать лет. В прошлом — редкостный мудак. Сейчас исправляюсь.

— И почему же?

— Потому что как мудак я потерял очень многое. Больше так не хочу. А, я временно безработный. Получил предложения о работе, но пока выбираю.

— Должность руководителя?

— Явно нескоро. Но я больше не спешу. Знаешь, решил, что сейчас я лучше время семье уделю.

Наверное, так бывает. Когда люди начинают меняться после того, как стало слишком поздно. Перешагнули грань и поняли, что сделали это зря.

Я вот представить не могла, что мне будет дико не хватать дома будильника в самую рань.

Банально.

Слушать сонное ворчание мужа, толкать его холодными пятками. И прижиматься на секунду, просто для того, чтобы почувствовать его тепло.

А ещё…

Мне нравилось готовить кофе Роме по утрам. Раньше, да. До момента, когда на меня свалилась гора из домашних обязанностей.

Готовить в турке, правильно. Слышать приближающиеся шаги, получать поцелуй в плечо.

Нежится в его объятиях, пока кофе закипает.

А потом всё превратилось в обязанность.

И потеряло свою магию.

Рома знает, что он потерял. Знает, что потеряет окончательно, если снова оступится.

Я… Понимаю, на какой риск иду.

— Семье, значит? — спрашиваю, справившись с голосом.

— Да. У меня есть дочь. Чудесная и активная. Бедовая немного, но это в маму.

— Эй! Почему это?

— Мама там такая же. Любит то ногу подвернуть, то руку сломать. То себя вдовой сделать, меня в могилу отправив. Но я заслужил, не подумай.

— Очень заслужил. Значит, свидание?